Lyrics Coil - The Lost Rivers of London
Views
12
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Coil - The Lost Rivers of London, and also a translation of a song with a video or clip.
I'm gonna drown myself in London's lost rivers
I will walk down to the rain
From Hubert Montague Crackanthorpe's Vignettes (1896):
I have sat there and seen the winter days finish their short-spanned lives; and all the globes of light crimson, emerald, and pallid yellow start, one by one, out of the russet fog that creeps up the river. But I like the place best on these hot summer nights, when the sky hangs thick with stifled colour, and the stars shine small and shyly. Then the pulse of the city is hushed, and the scales of the water flicker golden and oily under the watching regiment of lamps.
The bridge clasps its gaunt arms tight from bank to bank, and the shuffle of a retreating figure sounds loud and alone in the quiet. There, if you wait long enough, you will hear the long wail of the siren, that seems to tell of the anguish of London till a train hurries to throttle its dying note, roaring and rushing, thundering and blazing through the night, tossing its white crests of smoke, charging across the bridge into the dark country beyond.
In the wan, lingering light of the winter afternoon, the parks stood all deserted, sluggishly drowsing, so it seemed, with their spacious distances muffled in greyness: colourless, fabulous, blurred. One by one, through the damp misty air, looked the tall, stark, lifeless elms. Overhead there lowered a turbid sky, heavy-charged with an unclean yellow, and amid their ugly patches of dank and rotting bracken, a little mare picked her way noiselessly. The rumour of life seemed hushed. There was only the vague listless rhythm of the creaking saddle.
The daylight faded. A shroud of ghostly mist enveloped the earth, and up from the vaporous distance crept slowly the evening darkness. A sullen glow throbs overhead: golden will-o'-the-wisps are threading their shadowy ribbons above golden trees, and the dull, distant rumour of feverish London waits on the still night air. The lights of Hyde Park Corner blaze like some monster, gilded constellation, shaming the dingy stars. And across the east, there flares a sky-sign, a gaudy crimson arabesque. And all the air hangs draped in the mysterious sumptuous splendour of a murky London night.
I'm gonna drown myself in the lost rivers of London
I am gonna drown myself in the lost rivers of London
I will walk down to the rain
From Hubert Montague Crackanthorpe's Vignettes (1896):
I have sat there and seen the winter days finish their short-spanned lives; and all the globes of light crimson, emerald, and pallid yellow start, one by one, out of the russet fog that creeps up the river. But I like the place best on these hot summer nights, when the sky hangs thick with stifled colour, and the stars shine small and shyly. Then the pulse of the city is hushed, and the scales of the water flicker golden and oily under the watching regiment of lamps.
The bridge clasps its gaunt arms tight from bank to bank, and the shuffle of a retreating figure sounds loud and alone in the quiet. There, if you wait long enough, you will hear the long wail of the siren, that seems to tell of the anguish of London till a train hurries to throttle its dying note, roaring and rushing, thundering and blazing through the night, tossing its white crests of smoke, charging across the bridge into the dark country beyond.
In the wan, lingering light of the winter afternoon, the parks stood all deserted, sluggishly drowsing, so it seemed, with their spacious distances muffled in greyness: colourless, fabulous, blurred. One by one, through the damp misty air, looked the tall, stark, lifeless elms. Overhead there lowered a turbid sky, heavy-charged with an unclean yellow, and amid their ugly patches of dank and rotting bracken, a little mare picked her way noiselessly. The rumour of life seemed hushed. There was only the vague listless rhythm of the creaking saddle.
The daylight faded. A shroud of ghostly mist enveloped the earth, and up from the vaporous distance crept slowly the evening darkness. A sullen glow throbs overhead: golden will-o'-the-wisps are threading their shadowy ribbons above golden trees, and the dull, distant rumour of feverish London waits on the still night air. The lights of Hyde Park Corner blaze like some monster, gilded constellation, shaming the dingy stars. And across the east, there flares a sky-sign, a gaudy crimson arabesque. And all the air hangs draped in the mysterious sumptuous splendour of a murky London night.
I'm gonna drown myself in the lost rivers of London
I am gonna drown myself in the lost rivers of London
Я тонусь в лондонских потерянных реках
Я пойду до дождя
От виньетки Хьюберта Монтегю Красанторпа (1896):
Я сидел там и видел, как зимние дни заканчивают свою короткую жизнь; и все глобусы легкого малинового, изумрудного и бледного желтого старта, один за другим, из русского тумана, который ползет вверх по реке. Но мне нравится место лучше всего в эти жаркие летние ночи, когда небо висит густо с духом, а звезды светятся маленькими и застенчивыми. Затем пульс города приглушен, и весы воды мерцают золотой и маслянистым под наблюдением ламп.
