Lyrics kommunikaция - самые
Views
782
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference kommunikaция - самые, and also a translation of a song with a video or clip.
Самые лучшие песни пишутся о несчастливой любви.
Как ни крути, все происходит именно так.
Но тем, кто их пишет вовсе не стоит завидовать -
слишком высокая плата. За результат.
За то чтобы чувствовать это, намного ярче других.
За каждую строчку - твой трафик боли внутри.
Оставшись совсем один, ты смотришь прямо в безвыходность -
и больше не оглянешься на чью-то глупую критику.
Ты помнишь ту осень, где она улыбнулась впервые,
как тебе не хотелось отношений и прочего...
Одиночество будто уже привычным таким,
но неловкость объятий захочет чем-то помочь.
И ты не поймешь, не поймешь до последнего мига,
когда она уже будет безвозвратно потеряна:
то, что это - Любовь, то что, крича "помоги"
ты не затащишь ее ни под венец, ни даже в постель.
То, что все это кончится безысходностью после,
даже песни твои они уже не послушают.
Но пока за окном эта дождливая осень,
а песни? Песни - они самые лучшие...
…
Уже не важно, что было. Рисуй с ноля этот мир -
где ты ждешь ее смс и когда же она придет.
Холодный октябрь, и сидя в грязной квартире
провожаешь глазами летящие к ней самолеты.
Так много нужно сказать, но ничего не выходит.
Слова падают вникуда, из крана в комнате ванной.
Но почему-то ее тюрьма - намного лучше свободы.
Но почему-то ты не хочешь зашивать эти раны.
Кровоточат стихами десны потраченных дней.
Тебе так хочется к ней, но рядом с ней ты молчишь.
Ты никого не любил и не полюбишь сильнее,
ты никому ничего красивее не напишешь.
...
Ты сохранил ее фото, на жесткий диск
и залипаешь на ванильных треках рэп-исполнителей.
У тебя есть друзья, а с ними пьяные вписки.
У тебя есть учеба, есть футбол и родители.
Но вместе с этим любовь, которая рушит мир.
Ей уже наплевать, но ты ведь помнишь до боли,
как она села рядом, а в мыслях просьба "пойми"
и в голове ее голос: "Коля..."
Ты не знаешь зачем, но зовешь ее в тишине
и стараешься сохранять смс переписок старых.
Стоит выпить - покажется: ваши души на небе
идут и держатся за руки, как буквы на мятых листах.
Разум шепчет “оставь”, но тебе не хочется слушать.
Ты бы сам не поверил, что так способен любить.
Написав эти песни, посвященные самой лучшей,
не попадая ни в счастье, ни в чей-то краденный бит.
У тебя в голове играет новая музыка,
записанная тоской на стенах жилых массивов.
Та, что неизъяснимо, насквозь и намертво грустная.
И поэтому.. и поэтому такая красивая.
Все плохо. Не так. Не нужно. Не честно. В тысячах "не"
постепенно стираешь грань, между тем что было и не было.
Плачешь на новый год, потом отпускает к весне,
потом снова тянет к ней, как птицу в летнее небо.
Я к тебе, а ты от меня. "Гадкий утенок", французкий фильм,
твои стихи в телефоне, вопросы, когда ты врешь ей.
А дома смотришь на фото, под песенку "just a dream"
и представляешь как вы гуляете по осеннему парку, в прошлом...
Ты ведь признался в любви, она даже слышала это.
Потом превратил все в шутку, и уже позабыл давно.
Остались только стихи, и глупый образ "поэта".
Но сердцу больно, но сердцу - сердцу совсем не смешно.
"Валентинка" в конверте, которую
ты не успел подарить и
вряд ли теперь подаришь - конверт давно потерялся.
Как взгляд, который в секунды ускорял твой сердечный ритм.
А теперь другим адресован, потому что кто-то боялся...
Потому что кто-то был глупым, потому кто-то был слабым.
Тебе снится все чаще образ, нереальный уже почти.
Она будет самой красивой, но уже для других. Хотя бы, хотя бы, в мыслях, пожалуйста -
не молчи, прошу, не молчи.
