* * *
Есть минуты, когда не тревожит
Роковая нас жизни гроза.
Кто-то на плечи руки положит,
Кто-то ясно заглянет в глаза.
И мгновенно житейское канет,
Словно в черную пропасть без дна.
И над пропастью медленно встанет
Семицветной дугой тишина.
И мотив, приглушенный и юный,
В затаенной затронет тиши
Усыпленные жизнию струны
Напряженной, как арфа, души.
* * *
There are minutes when it does not bother
The fatal life of us is a thunderstorm.
Someone will put his hands on the shoulders,
Someone will clearly look into the eyes.
And instantly everyday will do
Like a black abyss without a bottom.
And it will slowly stand over the abyss
Seven -color arc silence.
And the motive, muffled and young,
In the hidden, the silence will affect
Strong strengthened by life
Soul tense as an harp.