Мост сжимает свои изможденные руки от берега к берегу, и перетасование отступающей фигуры звучит громко и одиноко в тишине. Там, если вы будете ждать достаточно долго, вы услышите длинный вопль сирены, который, кажется, рассказывает о страданиях Лондона, пока поезд не спешит, чтобы задушить свою умирающую ноту, рев и толкаться, греметь и прокрутить всю ночь, бросив ее Белые гребня дыма, заряжаясь через мост в темную страну за ее пределами.
В пансии, затянувшемся свете зимнего дня, парки стояли все пустынные, вялые соны, так казалось, с их просторными расстояниями, приглушенными в серой: бесцветные, сказочные, размытые. Один за другим, сквозь влажный туманный воздух, выглядел высоким, суровым, безжизненным вязок. Над головой опустил мутное небо, заряженное нечистым желтым, и на фоне их уродливых пятен сытных и гниющих Бракен, маленькая кобыла подобралась безмолвно. Слухи о жизни казались задушенными. Был только смутный вялый ритм скрипучего седла.
Дневной свет исчез. Плащаница призрачного тумана охватила землю и вверх от парашюта, медленно пробилась вечерней темнотой. Одушенные светящиеся пульсации над головой: золотые воли-то-пустышки пронизают свои темные ленты над золотыми деревьями, а скучные, отдаленные слухи о лихорадке Лондона ожидают в неподвижном ночном воздухе. Огни углового угла Гайд -парка, как какое -то монстр, позолоченное созвездие, стыждая грязные звезды. И по всему востоку вспыхивает небо-подписью, безвкусную малиновую арабесу. И весь воздух висит в таинственном роскошном великолепии темтной лондонской ночи.
Я утону в Потерянные реки Лондона
Я собираюсь утонуть в потерянных реках Лондона
Я пойду до дождя
От виньетки Хьюберта Монтегю Красанторпа (1896):
Я сидел там и видел, как зимние дни заканчивают свою короткую жизнь; и все глобусы легкого малинового, изумрудного и бледного желтого старта, один за другим, из русского тумана, который ползет вверх по реке. Но мне нравится место лучше всего в эти жаркие летние ночи, когда небо висит густо с духом, а звезды светятся маленькими и застенчивыми. Затем пульс города приглушен, и весы воды мерцают золотой и маслянистым под наблюдением ламп.
Мост сжимает свои изможденные руки от берега к берегу, и перетасование отступающей фигуры звучит громко и одиноко в тишине. Там, если вы будете ждать достаточно долго, вы услышите длинный вопль сирены, который, кажется, рассказывает о страданиях Лондона, пока поезд не спешит, чтобы задушить свою умирающую ноту, рев и толкаться, греметь и прокрутить всю ночь, бросив ее Белые гребня дыма, заряжаясь через мост в темную страну за ее пределами.
В пансии, затянувшемся свете зимнего дня, парки стояли все пустынные, вялые соны, так казалось, с их просторными расстояниями, приглушенными в серой: бесцветные, сказочные, размытые. Один за другим, сквозь влажный туманный воздух, выглядел высоким, суровым, безжизненным вязок. Над головой опустил мутное небо, заряженное нечистым желтым, и на фоне их уродливых пятен сытных и гниющих Бракен, маленькая кобыла подобралась безмолвно. Слухи о жизни казались задушенными. Был только смутный вялый ритм скрипучего седла.
Дневной свет исчез. Плащаница призрачного тумана охватила землю и вверх от парашюта, медленно пробилась вечерней темнотой. Одушенные светящиеся пульсации над головой: золотые воли-то-пустышки пронизают свои темные ленты над золотыми деревьями, а скучные, отдаленные слухи о лихорадке Лондона ожидают в неподвижном ночном воздухе. Огни углового угла Гайд -парка, как какое -то монстр, позолоченное созвездие, стыждая грязные звезды. И по всему востоку вспыхивает небо-подписью, безвкусную малиновую арабесу. И весь воздух висит в таинственном роскошном великолепии темтной лондонской ночи.
Я утону в Потерянные реки Лондона
Я собираюсь утонуть в потерянных реках Лондона