Lyrics Leibonik - На Киевских трибунах затихли сектора
Views
38
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Leibonik - На Киевских трибунах затихли сектора, and also a translation of a song with a video or clip.
На Киевских трыбунах затихли сектора,
Причиною тому не дождь, не слякоть, не жара,
Команды-финалисты нервно курят у ворот.
И вдруг все зашептались, а вот и он идёт.
Буффон пришел в костюме, стесняется Пике
Но хто это сидит с часами Луч на руке?
Кому всю ноч на полтрыбуны возводили трон,
Усами и улыбкой осеняет стадион.
Бацька, баця, баааааця,
Когда вернешся домой?
Без цебя нет прибавок к зарплате,
В колхозах вечный выходной.
Святейшество уселся и судье махнул: давай,
И понеслась игра как будто будто битва за урожай.
И наш сидит волнуется, вусами шевелит,
Не терпится, когда же будет первый гол забит.
Трибуны аплодируют, смотрець игру мешают,
Как будто бы на что-то ненароком намекают,
А вот тому с трыбыну надо трыццаць суток дать
Пусць знает, как ненашим флагам прям в глаза махаць.
Бацька, баця, баааааця,
Когда вернешся домой?
Без цебя нет прибавок к зарплате,
В колхозах вечный выходной.
Игра игрой, но ждёт домой родимая зямля,
В его отъезд перестают плодоносить поля
Не доятся каровы и карупция растет,
И весь народ у Минска-два с цветами батьку ждёт.
Эх поскорее бы к дворцам и пашням вновь вернуться,
Но надо ж перед всем еурасаюзам рисануться:
Решил он к чемпионству руку приложить свою,
И тут же выйграл выборы на главного судью
Бацька, баця, баааааця,
Когда вернешся домой?
Без цебя нет прибавок к зарплате,
В колхозах вечный выходной.
С ацечэским советом лез к спортсменам тут и там,
И чыста раз на технику ударил по вратам.
Баролся на стандартах, не давая наклонять,
Штоб рэзвым бегам всем казлам барозам паказать,
Што мамка Меркель старая, а бацька - ешчо тот,
С рабочими визатами к варотам от ворот.
Пытался в тонах намалот газона оценить -
Простаивает поле, вот бы жыта посадить.
Причиною тому не дождь, не слякоть, не жара,
Команды-финалисты нервно курят у ворот.
И вдруг все зашептались, а вот и он идёт.
Буффон пришел в костюме, стесняется Пике
Но хто это сидит с часами Луч на руке?
Кому всю ноч на полтрыбуны возводили трон,
Усами и улыбкой осеняет стадион.
Бацька, баця, баааааця,
Когда вернешся домой?
Без цебя нет прибавок к зарплате,
В колхозах вечный выходной.
Святейшество уселся и судье махнул: давай,
И понеслась игра как будто будто битва за урожай.
И наш сидит волнуется, вусами шевелит,
Не терпится, когда же будет первый гол забит.
Трибуны аплодируют, смотрець игру мешают,
Как будто бы на что-то ненароком намекают,
А вот тому с трыбыну надо трыццаць суток дать
Пусць знает, как ненашим флагам прям в глаза махаць.
Бацька, баця, баааааця,
Когда вернешся домой?
Без цебя нет прибавок к зарплате,
В колхозах вечный выходной.
Игра игрой, но ждёт домой родимая зямля,
В его отъезд перестают плодоносить поля
Не доятся каровы и карупция растет,
И весь народ у Минска-два с цветами батьку ждёт.
Эх поскорее бы к дворцам и пашням вновь вернуться,
Но надо ж перед всем еурасаюзам рисануться:
Решил он к чемпионству руку приложить свою,
И тут же выйграл выборы на главного судью
Бацька, баця, баааааця,
Когда вернешся домой?
Без цебя нет прибавок к зарплате,
В колхозах вечный выходной.
С ацечэским советом лез к спортсменам тут и там,
И чыста раз на технику ударил по вратам.