Прочти то письмо, что осталось в темно-синей общей тетради,
когда ты его допишешь - на глазах появятся слезы.
Для других это все это смешно, но эфир искалеченных радио -
поставить одни и те же, песни - словно вопросы.
И поставит тебя на колени, под иконами, где святые
не дождутся исповеди, увы, и не примешь тогда причастие...
"Господь, я не знаю где правда, но знаю
что слышишь Ты.
И ты знаешь как я Люблю... я прошу - пусть она будет счастлива!"
И он будет счастлива, будет - не с тобой, но уже важно.
Главное то, что ей теперь точно
не будет больно.
А тебе останется память о том что не стало вашим.
А том что не стало счастьем, но точно было любовью.
...
Пьяная вписка. Баумана. Ребята играют в "Тэкен".
Сегодня ее день рожденье (отмечает через дорогу).
В груди пустота и ноет холодный северный ветер,
хочется быть совсем одному и чтобы тебя не трогали.
Ты выходишь из полной комнаты, в ванную чтоб умыться.
Стоишь перед зеркалом долго, и вдруг начинаешь плакать.
О той, за которую можно с такой любовью молится,
О той которая стала - болью, почти что на год.
И шепчешь родное имя, и веришь - она услышит.
Бесконечным потоком этой, невозможной уже, любви.
Сейчас не стыдно за слезы, что подняли куда-то выше,
а потом ты падал на землю и тебя никто не ловил.
Ее не было. Не было. Не было. Ты все выдумал,
А в жизни бы, в жизни - не вышло что-то серьезное.
Хуйня все эти стихи, что написаны вместе с Небом.
Хуйня, как эти чувства. Хуйня, как эти слезы.
Как ни крути, все происходит именно так.
Но тем, кто их пишет вовсе не стоит завидовать -
слишком высокая плата. За результат.
За то чтобы чувствовать это, намного ярче других.
За каждую строчку - твой трафик боли внутри.
Оставшись совсем один, ты смотришь прямо в безвыходность -
и больше не оглянешься на чью-то глупую критику.
Ты помнишь ту осень, где она улыбнулась впервые,
как тебе не хотелось отношений и прочего...
Одиночество будто уже привычным таким,
но неловкость объятий захочет чем-то помочь.
И ты не поймешь, не поймешь до последнего мига,
когда она уже будет безвозвратно потеряна:
то, что это - Любовь, то что, крича "помоги"
ты не затащишь ее ни под венец, ни даже в постель.
То, что все это кончится безысходностью после,
даже песни твои они уже не послушают.
Но пока за окном эта дождливая осень,
а песни? Песни - они самые лучшие...
…
Уже не важно, что было. Рисуй с ноля этот мир -
где ты ждешь ее смс и когда же она придет.
Холодный октябрь, и сидя в грязной квартире
провожаешь глазами летящие к ней самолеты.
Так много нужно сказать, но ничего не выходит.
Слова падают вникуда, из крана в комнате ванной.
Но почему-то ее тюрьма - намного лучше свободы.
Но почему-то ты не хочешь зашивать эти раны.
Кровоточат стихами десны потраченных дней.
Тебе так хочется к ней, но рядом с ней ты молчишь.
Ты никого не любил и не полюбишь сильнее,
ты никому ничего красивее не напишешь.
...
Ты сохранил ее фото, на жесткий диск
и залипаешь на ванильных треках рэп-исполнителей.
У тебя есть друзья, а с ними пьяные вписки.
У тебя есть учеба, есть футбол и родители.
Но вместе с этим любовь, которая рушит мир.
Ей уже наплевать, но ты ведь помнишь до боли,
как она села рядом, а в мыслях просьба "пойми"
и в голове ее голос: "Коля..."
Ты не знаешь зачем, но зовешь ее в тишине
и стараешься сохранять смс переписок старых.
Стоит выпить - покажется: ваши души на небе
идут и держатся за руки, как буквы на мятых листах.
Разум шепчет “оставь”, но тебе не хочется слушать.
Ты бы сам не поверил, что так способен любить.
Написав эти песни, посвященные самой лучшей,
не попадая ни в счастье, ни в чей-то краденный бит.
