Lyrics Ingram - Killing Joke
Views
25
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Ingram - Killing Joke, and also a translation of a song with a video or clip.
Не единожды мне говорили близкие
Ты «фобии дитя»
Я ненавидел вас, как только мог,
Уходил и возвращался, зная, что простят.
В последние годы не могу прожить и дня, не исписав лист, или не написав хотя бы строчку,
Дабы поставить на сием и без того растянувшемся дне огромную, жирную точку.
Проснувшись утром нападут мысли, насколько путь поэта тернист
Уйду в себя и не вернусь, пока не опадет последний, пожелтевший, осенний лист.
Возможно, многие думают, что мы пишем, дабы радовать людей
Увы, разочарую их, мы пишем от избытка мнений и идей.
Ведь все что мы знаем,
Вы не представляете, насколько трудно в себе это держать,
Потому мы берем бумагу, карандаш или ручку и пишем, чтобы писалось, пишем, чтобы писать.
Из жизни постарайся массу приливов найти
На пути к балансу, рифма не раз с крыла сбросит,
Но ты все же постарайся создать свои пути.
Сравнить поиски рифмы подходящей, едва, можно со стрельбой в мишень:
Выстрел, другой – промазал – боль, третий – попал – лишь облегченье на душе.
Облегченье, словно тебя в концлагере держали,
Никаких мерзких пыток, никаких работ – лишь душу избивали.
И вот теперь сижу в одиночестве я,
Те пытки ежедневные вспоминаю
И чувствую внутри себя:
Души больше нет, а тело сгорает.
Говорят, что лучших на тот свет забирают рано,
А ведь Пушкин, Лермонтов, Есенин были лучшими в своем деле - выходит правда.
И умерли они не от болезней, не от того, что на дуэлях были не столь меткими;
Убил их тот факт, что они были мастерами слова, поэтами.
Если каждый из нас на день переживает по одному рассказу,
То поэт при сотворении стиха или поэмы переживает все сразу, день за днем, раз за разом.
Так вот, когда достигнешь своего пика и начнешь терять над собой власть,
Тогда тебя покинет леди рифма – «Убийственная шутка удалась!»
Ну, а все, что я могу – лишь признать сей факт и продолжать себя убивать,
Потому я беру бумагу, ручку и пишу, чтобы писалось, пишу, чтобы писать…
Казалось бы, все, что можно сказать о любви – уже сказано давно,
Но слушая произведения новые, душа улетает вновь в открытое окно.
Лишь померкший свет освещает ей путь, падая мне на лицо.
Такое чувство, что умереть суждено, тебя укутали в золотое руно.
Но таким, как я умереть грешно, я не Dom!no,
Чтобы падать о землю и не чувствовать удары о смертельное дно.
Стану я бревном, но не Панином, все спущу на Zero в казино,
Все просру: за рулеткой рулетка из шести патронов,
Но мне уже все равно…
Ты «фобии дитя»
Я ненавидел вас, как только мог,
Уходил и возвращался, зная, что простят.
В последние годы не могу прожить и дня, не исписав лист, или не написав хотя бы строчку,
Дабы поставить на сием и без того растянувшемся дне огромную, жирную точку.
Проснувшись утром нападут мысли, насколько путь поэта тернист
Уйду в себя и не вернусь, пока не опадет последний, пожелтевший, осенний лист.
Возможно, многие думают, что мы пишем, дабы радовать людей
Увы, разочарую их, мы пишем от избытка мнений и идей.
Ведь все что мы знаем,
Вы не представляете, насколько трудно в себе это держать,
Потому мы берем бумагу, карандаш или ручку и пишем, чтобы писалось, пишем, чтобы писать.
Из жизни постарайся массу приливов найти
На пути к балансу, рифма не раз с крыла сбросит,
Но ты все же постарайся создать свои пути.
Сравнить поиски рифмы подходящей, едва, можно со стрельбой в мишень:
Выстрел, другой – промазал – боль, третий – попал – лишь облегченье на душе.
Облегченье, словно тебя в концлагере держали,
Никаких мерзких пыток, никаких работ – лишь душу избивали.
И вот теперь сижу в одиночестве я,
Те пытки ежедневные вспоминаю
И чувствую внутри себя:
Души больше нет, а тело сгорает.
Говорят, что лучших на тот свет забирают рано,
А ведь Пушкин, Лермонтов, Есенин были лучшими в своем деле - выходит правда.
И умерли они не от болезней, не от того, что на дуэлях были не столь меткими;
Убил их тот факт, что они были мастерами слова, поэтами.
Если каждый из нас на день переживает по одному рассказу,
То поэт при сотворении стиха или поэмы переживает все сразу, день за днем, раз за разом.
Так вот, когда достигнешь своего пика и начнешь терять над собой власть,
Тогда тебя покинет леди рифма – «Убийственная шутка удалась!»
