Land der Treue, Land der Arbeit, Land der Dichter und Denker du. Noch liegt dein Volk in Ketten, noch läßt dein Leid mir keine Ruh'. Blutend aus tausend Wunden, in der Dunkelheit und bittrer Not, im Lichte wirst du einst gesunden, verstummen wird das Lied vom Tod.
Tausendjährige Geschichte, die Volk und Boden eng verband, im Bruderhaß ging zuviel zugrunde, Uneinheit entfachte innern Brand. Als Volk von Brüdern steht zusammen, in uns fließt gleichen Blutes Rot. Löscht aus des eigenen Haders Flammen, singt nicht mehr das Lied vom Tod.
Земля верности, страна работы, земля поэтов и мыслителя. Вы все еще ваши люди в цепях, а ваши страдания не могут быть отдохнуты. Кровотечение из тысячи ран, в темноте и бортуре, в свете вы будете здоровы, песня будет молчать от смерти.
Тысячи истории, люди и земля, плотно одетые, в братском, слишком много базового, непоколебимого пишечного внутреннего огня. Поскольку люди с братьями стоят вместе, такая же крови потоки красных. Удаляет от своего хатера, больше не поет песню от смерти.