Lyrics Евгений Абдрахманов - Пишет Саша Солженицын
Views
56
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Евгений Абдрахманов - Пишет Саша Солженицын, and also a translation of a song with a video or clip.
Пишет Саша Солженицын
Свои были-небылицы.
Урожай пером снимает
С ядовитого куста.
Чем болтаться за границей –
Лучше б дома застрелиться,
Или снова по этапу
В отдаленные места.
Воспевал своих героев
Тех, что ходят под конвоем.
Может, кто-то и напрасно,
Ну а кто-то может, нет.
Ты, наверное, с перепоя
Смотришь в зеркало кривое.
Пересолен очень густо
Твой духовный интеллект.
Для Женевы и Гааги
Пишет Саня свои саги.
Зарубцованные раны
Расковыривал пером.
Ох, и много грязной влаги
У него в Архипелаге,
Что написано, того уж
Не разрубишь топором.
Птицы греться улетели,
Обогрелись, прилетели,
Никогда ты не услышишь
Крик родного журавля.
Может быть, в чужой постели
Твои мысли поржавели.
Прокляла тебя, писатель,
Наша русская земля.
Так живи там, бог с тобою
Вместе с кровью голубою,
Только вот обидно очень –
Сор выносишь из избы.
А помрешь, то там зароют,
В недописанных помоях,
Или ты в чужое небо
Пеплом выйдешь из трубы…
Пишет Саша Солженицын
Свои были-небылицы
Урожай пером снимает
С ядовитого куста.
Чем болтаться за границей –
Лучше б дома застрелиться,
Или снова по этапу
В отдаленные места.
Свои были-небылицы.
Урожай пером снимает
С ядовитого куста.
Чем болтаться за границей –
Лучше б дома застрелиться,
Или снова по этапу
В отдаленные места.
Воспевал своих героев
Тех, что ходят под конвоем.
Может, кто-то и напрасно,
Ну а кто-то может, нет.
Ты, наверное, с перепоя
Смотришь в зеркало кривое.
Пересолен очень густо
Твой духовный интеллект.
Для Женевы и Гааги
Пишет Саня свои саги.
Зарубцованные раны
Расковыривал пером.
Ох, и много грязной влаги
У него в Архипелаге,
Что написано, того уж
Не разрубишь топором.
Птицы греться улетели,
Обогрелись, прилетели,
Никогда ты не услышишь
Крик родного журавля.
Может быть, в чужой постели
Твои мысли поржавели.
Прокляла тебя, писатель,
Наша русская земля.
Так живи там, бог с тобою
Вместе с кровью голубою,
Только вот обидно очень –
Сор выносишь из избы.
А помрешь, то там зароют,
В недописанных помоях,
Или ты в чужое небо
Пеплом выйдешь из трубы…
Пишет Саша Солженицын
Свои были-небылицы
Урожай пером снимает
С ядовитого куста.
Чем болтаться за границей –
Лучше б дома застрелиться,
Или снова по этапу
В отдаленные места.
By Sasha Solzhenitsyn
They were fables.
Pen harvest removes
From a poisonous bush.
Than hanging out abroad -
Better to shoot yourself at home
Or again by stage
To distant places.
He chanted his heroes
Those that go under escort.
Maybe someone is in vain
Well, some may not.
You must have been drinking
You look in the crooked mirror.
Very salty
Your spiritual intelligence.
For Geneva and The Hague
Sanya writes his sagas.
Scarred wounds
I picked it open with a feather.
Oh, and a lot of dirty moisture
In his Archipelago,
What is written, so
You can't cut it with an ax.
The birds flew away to bask
Warmed up, flew in
You will never hear
The cry of the native crane.
Maybe in someone else's bed
Your thoughts are rusted.
Cursed you, writer
Our Russian land.
So live there, God be with you
Together with blue blood
Only here it is very insulting -
You take the litter out of the hut.
And if you die, they will bury there,
In unfinished slops,
Or are you in someone else's sky
Ashes come out of the pipe ...
By Sasha Solzhenitsyn
They were fables
Pen harvest removes
From a poisonous bush.
Than hanging out abroad -
Better to shoot yourself at home
Or again by stage
To distant places.
They were fables.
Pen harvest removes
From a poisonous bush.
Than hanging out abroad -
Better to shoot yourself at home
Or again by stage
To distant places.
He chanted his heroes
Those that go under escort.
Maybe someone is in vain
Well, some may not.
You must have been drinking
You look in the crooked mirror.
Very salty
Your spiritual intelligence.
For Geneva and The Hague
Sanya writes his sagas.
Scarred wounds
I picked it open with a feather.
Oh, and a lot of dirty moisture
In his Archipelago,
What is written, so
You can't cut it with an ax.
The birds flew away to bask
Warmed up, flew in
You will never hear
The cry of the native crane.
Maybe in someone else's bed
Your thoughts are rusted.
Cursed you, writer
Our Russian land.
So live there, God be with you
Together with blue blood
Only here it is very insulting -
You take the litter out of the hut.
And if you die, they will bury there,
In unfinished slops,
Or are you in someone else's sky
Ashes come out of the pipe ...
By Sasha Solzhenitsyn
They were fables
Pen harvest removes
From a poisonous bush.
Than hanging out abroad -
Better to shoot yourself at home
Or again by stage
To distant places.