Lyrics Елена Разумная - Его руки пахнут вереском
Views
283
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Елена Разумная - Его руки пахнут вереском, and also a translation of a song with a video or clip.
Он приходит тогда,когда кончается дождь.Приносит с собой свет фонарей,и блики снежинок на ресницах,или просто капельку росы,но обязательно на теплой протянутой ладони.Его веки пахнут июльскими закатами,а глаза влажнеют от памяти...тьмы.
Запазухой он прячет звездное небо,и несколько белых перьев ангела,что встретил когда-то в пути.
В одном из карманов пальто-треснутое зеркальце,он иногда украткой от всех смотрит в него,горько сокрушаясь о трещинах,и отсутствии отражения.В другом лежат часы,по которым он слушает ход времени,в абсолютной тишине...
Он приходит тогда, когда умирает на холмах солнце.
В его рукавах танцует ветер,гоняя прошлогоднюю сухую полынь,по тем ночным лугам,что он проходил, собирая росу.
Когда слышен детский смех-его сапоги покрываются серебром,и он рисует следами причудливые узоры в городе,где есть свет,видимо от этого они невидимы.
Прикосновения его ресниц рождают нежность морозных узоров на окне,а губы его покрыты пыльцой бабочек-они любят его целовать,когда он грустит...
В шляпе он хранит свободу птиц,но отдает без сожаления тем,кто давно привык к темноте,и оглушительному бою секундной стрелки..
Когда то он мог летать,но сила отчаяния поэта,стоящего на пьедистале табурета в петле-от боли срезала крылья.Поэт ушел страдать,а человек долго их волочил по земле,пока не пришел ангел,и не вымолил их.
С этого времени он собирает свободу птиц в шляпу,чтобы однажды сорваться вниз,с самой высокой заснеженной вершины...
Когда звучит скрипка,его руки пахнут вереском,тем,что хранят в страницах любимых книг,и открыв-вдыхают память слома стебля...
Он любит взгляды на кончике прикосновений,и прикосновения на кончике взгляда...
Когда то он влюбился в свет блика дождя на кленовом листе....
Он всегда провожал одиноких до парка,где можно просто идти,слегка подбрасывать ногами осенние листья,и слушать печальный саксофон внутри себя.Однажды ты увидишь,как кончается дождь,и умирает на холмах солнце,и если твои руки пахнут вереском-оглянись,он за твоей спиной...
Запазухой он прячет звездное небо,и несколько белых перьев ангела,что встретил когда-то в пути.
В одном из карманов пальто-треснутое зеркальце,он иногда украткой от всех смотрит в него,горько сокрушаясь о трещинах,и отсутствии отражения.В другом лежат часы,по которым он слушает ход времени,в абсолютной тишине...
Он приходит тогда, когда умирает на холмах солнце.
В его рукавах танцует ветер,гоняя прошлогоднюю сухую полынь,по тем ночным лугам,что он проходил, собирая росу.
Когда слышен детский смех-его сапоги покрываются серебром,и он рисует следами причудливые узоры в городе,где есть свет,видимо от этого они невидимы.
Прикосновения его ресниц рождают нежность морозных узоров на окне,а губы его покрыты пыльцой бабочек-они любят его целовать,когда он грустит...
В шляпе он хранит свободу птиц,но отдает без сожаления тем,кто давно привык к темноте,и оглушительному бою секундной стрелки..
Когда то он мог летать,но сила отчаяния поэта,стоящего на пьедистале табурета в петле-от боли срезала крылья.Поэт ушел страдать,а человек долго их волочил по земле,пока не пришел ангел,и не вымолил их.
С этого времени он собирает свободу птиц в шляпу,чтобы однажды сорваться вниз,с самой высокой заснеженной вершины...
Когда звучит скрипка,его руки пахнут вереском,тем,что хранят в страницах любимых книг,и открыв-вдыхают память слома стебля...
