Снова струны зовут , таки -
День начинать с настройки.
Мы родились на Вудстоке.
Мимо больничной койки.
Те, кто всё могут и рвут куски -
Давятся платным сыром.
Мы родились на Вудстоке
С миром.
Нету недоброй музыки
цвета травы и сена.
Умерли мы на Вудстоке,
Прямо в грязи под сценой.
Но те кто всё знают - ревут в тоске.
Там, только там нам место,
Мы навсегда на Вудстоке.
Честно.
The strings are called again, the same -
Start day with setting.
We were born on Woodstock.
Past the hospital bed.
Those who can and tear pieces -
They are crushed by paid cheese.
We were born on Woodstock
With the world.
There is no bad music
The colors of grass and hay.
We died at Woodstock,
Right in the mud under the stage.
But those who know everything - roar in longing.
There, only there we have a place,
We are forever at Woodstock.
Honestly.