Lyrics Григорий Данской - Телеграф
Views
20
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Григорий Данской - Телеграф, and also a translation of a song with a video or clip.
Зима. Смешенье душ. Кровосмешенье.
Безумен снег. Безумен телеграф.
Нам предстоит выигрывать сраженье,
судьбе в конечном счете проиграв.
Смешенье душ. Кровосмешенье. Крово-
удушье. Разговор не разговор. Стрельба.
Я все забыл. А ты все помнишь. Право слово,
как здесь писать? Кому? Зачем?
____Быть может, не судьба...
Мне телеграф порою заменяет память,
где дни рожденья, имена и даты
бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя,
где строки, словно стойкие солдаты.
...Солдатики мои, вы не судите строго
того, кто вас подвел к стихии стиховой
и бросил умирать, не докричавшись бога
на разлинованных полях - какой по счету - мировой...
Что до побед, то нам осталось мало
не то , чтобы побед - ведь все победы на словах...
Ты подошла к окну, я помню, и сказала,
что все, что нам осталось, - это ветер в головах,
смотреть в окно и говорить запальчиво
о чем, не важно, но красиво и умно.
И как бирюльки, ты, рассыпав пальчики
по замшевой руке моей, глядишь в окно.
А там все тот же снег сто тысяч зим непобедимо
идет... Это не сон, а ты спешишь глаза тереть -
вот телеграф, и снег, и человек проходит мимо,
и школьники, он и она, как точка и тире...
Безумен телеграф. Безумен снег.
Беспамятство - не худшая болезнь на свете.
Идет (к победам ли?) усталый человек.
Оглянется - и позади столетье.
Безумен снег. Безумен телеграф.
Нам предстоит выигрывать сраженье,
судьбе в конечном счете проиграв.
Смешенье душ. Кровосмешенье. Крово-
удушье. Разговор не разговор. Стрельба.
Я все забыл. А ты все помнишь. Право слово,
как здесь писать? Кому? Зачем?
____Быть может, не судьба...
Мне телеграф порою заменяет память,
где дни рожденья, имена и даты
бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя,
где строки, словно стойкие солдаты.
...Солдатики мои, вы не судите строго
того, кто вас подвел к стихии стиховой
и бросил умирать, не докричавшись бога
на разлинованных полях - какой по счету - мировой...
Что до побед, то нам осталось мало
не то , чтобы побед - ведь все победы на словах...
Ты подошла к окну, я помню, и сказала,
что все, что нам осталось, - это ветер в головах,
смотреть в окно и говорить запальчиво
о чем, не важно, но красиво и умно.
И как бирюльки, ты, рассыпав пальчики
по замшевой руке моей, глядишь в окно.
А там все тот же снег сто тысяч зим непобедимо
идет... Это не сон, а ты спешишь глаза тереть -
вот телеграф, и снег, и человек проходит мимо,
и школьники, он и она, как точка и тире...
Безумен телеграф. Безумен снег.
Беспамятство - не худшая болезнь на свете.
Идет (к победам ли?) усталый человек.
Оглянется - и позади столетье.
Winter. Swimming shower. Blood.
Beam snow. Hemless Telegraph.
We have to win the battle,
Fate ultimately losing.
Swimming shower. Blood. Blood
suffocation. The conversation is not a conversation. Shooting.
I forgot everything. And you remember everything. The right word
How to write here? Who? What for?
____ maybe not fate ...
I sometimes replace the telegraph,
Where are the birthdays, names and dates
paper ribbon fly like butterflies on the flame,
Where rows, as if persistent soldiers.
... my soldiers, you do not judge strictly
who led you to the elements of the verse
and threw a dying without finishing God
On the rated fields - what account is world ...
As for victories, we have little left
Not that victories - after all, all victories in words ...
You approached the window, I remember, and said
that everything that we have left is the wind in the heads,
look out the window and speak passionately
What, it does not matter, but beautiful and clever.
And as flaming, you scattering fingers
For my sushine hand, you look out the window.
And there all the same snow one hundred thousand winters is invincible
goes ... it's not a dream, and you hurry to rub your eyes -
Here is the telegraph, and snow, and the person passes by,
And schoolchildren, he and she, like a point and dash ...
Hemless Telegraph. Beam snow.
Infection is not the worst disease in the world.
Going (whether to victory?) Tired man.
It looks around - and behind the cigarette.
Beam snow. Hemless Telegraph.
We have to win the battle,
Fate ultimately losing.
Swimming shower. Blood. Blood
suffocation. The conversation is not a conversation. Shooting.
I forgot everything. And you remember everything. The right word
How to write here? Who? What for?
____ maybe not fate ...
I sometimes replace the telegraph,
Where are the birthdays, names and dates
paper ribbon fly like butterflies on the flame,
Where rows, as if persistent soldiers.
... my soldiers, you do not judge strictly
who led you to the elements of the verse
and threw a dying without finishing God
On the rated fields - what account is world ...
As for victories, we have little left
Not that victories - after all, all victories in words ...
You approached the window, I remember, and said
that everything that we have left is the wind in the heads,
look out the window and speak passionately
What, it does not matter, but beautiful and clever.
And as flaming, you scattering fingers
For my sushine hand, you look out the window.
And there all the same snow one hundred thousand winters is invincible
goes ... it's not a dream, and you hurry to rub your eyes -
Here is the telegraph, and snow, and the person passes by,
And schoolchildren, he and she, like a point and dash ...
Hemless Telegraph. Beam snow.
Infection is not the worst disease in the world.
Going (whether to victory?) Tired man.
It looks around - and behind the cigarette.