Lyrics Motor-Roller - Служенье муз
Views
90
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Motor-Roller - Служенье муз, and also a translation of a song with a video or clip.
Служенье муз не терпит суеты.
И суета не терпит муз служенья.
Они обречены всегда на пораженье
В те дни, когда вокруг снуют кроты.
Как трудно в мертвой глине прорастать,
Как сложно в бурном прорастать потоке!
О жизни не скорбеть, как о тюремном сроке.
И чистоты своей не предавать.
Как нелегко пытаться говорить
В стране, где люди слышат только мертвых!
Стать лезвием ножа, о все страданья тертым,
И не сломать себя, а заострить.
И, заострив, не резать пирога,
А надрезать нарывы и болячки.
И души, исколов, вытаскивать из спячки.
И выбивать клинки из рук врага.
И, зная, что останешься один,
По-прежнему стремиться на вершину,
Поняв, что нет пути обратного в долину
Увидевшему свет небесных льдин;
Что глупо жить в стране великих книг
И обожать бульварные романы;
Бояться быть большим на родине титанов,
В дилемме «бык-Юпитер» выбрать «бык»;
Считать богатство признаком ума
И верить зебрам, написавшим книгу,
Где говорится, что они потомки тигров,
Могучих и влиятельных весьма.
Прости ж судьбу за раны и терновник,
За грязь в лицо из-под колес карет.
Поэт у нас всегда был больше, чем поэт,
Но меньше, чем какой-нибудь чиновник.
И суета не терпит муз служенья.
Они обречены всегда на пораженье
В те дни, когда вокруг снуют кроты.
Как трудно в мертвой глине прорастать,
Как сложно в бурном прорастать потоке!
О жизни не скорбеть, как о тюремном сроке.
И чистоты своей не предавать.
Как нелегко пытаться говорить
В стране, где люди слышат только мертвых!
Стать лезвием ножа, о все страданья тертым,
И не сломать себя, а заострить.
И, заострив, не резать пирога,
А надрезать нарывы и болячки.
И души, исколов, вытаскивать из спячки.
И выбивать клинки из рук врага.
И, зная, что останешься один,
По-прежнему стремиться на вершину,
Поняв, что нет пути обратного в долину
Увидевшему свет небесных льдин;
Что глупо жить в стране великих книг
И обожать бульварные романы;
Бояться быть большим на родине титанов,
В дилемме «бык-Юпитер» выбрать «бык»;
Считать богатство признаком ума
И верить зебрам, написавшим книгу,
Где говорится, что они потомки тигров,
Могучих и влиятельных весьма.
Прости ж судьбу за раны и терновник,
За грязь в лицо из-под колес карет.
Поэт у нас всегда был больше, чем поэт,
Но меньше, чем какой-нибудь чиновник.
The ministry of music does not tolerate vanity.
And the fuss does not tolerate music service.
They are always doomed to defeat.
In those days when moles scurry around.
How hard is it to grow in dead clay,
How difficult it is in a stormy flow!
About life do not mourn as a prison sentence.
And its purity does not betray.
How hard to try to talk
In a country where people hear only the dead!
Become a knife blade, oh all grated suffering,
And do not break yourself, and sharpen.
And, sharpened, do not cut the cake,
And incise boils and sores.
And the soul, spirits, pull out of hibernation.
And knock blades from the hands of the enemy.
And knowing that you stay alone,
Continue to the top,
Realizing that there is no way back to the valley
He who saw the light of the ice floes;
What a fool to live in the land of great books
And adore tabloid novels;
To be afraid to be big in the homeland of the titans,
In the dilemma of "bull-Jupiter" choose "bull";
Treat wealth as a sign of intelligence
And believe the zebras who wrote the book,
Where it says that they are descendants of tigers,
Mighty and influential rather.
Forgive fate for wounds and thorns,
For dirt in the face from under the wheels of carriages.
We always had a poet more than a poet
But less than any official.
And the fuss does not tolerate music service.
They are always doomed to defeat.
In those days when moles scurry around.
How hard is it to grow in dead clay,
How difficult it is in a stormy flow!
About life do not mourn as a prison sentence.
And its purity does not betray.
How hard to try to talk
In a country where people hear only the dead!
Become a knife blade, oh all grated suffering,
And do not break yourself, and sharpen.
And, sharpened, do not cut the cake,
And incise boils and sores.
And the soul, spirits, pull out of hibernation.
And knock blades from the hands of the enemy.
And knowing that you stay alone,
Continue to the top,
Realizing that there is no way back to the valley
He who saw the light of the ice floes;
What a fool to live in the land of great books
And adore tabloid novels;
To be afraid to be big in the homeland of the titans,
In the dilemma of "bull-Jupiter" choose "bull";
Treat wealth as a sign of intelligence
And believe the zebras who wrote the book,
Where it says that they are descendants of tigers,
Mighty and influential rather.
Forgive fate for wounds and thorns,
For dirt in the face from under the wheels of carriages.
We always had a poet more than a poet
But less than any official.