Lyrics raindrop - не в этот раз
Views
70
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference raindrop - не в этот раз, and also a translation of a song with a video or clip.
старый безумный ворон шипит мне, что оказался прав
не будет никакого завтра и наши тела нам не принадлежат
расправь крылья, как я, твердил упрямец, и улетай
дитя снегов, тебе не встретить старость, не найти своей стаи
я же скупо молчал, уперевшись глазами в окно, полное шрамов
затяжные прыжки с парашютом из-под одеяла. по утрам
жизнь несладка, но ароматна - кинза, эрзац фильмов с ветвями,
которыми пичкают псевдоэлитарную лимиту в кинозалах
орудия - залп. плевать, доблестных ожидает вальхалла,
но каждый сам в себе таит свою темницу и храм
Бог любит кротких, но не сломить лишь безумство храбрых,
что явно не про меня. и не про нас.
отражение карикатурно, будто вышло из-под пера Томаса Наста
как пел старик Летов, винтовка - это праздник
что ещё нужно для счаться? все мы никто в основной своей массе
мы - это я. всё - ненапрасно. но. не в этот раз
ветви от ветра клонят к земле свои нагие кроны
прикрываю стыд нелепого тела ветшающего пальто поднятым воротом
квартал — выкидыш города, чахлыми пятиэтажками вскормленный
и оставленный на растерзание недобрым взглядам прохожих
каждый вечер, проводя параллели, кормлю сумку вещами,
травлю себя тем, что сравнительно скоро отбывать в армию,
но всюду тюрьма гравитации, и нет разницы между там или здесь
градация цвета твоих глаз, как у пленки бензина, разлитого в воде
но тебя нет. возвращение к привычке быть никем
остаться навек наедине с простудой и приевшейся кельей
мой эскапизм — моя броня, но каждому однажды ева протянет яблоко,
пропитанное ядом харама, скверны и пагубы
если звёзды зажигают, значит это кому-нибудь выгодно
если звёзды зажигают, значит они однажды выгорят
ожидай ножа в спину от каждого, кто улыбнётся в лицо
всё суета, и нет ничего нового под солнцем
не будет никакого завтра и наши тела нам не принадлежат
расправь крылья, как я, твердил упрямец, и улетай
дитя снегов, тебе не встретить старость, не найти своей стаи
я же скупо молчал, уперевшись глазами в окно, полное шрамов
затяжные прыжки с парашютом из-под одеяла. по утрам
жизнь несладка, но ароматна - кинза, эрзац фильмов с ветвями,
которыми пичкают псевдоэлитарную лимиту в кинозалах
орудия - залп. плевать, доблестных ожидает вальхалла,
но каждый сам в себе таит свою темницу и храм
Бог любит кротких, но не сломить лишь безумство храбрых,
что явно не про меня. и не про нас.
отражение карикатурно, будто вышло из-под пера Томаса Наста
как пел старик Летов, винтовка - это праздник
что ещё нужно для счаться? все мы никто в основной своей массе
мы - это я. всё - ненапрасно. но. не в этот раз
ветви от ветра клонят к земле свои нагие кроны
прикрываю стыд нелепого тела ветшающего пальто поднятым воротом
квартал — выкидыш города, чахлыми пятиэтажками вскормленный
и оставленный на растерзание недобрым взглядам прохожих
каждый вечер, проводя параллели, кормлю сумку вещами,
травлю себя тем, что сравнительно скоро отбывать в армию,
но всюду тюрьма гравитации, и нет разницы между там или здесь
градация цвета твоих глаз, как у пленки бензина, разлитого в воде
но тебя нет. возвращение к привычке быть никем
остаться навек наедине с простудой и приевшейся кельей
мой эскапизм — моя броня, но каждому однажды ева протянет яблоко,
пропитанное ядом харама, скверны и пагубы
если звёзды зажигают, значит это кому-нибудь выгодно
если звёзды зажигают, значит они однажды выгорят
ожидай ножа в спину от каждого, кто улыбнётся в лицо
всё суета, и нет ничего нового под солнцем
the old crazy crow croaks me that was right
there will be no tomorrow and our bodies do not belong to us
spread my wings, like I, repeated the stubborn, and fly away
child of snows, you do not meet old age, do not find your flock
I stared stupidly, my eyes on the window full of scars
long skydiving from under the blanket. in the morning
life is not sweet, but fragrant - coriander, ersatz films with branches,
which imposes a pseudo-elite limit in the cinema
guns - volley. spit, valiant waiting for valhalla,
but each in itself conceals his dungeon and temple
God loves the meek, but not to break only the madness of the brave,
that is clearly not about me. and not about us.
the reflection is caricatured as if it came from the pen of Thomas Nast
as the old man Letov sang, the rifle is a holiday
what else do you need to be happy? we are all nobody in the bulk
we are me. all is in vain. but. not this time
branches from the wind tilt their naked crowns to the ground
I cover the shame of the absurd body of a dilapidated coat with a raised collar
quarter - miscarriage of the city, stunted five-storied houses nurtured
and left at the mercy of the unkind eyes of passers-by
every evening, drawing parallels, I feed the bag with things,
I persecute myself by the fact that I will soon serve in the army,
but everywhere there is a prison of gravity, and there is no difference between there or here
gradation of the color of your eyes, like a film of gasoline spilled in water
But you are not. return to habit of being nobody
stay forever alone with a cold and bored cell
my escapism is my armor, but each time an eve will stretch an apple,
impregnated with the poison of haram, filth and ruin
if the stars are lit, it means that someone is profitable
if the stars are lit, then they will burn up one day
expect a knife in the back from everyone who smiles in the face
all is vanity, and there is nothing new under the sun
there will be no tomorrow and our bodies do not belong to us
spread my wings, like I, repeated the stubborn, and fly away
child of snows, you do not meet old age, do not find your flock
I stared stupidly, my eyes on the window full of scars
long skydiving from under the blanket. in the morning
life is not sweet, but fragrant - coriander, ersatz films with branches,
which imposes a pseudo-elite limit in the cinema
guns - volley. spit, valiant waiting for valhalla,
but each in itself conceals his dungeon and temple
God loves the meek, but not to break only the madness of the brave,
that is clearly not about me. and not about us.
the reflection is caricatured as if it came from the pen of Thomas Nast
as the old man Letov sang, the rifle is a holiday
what else do you need to be happy? we are all nobody in the bulk
we are me. all is in vain. but. not this time
branches from the wind tilt their naked crowns to the ground
I cover the shame of the absurd body of a dilapidated coat with a raised collar
quarter - miscarriage of the city, stunted five-storied houses nurtured
and left at the mercy of the unkind eyes of passers-by
every evening, drawing parallels, I feed the bag with things,
I persecute myself by the fact that I will soon serve in the army,
but everywhere there is a prison of gravity, and there is no difference between there or here
gradation of the color of your eyes, like a film of gasoline spilled in water
But you are not. return to habit of being nobody
stay forever alone with a cold and bored cell
my escapism is my armor, but each time an eve will stretch an apple,
impregnated with the poison of haram, filth and ruin
if the stars are lit, it means that someone is profitable
if the stars are lit, then they will burn up one day
expect a knife in the back from everyone who smiles in the face
all is vanity, and there is nothing new under the sun