Lyrics SERYOGA - Чужой
Views
50
1 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference SERYOGA - Чужой, and also a translation of a song with a video or clip.
Вот говорит - "Ублюдок", кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть.
Чьи кровавые слюни, ты хочешь намотать.
Давно уже на свой кулак.
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь,
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты.
Что правил против, и за то, что он видит оперу во всём.
Как в повороте.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой...
За то, что он тебе чужой...
Вот говорит - "Ублюдок", что о своих утраченных иллюзиях.
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель.
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой.
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в Хит-Параде, а ради.
Тех, кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого то, просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких.
Дописать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль.
Жечь, как УФО, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом.
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть, душевно, в душу, от души.
И стать своим, среди чужих...
Чужой...
Кому ты в душу хочешь плюнуть.
Чьи кровавые слюни, ты хочешь намотать.
Давно уже на свой кулак.
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь,
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты.
Что правил против, и за то, что он видит оперу во всём.
Как в повороте.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой...
За то, что он тебе чужой...
Вот говорит - "Ублюдок", что о своих утраченных иллюзиях.
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель.
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой.
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в Хит-Параде, а ради.
Тех, кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого то, просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких.
Дописать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль.
Жечь, как УФО, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом.
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть, душевно, в душу, от души.
И стать своим, среди чужих...
Чужой...
That said - "Bastard", whom you hate fiercely.
Who do you want to spit in the soul.
Whose bloody drool, do you want to reel.
It has long been on your fist.
And who in their own way lay down strange ballads.
Here is the one you do not accept,
The one to whose revelation you do not heed.
The one who wanted to trample into the ground.
Here is the one whom you send in your thoughts to hell.
Just because it is different.
For being a pacer.
Here is the one he calls up your name.
For what he otherwise writes in turns.
For his speech and momentum.
What rules against, and for the fact that he sees the opera in everything.
How to turn.
For his craving for strings and piano.
Also, for the fact that he went out of fashion, if not a fashionable gadget.
For the fact that he texts to shamelessly naked.
For being a stranger to you ...
For being a stranger to you ...
That said - "Bastard," that about his lost illusions.
Not once said in public.
Who writes all this, not because he is a writer.
And because he can not write.
Who is looking for the truth, like moisture, tormented by thirst.
And who hopes to be heard once.
Not for a place in the Heath Parade, but for the sake of.
Those who catch with him the same gray radio.
Let for someone, just a background.
Let it be on the brink of a foul, this is not an easy task.
Add a symphony.
While the string of the soul is still tormented by rosin.
Burn like a UFO and be crucified at the microphone.
The task will be reached by pulse, tact, rhythm.
And a word as pure as a prayer, according to a living razor.
Say, as it is, soulfully, from the heart.
And become your own, among strangers ...
Alien ...
Who do you want to spit in the soul.
Whose bloody drool, do you want to reel.
It has long been on your fist.
And who in their own way lay down strange ballads.
Here is the one you do not accept,
The one to whose revelation you do not heed.
The one who wanted to trample into the ground.
Here is the one whom you send in your thoughts to hell.
Just because it is different.
For being a pacer.
Here is the one he calls up your name.
For what he otherwise writes in turns.
For his speech and momentum.
What rules against, and for the fact that he sees the opera in everything.
How to turn.
For his craving for strings and piano.
Also, for the fact that he went out of fashion, if not a fashionable gadget.
For the fact that he texts to shamelessly naked.
For being a stranger to you ...
For being a stranger to you ...
That said - "Bastard," that about his lost illusions.
Not once said in public.
Who writes all this, not because he is a writer.
And because he can not write.
Who is looking for the truth, like moisture, tormented by thirst.
And who hopes to be heard once.
Not for a place in the Heath Parade, but for the sake of.
Those who catch with him the same gray radio.
Let for someone, just a background.
Let it be on the brink of a foul, this is not an easy task.
Add a symphony.
While the string of the soul is still tormented by rosin.
Burn like a UFO and be crucified at the microphone.
The task will be reached by pulse, tact, rhythm.
And a word as pure as a prayer, according to a living razor.
Say, as it is, soulfully, from the heart.
And become your own, among strangers ...
Alien ...