Есть мысли, каких я никогда не думал,
Слова, которых я не знаю суть.
Движения, которые сжигают душу,
И города, в которых не могу уснуть.
Есть письма, на полях которых откровенья,
Стихи, меж строк которых оживает медь,
Пути, которыми нельзя вернуться,
Судьба, в которой краше жизни - смерть.
R:
Но, золотая моя, я все же вернулся с войны,
И теперь я не верю, что нам это нужно всерьез.
И дело не в том, что не разделяю вины,
А в том, что видел обратную сторону слёз.
Есть я - запутавшийся глупый странник,
И ты - смешная необузданная лань,
И повод, словно ветром унесенный фантик,
И встреча, и смущение открытых тайн.
R:
Но, золотая моя, я все же вернулся домой,
И по-прежнему полон огня, что рвет изнутри.
И дело не в том, что хотели парить над водой,
А в том, что наши с тобой берега близки.
There are thoughts I never thought,
Words that I do not know the essence of.
Movements that burn the soul,
And cities in which I can not fall asleep.
There are letters, in the margin of which there are frankness,
Verses, between the lines of which copper revives,
Ways that can not be returned,
Destiny, in which the beauty of life is death.
R:
But, my golden one, I returned from the war,
And now I do not believe that we need it seriously.
And it's not that I do not share my guilt,
And in that he saw the opposite side of tears.
There is I - an entangled stupid wanderer,
And you are a ridiculous unbridled doe,
And the excuse, like the wind carried away wrapper,
And the meeting, and the embarrassment of open secrets.
R:
But, my golden one, I returned home,
And it is still full of fire, which tears from the inside.
And it's not that they wanted to hover above the water,
And that our banks are close to you.