Я ушёл, я уехал,
От родных милых мест.
От погоста, где вехой
Покосившийся крест,
От избы на пригорке,
Где в углу на стене
Божья матерь всё смотрит
Вслед ушедшему мне.
Божья матерь всё смотрит
Вслед ушедшему мне.
Ну, а я, забываясь на чужой стороне,
В угол свой забиваясь, вновь рыдаю во сне.
Вновь крылом журавлиным
Встрепенётся душа,
Всё мне снится «Калина красная» Шукшина.
Всё мне снится «Калина красная» Шукшина.
Тихо сядет вечерять,
Мать с отцом и родня.
Всем им хочется верить,
Всё лады у меня:
И хорошая жёнка,
И в квартирке уют.
На чужой, на сторонке
В душу мне не плюют.
На чужой, на сторонке
В душу мне не плюют.
Ну, а я, забываясь на чужой стороне,
В угол свой забиваясь, вновь рыдаю во сне.
Вновь крылом журавлиным
Встрепенётся душа,
Всё мне снится «Калина красная» Шукшина.
Всё мне снится «Калина красная» Шукшина.
Я ушёл, я уехал,
От родных милых мест.
От погоста, где вехой
Покосившийся крест,
Где не сжатой полоской
В поле стелется грусть.
Это край мой неброский,
Это Матушка-Русь.
Ах, ты край мой не броский,
Моя родина — Русь.
I gone, I left,
From native cute places.
From illness where a milestone
Crashing cross
From huts on the hill
Where in the corner on the wall
God's Mother looks
Following me.
God's Mother looks
Following me.
Well, I, forgetting to someone else's side,
In the corner of your clogging, I brand again in a dream.
Again the wing of the crane
The soul will be destroyed
I all dream of "Kalina Red" Shukshina.
I all dream of "Kalina Red" Shukshina.
Quietly sees the evening,
Mother with father and relatives.
All of them want to believe
All the frets with me:
And good hairs,
And in the apartment comfort.
On someone else's side
I do not spit in my soul.
On someone else's side
I do not spit in my soul.
Well, I, forgetting to someone else's side,
In the corner of your clogging, I brand again in a dream.
Again the wing of the crane
The soul will be destroyed
I all dream of "Kalina Red" Shukshina.
I all dream of "Kalina Red" Shukshina.
I gone, I left,
From native cute places.
From illness where a milestone
Crashing cross
Where not a compressed strip
In the field it is griming sadness.
This is the edge of my nonsense,
This is Mother's Rus.
Ah, you're not throwing the edge
My homeland is Rus.