Ну, а все, что я могу – лишь признать сей факт и продолжать себя убивать,
Потому я беру бумагу, ручку и пишу, чтобы писалось, пишу, чтобы писать…
Казалось бы, все, что можно сказать о любви – уже сказано давно,
Но слушая произведения новые, душа улетает вновь в открытое окно.
Лишь померкший свет освещает ей путь, падая мне на лицо.
Такое чувство, что умереть суждено, тебя укутали в золотое руно.
Но таким, как я умереть грешно, я не Dom!no,
Чтобы падать о землю и не чувствовать удары о смертельное дно.
Стану я бревном, но не Панином, все спущу на Zero в казино,
Все просру: за рулеткой рулетка из шести патронов,
Но мне уже все равно…
Not once did relatives tell me
You are a “child phobia”
I hated you as much as I could
He left and returned, knowing that they would forgive.
In recent years, I can not live a day without writing a sheet, or without at least writing a line,
In order to put an enormous, fat point on this already stretched bottom.
Waking up in the morning will attack thoughts, as far as the path of the poet is thorny
I’ll go inside and I’ll not come back until the last, yellowed, autumn leaf has fallen.
Perhaps many people think that we write in order to make people happy
Alas, I will disappoint them, we write from an abundance of opinions and ideas.
After all, all we know
You have no idea how hard it is to keep it in yourself,
Therefore, we take paper, pencil or pen and write to write, write to write.
From life, try to find a lot of tides
On the way to balance, rhyme will fold more than once from the wing,
But you still try to create your own ways.
Compare the search for a rhyme suitable, barely possible with shooting at the target:
Shot, the other - missed - the pain, the third - hit - only relief in my soul.
Relief, as if you were kept in a concentration camp
No nasty torture, no work - just beat the soul.
And now I am sitting alone
Those torture daily remember
And I feel inside me:
The soul is no more, and the body burns.
They say that the best to the next world are taken early,
But Pushkin, Lermontov, Yesenin were the best in their business - the truth comes out.
And they died not from diseases, not from the fact that the duels were not so accurate;
The fact that they were masters of the word, poets, killed them.
If each of us experiences one story per day,
That poet at the creation of a verse or poem is going through everything at once, day after day, time after time.
So, when you reach your peak and begin to lose power over yourself,
Then the lady rhyme will leave you - "The murderous joke was a success!"
Well, all I can do is admit this fact and continue to kill myself,
Because I take paper, pen and write to write, write to write ...
It would seem that everything that can be said about love has been said long ago,
But listening to new works, the soul flies back into the open window.
Only faded light illuminates her path, falling on my face.
It feels like dying, you are wrapped in a golden fleece.
But such as I die is a sin, I am not Dom! No,
To fall on the ground and not feel the blows on the deadly bottom.
I will become a log, but not Panin, I’ll go all down to Zero at the casino,
All prosru: behind the tape measure is a six-round tape measure,
But I don't care anymore ...
You are a “child phobia”
I hated you as much as I could
He left and returned, knowing that they would forgive.
In recent years, I can not live a day without writing a sheet, or without at least writing a line,
In order to put an enormous, fat point on this already stretched bottom.
Waking up in the morning will attack thoughts, as far as the path of the poet is thorny
I’ll go inside and I’ll not come back until the last, yellowed, autumn leaf has fallen.
Perhaps many people think that we write in order to make people happy
Alas, I will disappoint them, we write from an abundance of opinions and ideas.
After all, all we know
You have no idea how hard it is to keep it in yourself,
Therefore, we take paper, pencil or pen and write to write, write to write.
From life, try to find a lot of tides
On the way to balance, rhyme will fold more than once from the wing,
But you still try to create your own ways.
Compare the search for a rhyme suitable, barely possible with shooting at the target:
Shot, the other - missed - the pain, the third - hit - only relief in my soul.
Relief, as if you were kept in a concentration camp
No nasty torture, no work - just beat the soul.
And now I am sitting alone
Those torture daily remember
And I feel inside me:
The soul is no more, and the body burns.
They say that the best to the next world are taken early,
But Pushkin, Lermontov, Yesenin were the best in their business - the truth comes out.
And they died not from diseases, not from the fact that the duels were not so accurate;
The fact that they were masters of the word, poets, killed them.
If each of us experiences one story per day,
That poet at the creation of a verse or poem is going through everything at once, day after day, time after time.
So, when you reach your peak and begin to lose power over yourself,
Then the lady rhyme will leave you - "The murderous joke was a success!"
Well, all I can do is admit this fact and continue to kill myself,
Because I take paper, pen and write to write, write to write ...
It would seem that everything that can be said about love has been said long ago,
But listening to new works, the soul flies back into the open window.
Only faded light illuminates her path, falling on my face.
It feels like dying, you are wrapped in a golden fleece.
But such as I die is a sin, I am not Dom! No,
To fall on the ground and not feel the blows on the deadly bottom.
I will become a log, but not Panin, I’ll go all down to Zero at the casino,
All prosru: behind the tape measure is a six-round tape measure,
But I don't care anymore ...