Lyrics Адриан и Александр - Художник
Views
123
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Адриан и Александр - Художник, and also a translation of a song with a video or clip.
ИМПРЕССИОНИСТЫ. КАРТИНА ПЕРВАЯ
(холст, масло)
Он помнил, как хлопнули двери, осыпались звуки, - и в мире осталась одна тишина.
Он вышел на берег, он видел - волнуется море, но больше не слышал, как дышит волна.
Он помнил ещё, как смыкались, карабкались тени к наскальным рисункам дождя,
как бежали домой и как жадно они целовались, и женщина пела ему
у огня, разметав свои влажные волосы цвета янтарного камня и красного
солнца, он помнил всё это и только вот голоса – голоса больше не помнил,
такого знакомого голоса больше не помнил...
Он снова и снова спускался на каменный берег, туда, где они были вместе не раз.
Он верил, что море по-прежнему с ним заодно и оно-то его никогда не предаст.
Он верил, что стоит лишь только покрепче зажмурить глаза и задумать желанье
пока набегает вторая, седьмая, восьмая – насколько дыхания хватит –
волна, - и тогда-то отыщутся звуки, и скрипнет песок за спиной, он узнает
шаги, он почувствует руки её на плечах, и уже не отпустит её
никуда никогда не отпустит её... никогда...
Но дни проходили за днями, дыханье кончалось, и в доме всё так же ждала тишина,
И море уже волновалась напрасно, напрасно уже набегала на камни волна.
И он привыкал обходиться без прожитых звуков, без слуха, без шорохов, шёпотов
сонных, непрошеных призраков, окликов прошлых, да что там - да просто без прошлого,–
время его то ползло, то срывалось из кожи вон – к пыльным холстам и холодным
треножникам, так умирал человек и рождался художник в нём,
так умирал человек и рождался – художником...
(холст, масло)
Он помнил, как хлопнули двери, осыпались звуки, - и в мире осталась одна тишина.
Он вышел на берег, он видел - волнуется море, но больше не слышал, как дышит волна.
Он помнил ещё, как смыкались, карабкались тени к наскальным рисункам дождя,
как бежали домой и как жадно они целовались, и женщина пела ему
у огня, разметав свои влажные волосы цвета янтарного камня и красного
солнца, он помнил всё это и только вот голоса – голоса больше не помнил,
такого знакомого голоса больше не помнил...
Он снова и снова спускался на каменный берег, туда, где они были вместе не раз.
Он верил, что море по-прежнему с ним заодно и оно-то его никогда не предаст.
Он верил, что стоит лишь только покрепче зажмурить глаза и задумать желанье
пока набегает вторая, седьмая, восьмая – насколько дыхания хватит –
волна, - и тогда-то отыщутся звуки, и скрипнет песок за спиной, он узнает
шаги, он почувствует руки её на плечах, и уже не отпустит её
никуда никогда не отпустит её... никогда...
Но дни проходили за днями, дыханье кончалось, и в доме всё так же ждала тишина,
И море уже волновалась напрасно, напрасно уже набегала на камни волна.
И он привыкал обходиться без прожитых звуков, без слуха, без шорохов, шёпотов
сонных, непрошеных призраков, окликов прошлых, да что там - да просто без прошлого,–
время его то ползло, то срывалось из кожи вон – к пыльным холстам и холодным
треножникам, так умирал человек и рождался художник в нём,
так умирал человек и рождался – художником...
IMPRESSIONISTS. PICTURE FIRST
(canvas, oil)
He remembered how the doors slammed, the sounds were falling, and there was only silence in the world.
He went ashore, he saw - the sea is worried, but no longer heard the wave breathing.
He remembered still how the shadows closed to the rock carvings of the rain,
How they ran home and how eagerly they kissed, and the woman sang to him
By the fire, scattering his damp hair amber and red
Sun, he remembered all this and only voices - he could not remember voices any more,
Such a familiar voice no longer remembered ...
He again and again descended to the stone shore, to where they had been together more than once.
He believed that the sea was still with him at the same time and it would never betray him.
He believed that it was only necessary to close his eyes tight and conceive the desire
While the second, seventh, eighth - the amount of breathing is enough -
Wave - and then the sounds will be found, and the sand creaks behind him, he will know
Steps, he will feel his hands on his shoulders, and will not let her go
Will never let her go ... never ...
But the days passed after days, the breath ended, and in the house still waited silence,
And the sea was already worried in vain, the wave was already in vain on the stones.
And he got used to do without lived sounds, without hearing, without rustles, whispers
Sleepy, uninvited ghosts, hails of the past, yes there - yes, just without the past, -
His time then crawled, then broke out of the skin - to the dusty canvases and cold
Tripods, so the person died and the artist was born in it,
So the person died and was born - the artist ...
(canvas, oil)
He remembered how the doors slammed, the sounds were falling, and there was only silence in the world.
He went ashore, he saw - the sea is worried, but no longer heard the wave breathing.
He remembered still how the shadows closed to the rock carvings of the rain,
How they ran home and how eagerly they kissed, and the woman sang to him
By the fire, scattering his damp hair amber and red
Sun, he remembered all this and only voices - he could not remember voices any more,
Such a familiar voice no longer remembered ...
He again and again descended to the stone shore, to where they had been together more than once.
He believed that the sea was still with him at the same time and it would never betray him.
He believed that it was only necessary to close his eyes tight and conceive the desire
While the second, seventh, eighth - the amount of breathing is enough -
Wave - and then the sounds will be found, and the sand creaks behind him, he will know
Steps, he will feel his hands on his shoulders, and will not let her go
Will never let her go ... never ...
But the days passed after days, the breath ended, and in the house still waited silence,
And the sea was already worried in vain, the wave was already in vain on the stones.
And he got used to do without lived sounds, without hearing, without rustles, whispers
Sleepy, uninvited ghosts, hails of the past, yes there - yes, just without the past, -
His time then crawled, then broke out of the skin - to the dusty canvases and cold
Tripods, so the person died and the artist was born in it,
So the person died and was born - the artist ...