Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей.
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времён тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально,
Мы замолкаем, глядя в небеса.
Плывёт, летит по небу клин усталый,
Летит в тумане, на исходе дня.
И в том строю есть промежуток малый,
Быть может, это место для меня.
Настанет день, и с журавлиной стаей
Я уплыву в такой же сизой мгле.
Из-под небес по-птичьи окликая,
Всех Вас, кого оставлю на земле.
It seems to me at times that soldiers,
From the bloody fields that have not come.
Not once we fell into our land once,
And they turned into white cranes.
They have been up to this since the days of those distant
They fly and give us votes.
Not because it is so often and sadly,
We are silent, looking at the sky.
A wedge is flying, a wedge is flying across the sky,
Flies in the fog, at the end of the day.
And in that formation there is a small gap,
Perhaps this is the place for me.
The day will come, and with the crane pack
I'll swim in the same blue mist.
From under the sky like a bird's call,
All of you whom I will leave on earth.