Lyrics Александр Малинин - Театр
Views
28
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Александр Малинин - Театр, and also a translation of a song with a video or clip.
В.Оксиковский – В.Оксиковский
Я с бродячим театром езжу по дорогам,
Рваная кибитка, рваная страна.
Боже, как хотелось отдохнуть немного,
Но который год гражданская война.
Но который год гражданская война.
Все, что нажил, пропил, все, что пропил, нажил,
Ты вчера при деньгах, завтра ноги в гроб.
Ну, а что сегодня, кто мне точно скажет,
Хлеба четвертинка или пуля в лоб?
Больно, как, Родина, больно,
Когда бьешь коркой хлеба по душе.
Но вольно, хоть бедно, но вольно,
И ангелы заждались нас уже.
Но вольно, хоть бедно, но вольно,
И ангелы заждались нас уже.
Дар мой одинокий, словно свечка Богу,
В духоте Отчизны тлеет сизый дым.
Мать моя мечтала, проводив в дорогу,
Что далекий город станет мне родным.
Но отшумели балы, и пусты бокалы,
Убивает принца не лоэрд, а СПИД,
На панель Джульетту загнала усталость,
И войну, как камень в гору, волочет Сизиф.
Больно, как, Родина, больно,
Когда бьешь коркой хлеба по душе.
Но вольно, хоть бедно, но вольно,
И ангелы заждались нас уже.
Но вольно, хоть бедно, но вольно,
И ангелы заждались нас уже.
Я с бродячим театром езжу по дорогам,
Рваная кибитка, рваная страна.
Боже, как хотелось отдохнуть немного,
Но который год гражданская война.
Но который век гражданская война.
Я с бродячим театром езжу по дорогам,
Рваная кибитка, рваная страна.
Боже, как хотелось отдохнуть немного,
Но который год гражданская война.
Но который год гражданская война.
Все, что нажил, пропил, все, что пропил, нажил,
Ты вчера при деньгах, завтра ноги в гроб.
Ну, а что сегодня, кто мне точно скажет,
Хлеба четвертинка или пуля в лоб?
Больно, как, Родина, больно,
Когда бьешь коркой хлеба по душе.
Но вольно, хоть бедно, но вольно,
И ангелы заждались нас уже.
Но вольно, хоть бедно, но вольно,
И ангелы заждались нас уже.
Дар мой одинокий, словно свечка Богу,
В духоте Отчизны тлеет сизый дым.
Мать моя мечтала, проводив в дорогу,
Что далекий город станет мне родным.
Но отшумели балы, и пусты бокалы,
Убивает принца не лоэрд, а СПИД,
На панель Джульетту загнала усталость,
И войну, как камень в гору, волочет Сизиф.
Больно, как, Родина, больно,
Когда бьешь коркой хлеба по душе.
Но вольно, хоть бедно, но вольно,
И ангелы заждались нас уже.
Но вольно, хоть бедно, но вольно,
И ангелы заждались нас уже.
Я с бродячим театром езжу по дорогам,
Рваная кибитка, рваная страна.
Боже, как хотелось отдохнуть немного,
Но который год гражданская война.
Но который век гражданская война.
V.Oksikovsky - V.Oksikovsky
I ride along the roads with a traveling theater
Torn wagon, torn country.
God, I wanted to rest a bit,
But which year is the civil war.
But which year is the civil war.
I’ve drunk everything I’ve drunk, I’ve drunk everything that I’ve drunk,
You're with the money yesterday, tomorrow your feet are in the coffin.
Well, what about today, who will tell me exactly
A quarter bread or a bullet in the forehead?
It hurts, like, Motherland, it hurts
When you crust bread to your liking.
But it’s free, though poor, but free,
And the angels have been waiting for us already.
But it’s free, though poor, but free,
And the angels have been waiting for us already.
My lonely gift, like a candle to God
In the stuffiness of the Fatherland, smoky smoke smolders.
My mother dreamed, holding on the road,
That a distant city will become my dear.
But the balls are noisy, and the glasses are empty,
It’s not the loerd that kills the prince, but AIDS,
Fatigue drove Juliet to the panel
And the war, like a stone uphill, dragged Sisyphus.
It hurts, like, Motherland, it hurts
When you crust bread to your liking.
But it’s free, though poor, but free,
And the angels have been waiting for us already.
But it’s free, though poor, but free,
And the angels have been waiting for us already.
I ride along the roads with a traveling theater
Torn wagon, torn country.
God, I wanted to rest a bit,
But which year is the civil war.
But which century civil war.
I ride along the roads with a traveling theater
Torn wagon, torn country.
God, I wanted to rest a bit,
But which year is the civil war.
But which year is the civil war.
I’ve drunk everything I’ve drunk, I’ve drunk everything that I’ve drunk,
You're with the money yesterday, tomorrow your feet are in the coffin.
Well, what about today, who will tell me exactly
A quarter bread or a bullet in the forehead?
It hurts, like, Motherland, it hurts
When you crust bread to your liking.
But it’s free, though poor, but free,
And the angels have been waiting for us already.
But it’s free, though poor, but free,
And the angels have been waiting for us already.
My lonely gift, like a candle to God
In the stuffiness of the Fatherland, smoky smoke smolders.
My mother dreamed, holding on the road,
That a distant city will become my dear.
But the balls are noisy, and the glasses are empty,
It’s not the loerd that kills the prince, but AIDS,
Fatigue drove Juliet to the panel
And the war, like a stone uphill, dragged Sisyphus.
It hurts, like, Motherland, it hurts
When you crust bread to your liking.
But it’s free, though poor, but free,
And the angels have been waiting for us already.
But it’s free, though poor, but free,
And the angels have been waiting for us already.
I ride along the roads with a traveling theater
Torn wagon, torn country.
God, I wanted to rest a bit,
But which year is the civil war.
But which century civil war.