Он любит взгляды на кончике прикосновений,и прикосновения на кончике взгляда...
Когда то он влюбился в свет блика дождя на кленовом листе....
Он всегда провожал одиноких до парка,где можно просто идти,слегка подбрасывать ногами осенние листья,и слушать печальный саксофон внутри себя.Однажды ты увидишь,как кончается дождь,и умирает на холмах солнце,и если твои руки пахнут вереском-оглянись,он за твоей спиной...
He comes when dozhd.Prinosit ends with a lantern light , glare and snowflakes on eyelashes , or just a drop of dew , but be sure to warm outstretched ladoni.Ego forever smell the July sunsets , and his eyes vlazhneyut from memory ... darkness.
Zapazuhoy he hides the starry sky and a few white feathers angel that met once in a way.
In one of the pockets of the coat - cracked mirror , he sometimes ukratkoy all looking at him , bitterly lamenting the cracks , and no lie otrazheniya.V other watches, which he listens to the passage of time , in absolute silence ...
He comes when the sun dies in the hills .
In his arms dancing wind , driving last year's dry sagebrush , on the night meadows that he passed , collecting dew.
When you hear the children's laughter , his boots covered with silver, and he draws traces intricate patterns in a city where there is light , apparently from that they are invisible .
Touch his eyelashes birth tenderness frost on the window, and his lips are covered with pollen butterflies , they love to kiss him when he is sad ...
In the hat he keeps the freedom of birds , but gives without regret those long accustomed to the darkness, and the deafening combat second hand ..
When he could fly, but the power of the poet's despair , standing on a stool in the loop pedistale - pain cut off krylya.Poet left to suffer , and people long they dragged on the ground until the angel came and begged them .
Since that time, he collects the freedom of birds in the hat to one day break down , with the highest snow-capped peaks ...
When the violin sounds , his hands smell of heather , that is stored in the pages of your favorite books , and open - breaking stem inhaled memory ...
He loves the views on the tip touches and touch the tip of sight ...
When he fell in love with light flare rain on a maple leaf ....
He is always accompanied lonely Park , where you can just go, toss lightly kicking autumn leaves, and listen to sad saxophone sebya.Odnazhdy inside you will see the rain ends , and dies in the hills of the sun , and if your hands smell of heather - Look , for he your back ...
Zapazuhoy he hides the starry sky and a few white feathers angel that met once in a way.
In one of the pockets of the coat - cracked mirror , he sometimes ukratkoy all looking at him , bitterly lamenting the cracks , and no lie otrazheniya.V other watches, which he listens to the passage of time , in absolute silence ...
He comes when the sun dies in the hills .
In his arms dancing wind , driving last year's dry sagebrush , on the night meadows that he passed , collecting dew.
When you hear the children's laughter , his boots covered with silver, and he draws traces intricate patterns in a city where there is light , apparently from that they are invisible .
Touch his eyelashes birth tenderness frost on the window, and his lips are covered with pollen butterflies , they love to kiss him when he is sad ...
In the hat he keeps the freedom of birds , but gives without regret those long accustomed to the darkness, and the deafening combat second hand ..
When he could fly, but the power of the poet's despair , standing on a stool in the loop pedistale - pain cut off krylya.Poet left to suffer , and people long they dragged on the ground until the angel came and begged them .
Since that time, he collects the freedom of birds in the hat to one day break down , with the highest snow-capped peaks ...
When the violin sounds , his hands smell of heather , that is stored in the pages of your favorite books , and open - breaking stem inhaled memory ...
He loves the views on the tip touches and touch the tip of sight ...
When he fell in love with light flare rain on a maple leaf ....
He is always accompanied lonely Park , where you can just go, toss lightly kicking autumn leaves, and listen to sad saxophone sebya.Odnazhdy inside you will see the rain ends , and dies in the hills of the sun , and if your hands smell of heather - Look , for he your back ...