Lyrics Y - Асадов Эдуард Как цыгане поют
Views
85
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Y - Асадов Эдуард Как цыгане поют, and also a translation of a song with a video or clip.
Как цыгане поют - передать невозможно.
Да и есть ли на свете такие слова?!
То с надрывной тоскою, темно и тревожно.
То с весельем таким, что хоть с плеч голова!
Как цыгане поют? Нет, не сыщутся выше
Ни душевность, ни боль, ни сердечный накал.
Ведь не зря же Толстой перед смертью сказал:
- Как мне жаль, что я больше цыган не услышу!
За окном полыхает ночная зарница,
Ветер ласково треплет бахромки гардин,
Жмурясь сотнями глаз засыпает столица,
Под стихающий рокот усталых машин...
Нынче дом мой как бубен гудит молдаванский:
Степь да звезды! Ни крыши, ни пола, ни стен...
Кто вы, братцы: друзья из театра "Роман"
Или просто неведомый табор цыганский?!
Ваши деды в лихих конокрадах ходили,
Ваши бабки, пленяя и "Стрельну" и "Яр"
Громом песен, купцов как цыплят потрошили
И хмелели от тостов влюбленных гусар!
Вы иные: без пестрых и скудных пожиток,
Без колоды, снующей в проворных руках,
Без костров, без кнутов, без коней и кибиток,
Вы в нейлоновых кофтах и модных плащах.
Вы иные, хоть больше, наверное, внешне.
Ведь куда б ни вели вас другие пути,
Все равно вам на этой земле многогрешной
От гитар и от песен своих не уйти!
Струны дрогнули. Звон прокатился и стих...
И запела, обнявши меня, точно сына,
Щуря взгляд, пожилая цыганка Сантина
Про старинные дроги и пару гнедых.
И еще, и еще! Звон гитар нарастает,
Все готово взлететь и сорваться в ничто!
Песня песню кружит, песня песню сжигает,
Что мне сделать для вас? Ну скажите мне, что?!
Вздрогнув, смолкли веселые струны-бродяги.
Кто-то тихо ответил смущенно почти:
- Золотой, ты прочти нам стихи о дворняге.
Ну о той, что хозяин покинул, прочти!
Май над миром гирлянды созвездий развесил,
Звон гитар... дрожь серег... тополиный дурман...
Я читаю стихи, я качаюсь от песен,
От хмельных, обжигающих песен цыган!
Ах вы, песни! Ах други чавалэ-ромалэ!
Что такое привычный домашний уют?
Все ничто! Все качнулось на миг и пропало,
Только звезды, да ночь, да цыгане поют!
Небо красное, черное, золотое...
Кровь то пышет, то стынет от острой тоски
Что вы, черти, творите со мною такое!
Вы же сердце мое разорвали в куски!
И навек, и навек эту радость храня,
Я целую вас всех и волненья не прячу!
Ну, а слезы - за это простите меня!
Я ведь редко, товарищи, плачу...
Да и есть ли на свете такие слова?!
То с надрывной тоскою, темно и тревожно.
То с весельем таким, что хоть с плеч голова!
Как цыгане поют? Нет, не сыщутся выше
Ни душевность, ни боль, ни сердечный накал.
Ведь не зря же Толстой перед смертью сказал:
- Как мне жаль, что я больше цыган не услышу!
За окном полыхает ночная зарница,
Ветер ласково треплет бахромки гардин,
Жмурясь сотнями глаз засыпает столица,
Под стихающий рокот усталых машин...
Нынче дом мой как бубен гудит молдаванский:
Степь да звезды! Ни крыши, ни пола, ни стен...
Кто вы, братцы: друзья из театра "Роман"
Или просто неведомый табор цыганский?!
Ваши деды в лихих конокрадах ходили,
Ваши бабки, пленяя и "Стрельну" и "Яр"
Громом песен, купцов как цыплят потрошили
И хмелели от тостов влюбленных гусар!
Вы иные: без пестрых и скудных пожиток,
Без колоды, снующей в проворных руках,
Без костров, без кнутов, без коней и кибиток,
Вы в нейлоновых кофтах и модных плащах.
Вы иные, хоть больше, наверное, внешне.
Ведь куда б ни вели вас другие пути,
Все равно вам на этой земле многогрешной
От гитар и от песен своих не уйти!
Струны дрогнули. Звон прокатился и стих...
И запела, обнявши меня, точно сына,
Щуря взгляд, пожилая цыганка Сантина
Про старинные дроги и пару гнедых.
И еще, и еще! Звон гитар нарастает,
Все готово взлететь и сорваться в ничто!
Песня песню кружит, песня песню сжигает,
Что мне сделать для вас? Ну скажите мне, что?!
Вздрогнув, смолкли веселые струны-бродяги.
Кто-то тихо ответил смущенно почти:
- Золотой, ты прочти нам стихи о дворняге.
Ну о той, что хозяин покинул, прочти!
Май над миром гирлянды созвездий развесил,
Звон гитар... дрожь серег... тополиный дурман...
Я читаю стихи, я качаюсь от песен,
От хмельных, обжигающих песен цыган!
Ах вы, песни! Ах други чавалэ-ромалэ!
Что такое привычный домашний уют?
Все ничто! Все качнулось на миг и пропало,
Только звезды, да ночь, да цыгане поют!
