Эти стихи обычно оставляют след на уставших,сонных глазах...3 часа на отдых и снова в строй...Небо не предел,а усталость-побочный эффект...Маму жалко-волнуется постоянно...Спокойной ночи и до встречи на Радуге...
А осень продолжает бить по почкам,особенно ночью,
Дёсна кровоточат,одиночество топчет и точит
Чёрные зубы об моё сердце,отпускать не хочет,
Утро наступает,а я чувствую себя не очень,
Пара новых строчек...Зачем?Хотя,наверное,впрочем,
Читка под биты и до учёбы дорога короче,
Чёткие слова и выходной снова станет рабочим,
Лишь бы не жалеть о том,что он снова будет бессрочным.
Часто черезчур спотыкаюсь об замёрзшие кочки,
А по клеточкам листочка запятые и точки,
Часы в минуты,а в четыре-спать,но это не точно,
И закопать внутри себя талант-вот это порочно,
И почему-то ручка в клеточке,наверное,привычка,
Полпачки за ночь,вместе с пеплом обгоревшие спички,
И,как обычно,в кружке чай сахаром не испорчен,
И до утра стихи печатает неровный мой почерк.
These verses usually leave a mark on the tired, sleepy eyes ... 3 hours to rest and come back to work ... The sky is not the limit, but the tiredness is a side effect ... Mom is always sorry and worried ... Good night and see you soon Rainbow ...
And autumn continues to hit the kidneys, especially at night,
Gums bleed, loneliness tramples and sharpens
Black teeth about my heart, does not want to let go,
Morning comes, and I feel not very,
A couple of new lines ... Why? Although, perhaps, however,
Reading under the bits and to study the road is shorter
Clear words and a day off will be working again
Just not to regret that he will again be indefinite.
I often stumble over frozen bumps,
And in the cells of the leaflet, commas and periods,
Hours to minutes, and at four to sleep, but this is not accurate
And to bury talent inside of you is flawed
And for some reason, the pen in the box is probably a habit,
Half a pack for the night, burnt matches with ashes,
And, as usual, tea is not spoiled in a cup of tea,
And till the morning the poems are typed in my rough handwriting.