У тебя в голове играет новая музыка,
записанная тоской на стенах жилых массивов.
Та, что неизъяснимо, насквозь и намертво грустная.
И поэтому.. и поэтому такая красивая.
Все плохо. Не так. Не нужно. Не честно. В тысячах "не"
постепенно стираешь грань, между тем что было и не было.
Плачешь на новый год, потом отпускает к весне,
потом снова тянет к ней, как птицу в летнее небо.
Я к тебе, а ты от меня. "Гадкий утенок", французкий фильм,
твои стихи в телефоне, вопросы, когда ты врешь ей.
А дома смотришь на фото, под песенку "just a dream"
и представляешь как вы гуляете по осеннему парку, в прошлом...
Ты ведь признался в любви, она даже слышала это.
Потом превратил все в шутку, и уже позабыл давно.
Остались только стихи, и глупый образ "поэта".
Но сердцу больно, но сердцу - сердцу совсем не смешно.
"Валентинка" в конверте, которую
ты не успел подарить и
вряд ли теперь подаришь - конверт давно потерялся.
Как взгляд, который в секунды ускорял твой сердечный ритм.
А теперь другим адресован, потому что кто-то боялся...
Потому что кто-то был глупым, потому кто-то был слабым.
Тебе снится все чаще образ, нереальный уже почти.
Она будет самой красивой, но уже для других. Хотя бы, хотя бы, в мыслях, пожалуйста -
не молчи, прошу, не молчи.
Прочти то письмо, что осталось в темно-синей общей тетради,
когда ты его допишешь - на глазах появятся слезы.
Для других это все это смешно, но эфир искалеченных радио -
поставить одни и те же, песни - словно вопросы.
И поставит тебя на колени, под иконами, где святые
не дождутся исповеди, увы, и не примешь тогда причастие...
"Господь, я не знаю где правда, но знаю
что слышишь Ты.
И ты знаешь как я Люблю... я прошу - пусть она будет счастлива!"
И он будет счастлива, будет - не с тобой, но уже важно.
Главное то, что ей теперь точно
не будет больно.
А тебе останется память о том что не стало вашим.
А том что не стало счастьем, но точно было любовью.
...
Пьяная вписка. Баумана. Ребята играют в "Тэкен".
Сегодня ее день рожденье (отмечает через дорогу).
В груди пустота и ноет холодный северный ветер,
хочется быть совсем одному и чтобы тебя не трогали.
Ты выходишь из полной комнаты, в ванную чтоб умыться.
Стоишь перед зеркалом долго, и вдруг начинаешь плакать.
О той, за которую можно с такой любовью молится,
О той которая стала - болью, почти что на год.
И шепчешь родное имя, и веришь - она услышит.
Бесконечным потоком этой, невозможной уже, любви.
Сейчас не стыдно за слезы, что подняли куда-то выше,
а потом ты падал на землю и тебя никто не ловил.
Ее не было. Не было. Не было. Ты все выдумал,
А в жизни бы, в жизни - не вышло что-то серьезное.
Хуйня все эти стихи, что написаны вместе с Небом.
Хуйня, как эти чувства. Хуйня, как эти слезы.
The best songs are written about unhappy love.
Whatever one may say, everything happens just like this.
But those who write them do not need to be jealous -
too high a fee. For the result.
For that to feel it, it is much brighter than others.
For every line, your traffic is pain inside.
Remaining completely alone, you look directly at the hopelessness -
and no longer look back at someone's stupid criticism.
Do you remember that autumn, where she smiled for the first time,
as you did not want relationships and other things ...
Loneliness, as if already familiar,
but the awkward embrace wants to help something.
And you do not understand, you will not understand until the last moment,
when it is already irretrievably lost:
that it is Love, then what, shouting "help"
you will not drag her down either under the aisle, or even into bed.
The fact that all this will end in desperation after,
even your songs they will not listen.
But while this window is raining autumn,
but the songs? Songs - they are the best ...
...
It does not matter what happened. Draw this world from zero -
where are you waiting for her sms and when will she come.
Cold October, and sitting in a dirty apartment
seeing off the planes flying to it.
