В летнем парке зима, в летнем парке концерт.
Все начнется вот-вот, жаль, что зрителей нет.
И оркестр укрыт снегом,
Словно вата глухим снегом,
И соната слышна едва-едва...
Голос скрипки звенит как стекло о стекло,
И трубу не отнять от заснеженных губ.
А в каждой ноте поет лето,
И с собою зовет лето,
И соната слышна едва-едва...
То взлетает как стая оттаявших птиц,
То ложится под ноги, послушно как снег.
Ни для кого...
И восторг в их глазах нам вовек не понять.
Им уже не помочь, и приходится лгать.
И я опять прохожу мимо,
Прохожу и гляжу мимо...
И соната слышна едва-едва...
In the summer winter park, in the summer park there is a concert.
Everything will start just about, it's a pity that there are no spectators.
And the orchestra is covered with snow,
As if cotton wool is a dead snow,
And the sonata can be heard hardly ...
The voice of the violin rings like a glass against a glass,
And the pipe can not be taken away from the snow-covered lips.
And in each note the summer sings,
And with it summer calls,
And the sonata can be heard hardly ...
It soars like a flock of thawed birds,
Then he lies under his feet, obediently like snow.
For nobody...
And the delight in their eyes we will never understand.
They do not help, and we have to lie.
And I again pass by,
I pass and look past ...
And the sonata can be heard hardly ...