Ты сидишь и смотришь в небо,
В небе - беспеременно.
Вот оно облако,
Где оно станет тучей?
Кто за ним будет следить?
А вот туча,
Из какого облака она?
Никто не скажет,
Никто не следил.
Промокший поэт
Наконец замолчит
И начнет видеть,
Переходить на крик:
Да как же так,
Кто все ваши дети?
Идут года,
Вибрируют в варгане,
Кактус меняют на статус,
Пересчитывают мелочь в кармане,
Подкладывают камни в носки,
Обдумывают все риски
И элегантно
Закрывают тебя в шкафу.
Там безопасно.
О чем думать когда думают блоггеры,
Когда Твиттер самое доступное из искусств.
Срывается ругань с уст
Прямо в небо.
У этого дурной кислый беспощадный вкус.
You sit and look at the sky
In the sky - invariably.
Here it is a cloud
Where will it become a cloud?
Who will follow him?
But the cloud,
What cloud is it from?
No one will say
No one watched.
Sodden poet
Finally shut up
And begin to see
Switch to cry:
But how so,
Who are all your kids?
Go year
They vibrate in the harp,
Cactus change to status
Count the little things in your pocket,
Put stones in socks,
Consider all the risks
And elegant
Close you in the closet.
It's safe there.
What to think when bloggers think,
When Twitter is the most accessible art.
Swearing from mouth
Straight into the sky.
This bad sour merciless taste.