Я начинаю ненавидеть город,
точнее те его места,
что связаны с тобой. Уже отколот
Васильевский от сердца, и вода,
которая должна стирать все взгляды,
следы и отражения, хранит
два наших силуэта. В колоннаде
две лишних тени вляпались в гранит -
их дождь бессилен смыть и снег засыпать.
И я гляжу на них, окаменев...
Воспоминания - всегда любви постскриптум -
отписывают пустоту. На дне,
должно быть, их лежит такая нежность
к тебе, что сердце, помня это,
мстит и бьется равнодушнее,
где прежде, еще вчера, вдруг замирало...
"Ты" слетает с губ, чтоб кое-как заполнить
пейзаж, в котором остается "Я".
Но этот звук вбирают в себя волны
и катятся, вздыхая, по морям...
I'm starting to hate the city
More precisely, those places
what are connected with you. Already chopped off
Vasilievsky from the heart, and water,
which should erase all eyes
traces and reflections, stores
our two silhouettes. In the colonnade
two extra shadows stained in granite -
their rain is powerless to wash off and fall asleep snow.
And I look at them, petrified ...
Memories - always love postscript -
write off emptiness. At the bottom,
must have been such tenderness
to you that heart, remembering this,
avenges and beats indifferent,
where before, yesterday, it suddenly froze ...
"You" flies from lips to fill somehow
the landscape in which the "I" remains.
But this sound is absorbed by the waves
and roll, sighing, through the seas ...