В шкафах пылятся парики: их раз в трехсотый не надели.
Старинных шпаг тупы клинки. Забыта важность первых встреч..
Глаза любимых далеки.. Их свет струится еле-еле..
Но мы стараемся его поймать, увидеть и сберечь
Нам не хватает, может быть, каких-то маленьких признаний,
Каких-то трепетных минут.. Иль просто шёпота в крови..
Чтоб оборвался на лету мотив тоски, мотив скитаний..
Чтобы сменил его в душе напев надежды и любви..
Т. Исаенко
Wigs are gathering dust in the cabinets: they are not worn once in three hundredth.
Vintage swords are stupid blades. The importance of the first meetings is forgotten ..
The eyes of their beloved are far away .. Their light is streaming barely ..
But we try to catch him, see and save
We lack, perhaps, some small confessions,
Some kind of quivering minutes .. Or just a whisper in the blood ..
So that the motive of melancholy, the motive of wandering, broke off on the fly ..
To replace him in the soul of the chant of hope and love ..
T. Isaenko