Художник в парке опустелом
Стоит один в плаще потёртом,
Он видит белое на белом,
А пишет чёрное на чёрном
И я, как он, наверно, маюсь,
Картин моих Париж не купит,
Что рисовать я не пытаюсь -
Везде черты твои проступят
У всех моих цветов твои глаза!
Похожа на тебя моя гроза!..
И море, боль мою храня,
Как ты, целует не любя
В моём музее имени тебя!
А парк одет не по погоде,
Верней, раздет согласно дате,
Художник счастлив и свободен,
Но в рамках чёрного квадрата
По одному, хотя нас двое,
Мы создаём свои пейзажи,
А после зеркало пустое
Висит на модном вернисаже...
У всех моих цветов твои глаза!
Похожа на тебя моя гроза!..
И море, боль мою храня,
Как ты, целует не любя
В моём музее имени тебя!
И море, боль мою храня,
Как ты, целует не любя
В моём музее имени тебя!
The artist in the park is desolate
There is one in the cloak rubbed,
He sees white on white,
And he writes black on black
And I, like him, I guess,
I will not buy my paintings in Paris,
What to draw I'm not trying -
Everywhere your features will appear
All my flowers have your eyes!
Looks like my thunderstorm! ..
And the sea, my pain,
How do you kiss without loving
In my museum named after you!
And the park is not dressed for the weather,
Rather, stripped according to the date,
The artist is happy and free,
But within the framework of a black square
One by one, although there are two of us,
We create our landscapes,
And after the mirror is empty
Hanging on a fashionable opening day ...
All my flowers have your eyes!
Looks like my thunderstorm! ..
And the sea, my pain,
How do you kiss without loving
In my museum named after you!
And the sea, my pain,
How do you kiss without loving
In my museum named after you!