Снятся мне перелётные птицы
Из далёкой и правильной песни,
И казённые стены больницы
Вдруг становятся узки и тесны.
И луна над моим изголовьем
Манит светом меня из постели,
И бинты, проржавевшие кровью,
Превращаются в алые перья.
И не телом - душой обожжённый,
О последнем мечтая патроне,
Ту звезду, под которой рождён я,
На горящем ищу небосклоне.
А дружок, не помянутый лихом,
Деликатный как есть - городской он,
Потянулся к звезде своей тихо,
Медсестричку не побеспокоил.
И от этой великой утраты
Я подумал слабеющим мозгом:
Видно в чём-то мы все виноваты,
Слишком рано летим к своим звёздам.
Отыскал, наконец-то, свою я,
И кровать сжал покрепче руками...
До свидания те, кто воюет,
И прощайте все те, кто не с нами.
I dream of migratory birds
From a distant and correct song
And the breech walls of the hospital
Suddenly they become narrow and cramped.
And the moon above my head
Beckons me out of bed
And the bandages rusted with blood
Turn into scarlet feathers.
And not with the body - burnt by the soul,
About the last dreaming cartridge
That star under which I was born
Looking for the burning horizon.
And my friend, not remembered dashingly,
Delicate as it is - urban,
He reached for his star quietly,
The nurse did not bother.
And from this great loss
I thought a weakening brain:
It’s evident that we are all to blame for something,
Too early to fly to our stars.
I finally found my self
And the bed squeezed stronger hands ...
Goodbye those who fight
And forgive all those who are not with us.