Сигарета всё тлеет. Дым расстилается перед моим лицом, а промокшие ноги из лужи переступают в лужу. Лает собака. Как же я ненавижу эту кашу под ногами. В разговоре с самим собой понимаешь, что жизнь - это одна сплошная импровизация. Непонятно, в какой тональности. Сигарета дотлела. Последняя. Больше не осталось. В разговоре с самим собой можно услышать много лишнего. В прочем, это довольно очевидно. Как же здесь холодно и темно. Сигарета дотлела, а собака ковыляет рядом. Всё нюхает что-то, нюхает. Будто что-то найдёт. И я, как и моя собака, верчу носом туда-сюда, в надежде почувствовать запах дома.
The cigarette is smoldering. The smoke spreads out in front of my face, and the wet feet from the puddle step into a puddle. The dog is barking. How I hate this mess under my feet. In a conversation with yourself, you understand that life is one continuous improvisation. It is not clear in which key. The cigarette was dull. The last one. No more left. In conversation with yourself you can hear a lot too much. In other, it's pretty obvious. How cold and dark it is here. The cigarette faded, and the dog hobbled alongside. Everything sniffs something, sniffs. As if something is found. And I, like my dog, turn my nose up and down, hoping to smell the house.