Небо красное, черное, золотое...
Кровь то пышет, то стынет от острой тоски
Что вы, черти, творите со мною такое!
Вы же сердце мое разорвали в куски!
И навек, и навек эту радость храня,
Я целую вас всех и волненья не прячу!
Ну, а слезы - за это простите меня!
Я ведь редко, товарищи, плачу...
As gypsies sing - it is impossible to convey.
And is there such a word in the world ?!
Then with a harsh grief, dark and anxious.
Then with fun, so that at least from the shoulders of the head!
How do the gypsies sing? No, not above
Neither sincerity, nor pain, nor cordial glow.
It was not for nothing that Tolstoy, before he died, said:
"How I wish I could hear more gypsies!"
Outside the window the night lightning is blazing,
The wind faintly shakes the fringes of curtains,
Blinking hundreds of eyes, the capital falls asleep,
Under the softening roar of tired cars ...
Today my house as a drum is buzzing Moldavian:
Steppe and the stars! No roof, no floor, no walls ...
Who are you, brothers: friends from the theater "Roman"
Or just an unknown gypsy camp ?!
Your grandfathers in dashing horse thieves went,
Your grandmothers, captivating and "Shoot" and "Yar"
The thunder of songs, merchants as chickens were disemboweled
And they drank from the toasts of the hussars in love!
You are different: without variegated and meager things,
Without a deck, sniveling in agile hands,
Without bonfires, without whips, without horses and wagons,
You are in nylon blouses and fashionable raincoats.
You are different, though more, probably, externally.
After all, wherever you are led by other ways,
Anyway you on this earth sinful
From guitars and from their songs can not escape!
The strings flinched. The ping swept and died down ...
And she began to sing, embracing me like a son,
Shchuya look, elderly gypsy Santina
About old drogs and a pair of bay trees.
And more, and more! The sound of guitars is growing,
Everything is ready to fly and fall into nothingness!
The song circulates the song, the song burns the song,
What can I do for you? Well tell me what ?!
Startled, the hilarious strings-tramps fell silent.
Someone answered quietly, almost embarrassed:
- Golden, you read us poems about the mongrel.
Well, about the fact that the owner left, read it!
May hung a garland of constellations over the world,
The sound of guitars ... the shiver of earrings ... poplar dope ...
I read poems, I swing from songs,
From drunken, scorching songs of gypsies!
Oh, you songs! Ah friend chavale-romale!
What is the familiar home cosiness?
All nothing! Everything swung for a moment and disappeared,
Only the stars, yes the night, yes the gypsies sing!
The sky is red, black, golden ...
The blood then rustles, then it gets cold with acute anguish
What the hell are you doing to me!
You have torn my heart to pieces!
And forever, and forever saving this joy,
I kiss you all and do not hide the worry!
Well, and tears - for that, forgive me!
I seldom, comrades, cry ...
And is there such a word in the world ?!
Then with a harsh grief, dark and anxious.
Then with fun, so that at least from the shoulders of the head!
How do the gypsies sing? No, not above
Neither sincerity, nor pain, nor cordial glow.
It was not for nothing that Tolstoy, before he died, said:
"How I wish I could hear more gypsies!"
Outside the window the night lightning is blazing,
The wind faintly shakes the fringes of curtains,
Blinking hundreds of eyes, the capital falls asleep,
Under the softening roar of tired cars ...
Today my house as a drum is buzzing Moldavian:
Steppe and the stars! No roof, no floor, no walls ...
Who are you, brothers: friends from the theater "Roman"
Or just an unknown gypsy camp ?!
Your grandfathers in dashing horse thieves went,
Your grandmothers, captivating and "Shoot" and "Yar"
The thunder of songs, merchants as chickens were disemboweled
And they drank from the toasts of the hussars in love!
You are different: without variegated and meager things,
Without a deck, sniveling in agile hands,
Without bonfires, without whips, without horses and wagons,
You are in nylon blouses and fashionable raincoats.
You are different, though more, probably, externally.
After all, wherever you are led by other ways,
Anyway you on this earth sinful
From guitars and from their songs can not escape!
The strings flinched. The ping swept and died down ...
And she began to sing, embracing me like a son,
Shchuya look, elderly gypsy Santina
About old drogs and a pair of bay trees.
And more, and more! The sound of guitars is growing,
Everything is ready to fly and fall into nothingness!
The song circulates the song, the song burns the song,
What can I do for you? Well tell me what ?!
Startled, the hilarious strings-tramps fell silent.
Someone answered quietly, almost embarrassed:
- Golden, you read us poems about the mongrel.
Well, about the fact that the owner left, read it!
May hung a garland of constellations over the world,
The sound of guitars ... the shiver of earrings ... poplar dope ...
I read poems, I swing from songs,
From drunken, scorching songs of gypsies!
Oh, you songs! Ah friend chavale-romale!
What is the familiar home cosiness?
All nothing! Everything swung for a moment and disappeared,
Only the stars, yes the night, yes the gypsies sing!
The sky is red, black, golden ...
The blood then rustles, then it gets cold with acute anguish
What the hell are you doing to me!
You have torn my heart to pieces!
And forever, and forever saving this joy,
I kiss you all and do not hide the worry!
Well, and tears - for that, forgive me!
I seldom, comrades, cry ...