So much to say, but nothing comes out.
Words fall down from the tap in the bathroom room.
But for some reason her prison is much better than freedom.
But for some reason you do not want to sew up those wounds.
Bleeding gum verses spent days.
You want so much for her, but you are silent with her.
You did not love anyone and you will not love more,
you will not write anything beautiful to anyone.
...
You saved her photo on the hard drive
and stick it on the vanilla tracks of rap artists.
You have friends, and with them drunk inscriptions.
You have school, you have football and parents.
But at the same time, love that destroys the world.
She does not care, but you do remember to the pain,
how she sat next to, and in her thoughts, please "understand"
and in her head her voice: "Kolya ..."
You do not know why, but you call her in silence
and you try to save the old text messages.
Worth a drink - it seems: your souls are in the sky
go and hold hands like letters on crumpled sheets.
The mind whispers "leave it," but you do not want to listen.
You yourself would not believe that you are so capable of love.
Having written these songs, dedicated to the best,
not falling in either happiness, or in someone's stolen bit.
You have new music in your head,
recorded anguish on the walls of residential arrays.
The one that is inexplicable, thoroughly and utterly sad.
And therefore .. and therefore so beautiful.
Everything is bad. Not this way. Not necessary. Not fair. In the thousands of "not"
gradually erase the line, while that was not there.
You cry for the new year, then lets go to the spring,
then again draws towards her, like a bird in the summer sky.
I to you, and you from me. "Ugly duckling," a French film,
your poems in the phone, questions when you're lying to her.
And at home you look at the photo, under the song "just a dream"
and imagine how you are walking in the autumn park, in the past ...
You admitted to love, she even heard it.
Then he turned everything into a joke, and has long forgotten.
Only the verses remain, and the stupid image of the "poet."
But the heart hurts, but the heart - the heart is not funny.
"Valentine" in the envelope, which
you did not have time to give and
hardly now you will present - the envelope is lost for a long time.
As a glance, which in seconds accelerated your heart rate.
And now it's addressed to others, because someone was afraid ...
Because someone was stupid, because someone was weak.
You dream more and more of an image, almost unreal.
It will be the most beautiful, but for others. At least, at least, in my thoughts, please -
do not be silent, please do not be silent.
Read the letter that was left in the dark blue general notebook,
when you finish it - tears will appear in your eyes.
For others, it's all ridiculous, but the ether of mutilated radio -
put the same, the songs - like questions.
And he will put you on his knees, under the icons, where the saints
they will not wait for confession, alas, and then you will not accept the sacrament ...
"Lord, I do not know where the truth is, but I know
that thou hearest.
And you know how I Love ... I ask - let her be happy! "
And he will be happy, will be - not with you, but already important.
The main thing is that she is now exactly
it will not hurt.
And you will have a memory of what has not become yours.
And the fact that it was not happiness, but it was exactly love.
...
A drunk note. Bauman. The guys are playing in "Taken".
Today is her birthday (marks across the road).
In the chest is emptiness and a cold north wind whining,
I want to be all alone and that you do not touch.
You leave from the full room, to the bathroom to wash.
You stand in front of a mirror for a long time, and suddenly you begin to cry.
About the one for whom you can pray with such love,
About that which became - a pain, almost for a year.
And whisper your native name, and you believe - she will hear.
Infinite flow of this, impossible already, love.
Now do not be ashamed for the tears that raised somewhere higher,
and then you fell to the ground and nobody caught you.
She was not there. Did not have. Did not have. You've made it all up,
And in life, in life, something serious has not happened.
Huinya all these verses that are written together with Heaven.
Hoojnja, as these feelings. Hooey, like these tears.
Whatever one may say, everything happens just like this.
But those who write them do not need to be jealous -
too high a fee. For the result.
For that to feel it, it is much brighter than others.
For every line, your traffic is pain inside.
Remaining completely alone, you look directly at the hopelessness -
and no longer look back at someone's stupid criticism.
Do you remember that autumn, where she smiled for the first time,
as you did not want relationships and other things ...
Loneliness, as if already familiar,
but the awkward embrace wants to help something.
