За пределом кольца вечер полон тишиной и ослепляет фарами.
Нужно жить все равно, даже если земля из-под ног уходит как палуба.
Пианист играй, бармен лей, альпинист сворачивай крутые горы.
Где на белом пространстве души не останется больше точек опоры.
О тебе не стоит писать ни единой строчки, порыв не уместен.
Время сдвинется с мертвой точки, только что там начнется, увы, неизвестно.
А разлуки синдром протекает острее, чем самая острая бритва.
Постигая прогнозы утрат у кого-то не жизнь, а сплошная битва.
Ему нравились эти глаза,
Но вместо блеска мокрая соль.
Переплыть это море нельзя,
Как в математике делить на ноль.
Можно ночи в пролет не спать,
Жить прошлым, не выкинув старый хлам.
Не дай Бог вам придется скучать по тому,
Кто не скучает по вам.
Словно улей гудит голова твоим именем и сигаретная пачка пустеет.
О себе напомнит жажда открытий, манить другой будет берег.
Что-то рвется внутри как ткань, и пепел мгновений разносится ветром.
Мы встречали вместе вторую весну, но не единого лета…
Behind the rings, the evening is full of silence and blinds the headlights.
It is necessary to live anyway, even if the land from under the feet goes like a deck.
Pianist play, bartender lei, climber fold cool mountains.
Where there will be no more support points on the white soul space.
You shouldn't write a single line about you, I'm not appropriate.
The time will move from a dead point, just there will begin, alas, unknown.
And the separations of the syndrome proceeds sharper than the most acute razor.
Fixing the forecasts of the loss of someone is not life, but a solid battle.
He liked these eyes,
But instead of shine wet salt.
Twisted this sea can not
As in mathematics to divide on zero.
You can not sleep in the span,
Living past, without throwing the old trash.
God forbid you will have to miss that
Who does not miss you.
As if the hive buzzes the head of your name and the cigarette pack will be empty.
A thirst for discovery will remind themselves about themselves, the other will be shore.
Something rushes inside as a fabric, and the ashes of moments spread by the wind.
We met the second spring together, but not a single summer ...