Lyrics Хильда - Толпа
Views
40
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Хильда - Толпа, and also a translation of a song with a video or clip.
У нас все старо как мир
Все та же игра по костям, все тот же пир при свечах,
Как воск, стекают звуки с пальцев, по ушам течет мед
Я не слышу сирен из-за меда.. Я слышу лишь вопли лир с того края стола
Где пируют два богомола из Пизы в начале окна
По ту сторону ветра..
За гнездом кукушки..
За Тихим Доном на запад от солнца, и десять дней без еды и воды в открытом море..
Моя кибитка несется вдаль, моя кибитка несется по кругу вдоль центра от края стола по ухабам старинного синего блюда для рыбы,
Я сошла бы с этой кибитки, если бы ранее я не сошла с ума, а ты бы, а ты бы, а ты бы,
А ты бы стоял и смотрел за прозрачным стеклом, которое разделяет весь дом пополам в начале окна..
Один мой друг сгорел у столба, его освистала злая толпа,
Они кричали, что крысы не врут, что Брут был не виноват,
Они ели и пили тех, кто был рядом, они поливали свой город ядом,
Их лица горели, но вода не шла с их лбов
По ту сторону ветра, во время цыган
В моих мыслях неспешно шел караван
Набитый крахмалом песка из дальних стран под землей..
И я почему-то играю в него, как в бисер, метаю его перед свиньями в поле, и мы на всю жизнь завязаны этой книжной игрой..
Но толпа никогда не поймет, в чем гон,
Толпа любит войны и любит шансон,
Толпа почитает таких, как Нерон, и большего им и не надо,
Они разбросали мой бисер по крышам, они почти ничего не слышат, их лица пусты, их лица сочатся ядом..
Но в шуме и ярости умных страниц ты найдешь ещё пару ярких лиц,
Вы найдете себя в расстоянии двух величин
Вы сыграете в бисер по песням ветра, когда в расстоянии метра
Вы услышите как приближаются те, кто всегда будет един..
Один мой друг сгорел у столба, его освистала злая толпа,
Они кричали, что крысы не врут, что Брут был не виноват,
Но толпа никогда не поймет, в чем гон, толпа любит войны и любит шансон,
Их лица пусты, их лица сочатся ядом
Все та же игра по костям, все тот же пир при свечах,
Как воск, стекают звуки с пальцев, по ушам течет мед
Я не слышу сирен из-за меда.. Я слышу лишь вопли лир с того края стола
Где пируют два богомола из Пизы в начале окна
По ту сторону ветра..
За гнездом кукушки..
За Тихим Доном на запад от солнца, и десять дней без еды и воды в открытом море..
Моя кибитка несется вдаль, моя кибитка несется по кругу вдоль центра от края стола по ухабам старинного синего блюда для рыбы,
Я сошла бы с этой кибитки, если бы ранее я не сошла с ума, а ты бы, а ты бы, а ты бы,
А ты бы стоял и смотрел за прозрачным стеклом, которое разделяет весь дом пополам в начале окна..
Один мой друг сгорел у столба, его освистала злая толпа,
Они кричали, что крысы не врут, что Брут был не виноват,
Они ели и пили тех, кто был рядом, они поливали свой город ядом,
Их лица горели, но вода не шла с их лбов
По ту сторону ветра, во время цыган
В моих мыслях неспешно шел караван
Набитый крахмалом песка из дальних стран под землей..
И я почему-то играю в него, как в бисер, метаю его перед свиньями в поле, и мы на всю жизнь завязаны этой книжной игрой..
Но толпа никогда не поймет, в чем гон,
Толпа любит войны и любит шансон,
Толпа почитает таких, как Нерон, и большего им и не надо,
Они разбросали мой бисер по крышам, они почти ничего не слышат, их лица пусты, их лица сочатся ядом..
Но в шуме и ярости умных страниц ты найдешь ещё пару ярких лиц,
Вы найдете себя в расстоянии двух величин
Вы сыграете в бисер по песням ветра, когда в расстоянии метра
Вы услышите как приближаются те, кто всегда будет един..
