Lyrics Григорий Адаменко - Роберт Рождественский - Неправда, что время уходит
Views
48
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Григорий Адаменко - Роберт Рождественский - Неправда, что время уходит, and also a translation of a song with a video or clip.
Неправда, что время уходит.
Это уходим мы.
По неподвижному времени.
По его протяжным долинам.
Мимо забытых санок посреди сибирской зимы.
Мимо иртышских плесов с ветром неповторимым.
Там, за нашими спинами,—
мгла с четырех сторон.
И одинокое дерево, согнутое нелепо.
Под невесомыми бомбами —
заиндевевший перрон.
Руки, не дотянувшиеся до пайкового хлеба.
Там, за нашими спинами,—
снежная глубина.
Там обожженные плечи деревенеют от боли.
Над затемненным городом
песня:
«Вставай, страна-а!..»
«А-а-а-а...» — отдается гулко, будто в пустом соборе.
Мы покидаем прошлое.
Хрустит песок на зубах.
Ржавый кустарник призрачно топорщится у дороги.
И мы на нем оставляем
клочья отцовских рубах
и надеваем синтетику, вредную для здоровья.
Идем к черте, за которой —
недолгие слезы жен.
Осатанелый полдень.
Грома неслышные гулы.
Больницы,
откуда нас вынесут.
Седенький дирижер.
И тромбонист,
облизывающий пересохшие губы.
Дорога — в виде спирали.
Дорога — в виде кольца.
Но —
отобедав картошкой или гречневой кашей —
историю Человечества
до собственного конца
каждый проходит по времени.
Каждый проходит.
Каждый.
И каждому — поочередно —
то солнечно, то темно.
Мы измеряем дорогу
мерой своих аршинов.
Ибо уже установлено кем-то давным-давно:
весь человеческий опыт —
есть повторенье ошибок...
И мы идем к горизонту.
Кашляем.
Рано встаем.
Открываем школы и памятники.
Звезды и магазины...
Неправда, что мы стареем!
Просто — мы устаем.
И тихо отходим в сторону,
когда кончаются силы.
Роберт Рождественский. Избранное.
Это уходим мы.
По неподвижному времени.
По его протяжным долинам.
Мимо забытых санок посреди сибирской зимы.
Мимо иртышских плесов с ветром неповторимым.
Там, за нашими спинами,—
мгла с четырех сторон.
И одинокое дерево, согнутое нелепо.
Под невесомыми бомбами —
заиндевевший перрон.
Руки, не дотянувшиеся до пайкового хлеба.
Там, за нашими спинами,—
снежная глубина.
Там обожженные плечи деревенеют от боли.
Над затемненным городом
песня:
«Вставай, страна-а!..»
«А-а-а-а...» — отдается гулко, будто в пустом соборе.
Мы покидаем прошлое.
Хрустит песок на зубах.
Ржавый кустарник призрачно топорщится у дороги.
И мы на нем оставляем
клочья отцовских рубах
и надеваем синтетику, вредную для здоровья.
Идем к черте, за которой —
недолгие слезы жен.
Осатанелый полдень.
Грома неслышные гулы.
Больницы,
откуда нас вынесут.
Седенький дирижер.
И тромбонист,
облизывающий пересохшие губы.
Дорога — в виде спирали.
Дорога — в виде кольца.
Но —
отобедав картошкой или гречневой кашей —
историю Человечества
до собственного конца
каждый проходит по времени.
Каждый проходит.
Каждый.
И каждому — поочередно —
то солнечно, то темно.
Мы измеряем дорогу
мерой своих аршинов.
Ибо уже установлено кем-то давным-давно:
весь человеческий опыт —
есть повторенье ошибок...
И мы идем к горизонту.
Кашляем.
Рано встаем.
Открываем школы и памятники.
Звезды и магазины...
Неправда, что мы стареем!
Просто — мы устаем.
И тихо отходим в сторону,
когда кончаются силы.
Роберт Рождественский. Избранное.
It's not true that time is running out.
This we leave.
For a fixed time.
On its long valleys.
Past forgotten sledges in the middle of the Siberian winter.
Past the Irtysh reaches with a unique wind.
There, behind our backs -
the fog from four sides.
And a lonely tree bent absurdly.
Under weightless bombs -
frosted apron.
Hands that did not reach the ration bread.
There, behind our backs -
snow depth.
There burnt shoulders rustle with pain.
Over a darkened city
song:
"Get up, country-ah! .."
"Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
We are leaving the past.
The sand crunches on the teeth.
A rusty shrub ghosted against the road ghostly.
And we leave it on it
shreds of father's shirts
and put on synthetics that are harmful to health.
We go to the line, beyond which -
short tears of wives.
A shrouded afternoon.
Thunderless voices.
Hospitals,
whence they will take us.
A gray-haired conductor.
And the trombonist,
licking his parched lips.
The road is in the form of a spiral.
The road is in the form of a ring.
But -
having dined with a potato or buckwheat porridge -
history of Mankind
to own end
each passes in time.
Everyone passes.
Each.
And each - in turn -
then it's sunny, it's dark.
We measure the road
a measure of their arshins.
For already established by someone long ago:
the whole human experience -
there is a repetition of mistakes ...
And we go to the horizon.
We cough.
We get up early.
We open schools and monuments.
Stars and shops ...
It's not true that we are getting old!
It's just that we are tired.
And quietly we go aside,
when the forces end.
Robert Christmas. Favorites.
This we leave.
For a fixed time.
On its long valleys.
Past forgotten sledges in the middle of the Siberian winter.
Past the Irtysh reaches with a unique wind.
There, behind our backs -
the fog from four sides.
And a lonely tree bent absurdly.
Under weightless bombs -
frosted apron.
Hands that did not reach the ration bread.
There, behind our backs -
snow depth.
There burnt shoulders rustle with pain.
Over a darkened city
song:
"Get up, country-ah! .."
"Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
We are leaving the past.
The sand crunches on the teeth.
A rusty shrub ghosted against the road ghostly.
And we leave it on it
shreds of father's shirts
and put on synthetics that are harmful to health.
We go to the line, beyond which -
short tears of wives.
A shrouded afternoon.
Thunderless voices.
Hospitals,
whence they will take us.
A gray-haired conductor.
And the trombonist,
licking his parched lips.
The road is in the form of a spiral.
The road is in the form of a ring.
But -
having dined with a potato or buckwheat porridge -
history of Mankind
to own end
each passes in time.
Everyone passes.
Each.
And each - in turn -
then it's sunny, it's dark.
We measure the road
a measure of their arshins.
For already established by someone long ago:
the whole human experience -
there is a repetition of mistakes ...
And we go to the horizon.
We cough.
We get up early.
We open schools and monuments.
Stars and shops ...
It's not true that we are getting old!
It's just that we are tired.
And quietly we go aside,
when the forces end.
Robert Christmas. Favorites.