Our little house is just drooping over
the lamp and the light and the windows
and for the fog the sickle shaped moon glows
through the wilderness so fantastically echoing
the voices of grave robbers
and the other weary wanderers
their breath is steam
they wiggle cold fingers
and we curl our toes
blankets hung over our door
Наш маленький дом просто опускается
лампа и свет и окна
и за туман светится серповидная луна
через пустыню, так сказочно эхом
голоса могил грабителей
и другие усталые странники
их дыхание паровое
они покачивают холодными пальцами
и мы скручиваем пальцы
одеяла висели над нашей дверью