Один мой друг сгорел у столба, его освистала злая толпа,
Они кричали, что крысы не врут, что Брут был не виноват,
Но толпа никогда не поймет, в чем гон, толпа любит войны и любит шансон,
Их лица пусты, их лица сочатся ядом
We are all old as the world
All the same game on the bones, all the same feast with candles,
Sounds from your fingers flow like wax, honey flows through your ears
I can't hear the sirens because of the honey .. I hear only the lire screams from that side of the table
Where feast two praying mantis from Pisa at the beginning of the window
On the other side of the wind ..
Behind the cuckoo's nest ..
Beyond the Pacific Don to the west from the sun, and ten days without food and water in the open sea ..
My kibitka rushes into the distance, my kibitka rushes in a circle along the center from the edge of the table over the bumps of an old blue fish dish
I would have gone from this tent if earlier I had not lost my mind, and you, and you, and you,
And would you stand and look behind the transparent glass that divides the whole house in half at the beginning of the window ..
A friend of mine burned at the pillar, he was whistled by an evil crowd,
They shouted that the rats did not lie, that Brutus was not to blame,
They ate and drank those who were near, they poured poison on their city,
Their faces burned, but the water did not come from their foreheads
On the other side of the wind, during gypsies
In my thoughts slowly went caravan
Overloaded with starch sand from distant countries under the ground ..
And for some reason I play it like a bead, I throw it in front of pigs in the field, and we are tied up for the rest of our life with this book game ..
But the crowd will never understand what rut is,
The crowd loves war and loves chanson,
The crowd honors such as Nero, and they don’t need more,
They scattered my beads over the rooftops, they hear almost nothing, their faces are empty, their faces ooze with poison ..
But in the noise and rage of the smart pages you will find a couple of bright faces,
You will find yourself at a distance of two magnitudes.
You will play beads on the wind songs, when in the distance of a meter
You will hear those approaching who will always be one ..
A friend of mine burned at the pillar, he was whistled by an evil crowd,
They shouted that the rats did not lie, that Brutus was not to blame,
But the crowd will never understand what is rut, the crowd loves war and loves chanson,
Their faces are empty, their faces are dripping with poison
All the same game on the bones, all the same feast with candles,
Sounds from your fingers flow like wax, honey flows through your ears
I can't hear the sirens because of the honey .. I hear only the lire screams from that side of the table
Where feast two praying mantis from Pisa at the beginning of the window
On the other side of the wind ..
Behind the cuckoo's nest ..
Beyond the Pacific Don to the west from the sun, and ten days without food and water in the open sea ..
My kibitka rushes into the distance, my kibitka rushes in a circle along the center from the edge of the table over the bumps of an old blue fish dish
I would have gone from this tent if earlier I had not lost my mind, and you, and you, and you,
And would you stand and look behind the transparent glass that divides the whole house in half at the beginning of the window ..
A friend of mine burned at the pillar, he was whistled by an evil crowd,
They shouted that the rats did not lie, that Brutus was not to blame,
They ate and drank those who were near, they poured poison on their city,
Their faces burned, but the water did not come from their foreheads
On the other side of the wind, during gypsies
In my thoughts slowly went caravan
Overloaded with starch sand from distant countries under the ground ..
And for some reason I play it like a bead, I throw it in front of pigs in the field, and we are tied up for the rest of our life with this book game ..
But the crowd will never understand what rut is,
The crowd loves war and loves chanson,
The crowd honors such as Nero, and they don’t need more,
They scattered my beads over the rooftops, they hear almost nothing, their faces are empty, their faces ooze with poison ..
But in the noise and rage of the smart pages you will find a couple of bright faces,
You will find yourself at a distance of two magnitudes.
You will play beads on the wind songs, when in the distance of a meter
You will hear those approaching who will always be one ..
A friend of mine burned at the pillar, he was whistled by an evil crowd,
They shouted that the rats did not lie, that Brutus was not to blame,
But the crowd will never understand what is rut, the crowd loves war and loves chanson,
Their faces are empty, their faces are dripping with poison