Баролся на стандартах, не давая наклонять,
Штоб рэзвым бегам всем казлам барозам паказать,
Што мамка Меркель старая, а бацька - ешчо тот,
С рабочими визатами к варотам от ворот.
Пытался в тонах намалот газона оценить -
Простаивает поле, вот бы жыта посадить.
The sectors on the Kiev tribunes are quiet,
The reason for this is not rain, not slush, not heat,
The finalist teams nervously smoke at the gate.
And suddenly everyone began to whisper, and here he goes.
Buffon came in a suit, shy Piquet
But who is this sitting with the watch Ray on his hand?
To whom the throne was erected all night for half a fish,
A mustache and a smile dawns on the stadium.
But father, father, baaaaatsya,
When will you get home?
There are no pay increases without excitement
Collective farms have an eternal day off.
Holiness sat down and waved to the judge: come on,
And the game rushed like a battle for the harvest.
And ours sits worrying, stirring his vusami,
I can't wait when the first goal will be scored.
The stands are applauding, watching the game get in the way,
As if they are inadvertently hinting at something,
But that with a trybynu needs to be given a trice of days
Pusts knows how the mahats are right in the eyes of our flags.
But father, father, baaaaatsya,
When will you get home?
There are no pay increases without excitement
Collective farms have an eternal day off.
Game is game, but the native land is waiting home,
On his departure, the fields cease to bear fruit
Carovs are not milked and corruption grows,
And all the people at Minsk-two with flowers are waiting for dad.
Oh, I would sooner return to palaces and arable lands,
But you need to draw in front of all Eurasiaz:
He decided to put his hand to the championship,
And then he won the election for the chief judge
But father, father, baaaaatsya,
When will you get home?
There are no pay increases without excitement
Collective farms have an eternal day off.
With Aceche advice I climbed to the athletes here and there,
And often he hit the gates on the technique.
Barolsya on standards, not letting you tilt,
Shtob razvy races to show all Kazlam baroses,
Mama Merkel is old, but daddy is the one
With working visas to the varotas from the gate.
I tried to evaluate in the tones of the lawn -
The field is idle, it would be hard to plant.
The reason for this is not rain, not slush, not heat,
The finalist teams nervously smoke at the gate.
And suddenly everyone began to whisper, and here he goes.
Buffon came in a suit, shy Piquet
But who is this sitting with the watch Ray on his hand?
To whom the throne was erected all night for half a fish,
A mustache and a smile dawns on the stadium.
But father, father, baaaaatsya,
When will you get home?
There are no pay increases without excitement
Collective farms have an eternal day off.
Holiness sat down and waved to the judge: come on,
And the game rushed like a battle for the harvest.
And ours sits worrying, stirring his vusami,
I can't wait when the first goal will be scored.
The stands are applauding, watching the game get in the way,
As if they are inadvertently hinting at something,
But that with a trybynu needs to be given a trice of days
Pusts knows how the mahats are right in the eyes of our flags.
But father, father, baaaaatsya,
When will you get home?
There are no pay increases without excitement
Collective farms have an eternal day off.
Game is game, but the native land is waiting home,
On his departure, the fields cease to bear fruit
Carovs are not milked and corruption grows,
And all the people at Minsk-two with flowers are waiting for dad.
Oh, I would sooner return to palaces and arable lands,
But you need to draw in front of all Eurasiaz:
He decided to put his hand to the championship,
And then he won the election for the chief judge
But father, father, baaaaatsya,
When will you get home?
There are no pay increases without excitement
Collective farms have an eternal day off.
With Aceche advice I climbed to the athletes here and there,
And often he hit the gates on the technique.
Barolsya on standards, not letting you tilt,
Shtob razvy races to show all Kazlam baroses,
Mama Merkel is old, but daddy is the one
With working visas to the varotas from the gate.
I tried to evaluate in the tones of the lawn -
The field is idle, it would be hard to plant.