And you do not understand, you will not understand until the last moment,
when it is already irretrievably lost:
that it is Love, then what, shouting "help"
you will not drag her down either under the aisle, or even into bed.
The fact that all this will end in desperation after,
even your songs they will not listen.
But while this window is raining autumn,
but the songs? Songs - they are the best ...
...
It does not matter what happened. Draw this world from zero -
where are you waiting for her sms and when will she come.
Cold October, and sitting in a dirty apartment
seeing off the planes flying to it.
So much to say, but nothing comes out.
Words fall down from the tap in the bathroom room.
But for some reason her prison is much better than freedom.
But for some reason you do not want to sew up those wounds.
Bleeding gum verses spent days.
You want so much for her, but you are silent with her.
You did not love anyone and you will not love more,
you will not write anything beautiful to anyone.
...
You saved her photo on the hard drive
and stick it on the vanilla tracks of rap artists.
You have friends, and with them drunk inscriptions.
You have school, you have football and parents.
But at the same time, love that destroys the world.
She does not care, but you do remember to the pain,
how she sat next to, and in her thoughts, please "understand"
and in her head her voice: "Kolya ..."
You do not know why, but you call her in silence
and you try to save the old text messages.
Worth a drink - it seems: your souls are in the sky
go and hold hands like letters on crumpled sheets.
The mind whispers "leave it," but you do not want to listen.
You yourself would not believe that you are so capable of love.
Having written these songs, dedicated to the best,
not falling in either happiness, or in someone's stolen bit.
You have new music in your head,
recorded anguish on the walls of residential arrays.
The one that is inexplicable, thoroughly and utterly sad.
And therefore .. and therefore so beautiful.
Everything is bad. Not this way. Not necessary. Not fair. In the thousands of "not"
gradually erase the line, while that was not there.
You cry for the new year, then lets go to the spring,
then again draws towards her, like a bird in the summer sky.
I to you, and you from me. "Ugly duckling," a French film,
your poems in the phone, questions when you're lying to her.
And at home you look at the photo, under the song "just a dream"
and imagine how you are walking in the autumn park, in the past ...
You admitted to love, she even heard it.
Then he turned everything into a joke, and has long forgotten.
Only the verses remain, and the stupid image of the "poet."
But the heart hurts, but the heart - the heart is not funny.
"Valentine" in the envelope, which
you did not have time to give and
hardly now you will present - the envelope is lost for a long time.
As a glance, which in seconds accelerated your heart rate.
And now it's addressed to others, because someone was afraid ...
Because someone was stupid, because someone was weak.
You dream more and more of an image, almost unreal.
It will be the most beautiful, but for others. At least, at least, in my thoughts, please -
do not be silent, please do not be silent.
Read the letter that was left in the dark blue general notebook,
when you finish it - tears will appear in your eyes.
For others, it's all ridiculous, but the ether of mutilated radio -
put the same, the songs - like questions.
And he will put you on his knees, under the icons, where the saints
they will not wait for confession, alas, and then you will not accept the sacrament ...
"Lord, I do not know where the truth is, but I know
that thou hearest.
And you know how I Love ... I ask - let her be happy! "
And he will be happy, will be - not with you, but already important.
The main thing is that she is now exactly
it will not hurt.
And you will have a memory of what has not become yours.
And the fact that it was not happiness, but it was exactly love.
...
A drunk note. Bauman. The guys are playing in "Taken".
Today is her birthday (marks across the road).
In the chest is emptiness and a cold north wind whining,
I want to be all alone and that you do not touch.
You leave from the full room, to the bathroom to wash.
You stand in front of a mirror for a long time, and suddenly you begin to cry.
About the one for whom you can pray with such love,
About that which became - a pain, almost for a year.
And whisper your native name, and you believe - she will hear.
Infinite flow of this, impossible already, love.
Now do not be ashamed for the tears that raised somewhere higher,
and then you fell to the ground and nobody caught you.
She was not there. Did not have. Did not have. You've made it all up,
And in life, in life, something serious has not happened.
Huinya all these verses that are written together with Heaven.
Hoojnja, as these feelings. Hooey, like these tears.