Сброшенный с царского трона тиран,
Пепел и горе оставивший миру,
Кровью омоет из тысячи ран
Копья, поднявшие к небу порфиру.
Маски посмертной холодный гранит
Будет расколот и брошен под ноги,
Время с могильных оставленных плит
Время сотрёт в похоронном чертоге.
Сорванной кожи взметнув лоскуты
мантией ветер набросит на плечи,
Резким порывом печать тишины
Вскрыв на губах, кожу льдом покалечит.
Всполох багровый пройдёт над лицом,
Скорбную тьму катакомб озаряя:
Станет тиара терновым венцом,
Кровь на завапшие щёки роняя.
С фресок неярких смотря в пустоту
Будут глазницы чернеть утомлённо;
Вниз осыпаясь, светясь на лету,
Старые краски осядут в пыль сонно.
Сердца холодного вырванный ком,
Вечность в ладонях, как горсть монет,
Для бесконечно твой проклятый сон:
Был ты когда-то - тебя больше нет!
The tyrant thrown from the royal throne,
Ashes and grief that left the world,
Washes with blood from a thousand wounds
Spears that raised purple to the sky.
Death cold granite masks
Will be split and thrown at your feet
Time from the grave slabs left
Time will erase in the funeral chamber.
Torn off skin tossing flaps
the wind will throw a mantle on the shoulders,
In a sudden rush, the seal of silence
Having opened it on the lips, it will cripple the skin with ice.
A crimson flash will pass over the face,
Illuminating the mournful darkness of the catacombs:
The tiara will become a crown of thorns,
Dropping blood on my soaked cheeks.
Looking into the void from dim frescoes
The eye sockets will turn black weary;
Falling down, glowing on the fly,
Old paints will settle into dust sleepily.
Heart of a cold torn out lump,
Eternity in the palms, like a handful of coins,
For endlessly your damn dream:
You were once - you are no more!