Lyrics Владимир Высоцкий - Поэтам и прочим, но больше - поэтам
Views
131
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Владимир Высоцкий - Поэтам и прочим, но больше - поэтам, and also a translation of a song with a video or clip.
Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.
С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.
С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
Who ended life tragically - that is the true poet!
And if in the exact time - so fully!
On the number 26, one stepped under the gun,
The other, in a loop, climbs into Angleterre.
And at 33 - to Christ (he was a poet, he said:
"Yes! Do not kill! ”If you kill, you will find everywhere, they say!) ...
But - nails in his hands, that he did not do,
And nails in the forehead, so as not to think about anything.
With me at the word "37" at the time hops fly off.
And now suddenly a cold blew
Under this year, and Pushkin podgadal himself a duel,
And Mayakovsky lay his temple on the barrel.
Stay on the number 37. God Kovaren -
The edge of the question is: or-or!
At this turn went down and Byron, and Rambo,
And the current ones somehow skipped over.
The duel did not take place or moved,
And at thirty-three they crucified, but not much
And at thirty-seven - not blood, so what's the blood there! - and gray hair
Soiled whiskey is not so plentiful.
Poor shoot? In the heels, they say, long gone soul?
Patience, psychopaths and whoopers!
Poets walk on the heels of a knife
And wounded in the blood of their barefoot souls.
The word "long-necked" at the end had three "e."
“Shorten the poet!” - the conclusion is clear.
"And a knife in it!" - but he is happy to hang on the edge,
Slaughtered for being dangerous!
I pity you, adherents of fatal dates and numbers!
Languish like concubines in a harem:
The lifespan has increased - and maybe the ends
The poets moved away for a time.
And if in the exact time - so fully!
On the number 26, one stepped under the gun,
The other, in a loop, climbs into Angleterre.
And at 33 - to Christ (he was a poet, he said:
"Yes! Do not kill! ”If you kill, you will find everywhere, they say!) ...
But - nails in his hands, that he did not do,
And nails in the forehead, so as not to think about anything.
With me at the word "37" at the time hops fly off.
And now suddenly a cold blew
Under this year, and Pushkin podgadal himself a duel,
And Mayakovsky lay his temple on the barrel.
Stay on the number 37. God Kovaren -
The edge of the question is: or-or!
At this turn went down and Byron, and Rambo,
And the current ones somehow skipped over.
The duel did not take place or moved,
And at thirty-three they crucified, but not much
And at thirty-seven - not blood, so what's the blood there! - and gray hair
Soiled whiskey is not so plentiful.
Poor shoot? In the heels, they say, long gone soul?
Patience, psychopaths and whoopers!
Poets walk on the heels of a knife
And wounded in the blood of their barefoot souls.
The word "long-necked" at the end had three "e."
“Shorten the poet!” - the conclusion is clear.
"And a knife in it!" - but he is happy to hang on the edge,
Slaughtered for being dangerous!
I pity you, adherents of fatal dates and numbers!
Languish like concubines in a harem:
The lifespan has increased - and maybe the ends
The poets moved away for a time.