Lyrics Трио Брют - Песня о молодости
Views
73
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Трио Брют - Песня о молодости, and also a translation of a song with a video or clip.
автор - Михаил Щербаков
Эх, чистое окно, за окном - поле.
Дом - не дом, а сказка, и чего там только нет!
Даже добрый дух есть, зовут Коля.
А хоть бы и Дима звали - не о нём сюжет.
Сюжет о том, как молодой и непослушный,
Парит вверху над домом кораблик воздушный,
Не то инопланетный, не то обман зренья -
Не дал объясненья пока никто.
Но в застолье или в трезвой памяти,
Поодиночке либо всем народом враз,
Бывало, выглянем - а он, красавец, там летит,
И, значит, - как бы всё в порядке, с Новым Годом вас!
А он порхает в вышине, как бабочка,
И тридцать первого числа, и первого,
А траектория его загадочна,
Не то парабола, не то гипербола.
Краткий год подобен дню, день - под стать блику,
Спросят: "Чем вы жили?" И не вымолвишь в ответ,
Что, мол, пили водку, ели клубнику.
А хоть бы и смородину - не о ней сюжет.
Сюжет о том, как самой себе в радость
Летела моя молодость, моя младость.
Махал крылом кораблик с небес, и был светел,
Никто и не заметил, как он исчез.
А вместе с ним ушёл сюжет из повести,
И строчки вьются вкривь, как традесканция.
Опишу я их, к примеру, в поезде,
И следующая станция - Франция.
А вы мне скажете, что это, мол, лиирка,
И что кораблик тот в кино все видели,
А всё же мне бы на него хоть изредка
Поглядеть бы наяву, хоть издали.
Постучать бы в то окно, засвистать дико!
Вместо "Guten morgen" кукарекнуть, как петух!
Холодна ли водка? Сладка ль клубника?
Всё ли добрый дух сильней недобрых двух?
Не жду ответа, не ищу возврата,
Она на то и молодость, что крылата.
Чего не понял в двадцать - вдруг поймёшь в сорок.
Уж тут никто не зорок - всяк близорук.
И потому-то я сижу теперь в поезде,
А незабвенный мотылёк - кораблик мой -
По параболе несётся Бог весть где,
И конца, и краю нет параболе той.
На честном слове или так, на отзвуке,
На первой буковке от слова честного,
Но летит он, кувыркаясь, в воздухе
По параболе Лобачевского.
Всяк был молодым, да не всяк - старым,
Одного застолье влекло, другого - храм.
Кто бренчал монетой, а кто - гитарой...
Эх, чистое окно, за окном - поле.
Дом - не дом, а сказка, и чего там только нет!
Даже добрый дух есть, зовут Коля.
А хоть бы и Дима звали - не о нём сюжет.
Сюжет о том, как молодой и непослушный,
Парит вверху над домом кораблик воздушный,
Не то инопланетный, не то обман зренья -
Не дал объясненья пока никто.
Но в застолье или в трезвой памяти,
Поодиночке либо всем народом враз,
Бывало, выглянем - а он, красавец, там летит,
И, значит, - как бы всё в порядке, с Новым Годом вас!
А он порхает в вышине, как бабочка,
И тридцать первого числа, и первого,
А траектория его загадочна,
Не то парабола, не то гипербола.
Краткий год подобен дню, день - под стать блику,
Спросят: "Чем вы жили?" И не вымолвишь в ответ,
Что, мол, пили водку, ели клубнику.
А хоть бы и смородину - не о ней сюжет.
Сюжет о том, как самой себе в радость
Летела моя молодость, моя младость.
Махал крылом кораблик с небес, и был светел,
Никто и не заметил, как он исчез.
А вместе с ним ушёл сюжет из повести,
И строчки вьются вкривь, как традесканция.
Опишу я их, к примеру, в поезде,
И следующая станция - Франция.
А вы мне скажете, что это, мол, лиирка,
И что кораблик тот в кино все видели,
А всё же мне бы на него хоть изредка
Поглядеть бы наяву, хоть издали.
Постучать бы в то окно, засвистать дико!
Вместо "Guten morgen" кукарекнуть, как петух!
Холодна ли водка? Сладка ль клубника?
Всё ли добрый дух сильней недобрых двух?
Не жду ответа, не ищу возврата,
Она на то и молодость, что крылата.
Чего не понял в двадцать - вдруг поймёшь в сорок.
Уж тут никто не зорок - всяк близорук.
И потому-то я сижу теперь в поезде,
А незабвенный мотылёк - кораблик мой -
По параболе несётся Бог весть где,
И конца, и краю нет параболе той.
На честном слове или так, на отзвуке,
На первой буковке от слова честного,
Но летит он, кувыркаясь, в воздухе
По параболе Лобачевского.
Всяк был молодым, да не всяк - старым,
Одного застолье влекло, другого - храм.
Кто бренчал монетой, а кто - гитарой...
author - Mikhail Scherbakov
Eh, a clean window, outside the window is a field.
A house is not a house, but a fairy tale, and why not there!
There is even a good spirit, his name is Kolya.
And even if they called Dima - not the plot about him.
The plot is about how young and naughty,
Aerial boat hovers above the house,
Either an alien or a deception of sight -
No one has given an explanation yet.
But in a feast or in a sober memory,
Alone or all at once,
We used to take a look - and he, handsome, flies there,
And that means - as if everything is in order, Happy New Year to you!
And he flutters in the sky like a butterfly
And the thirty first day, and the first one,
And his trajectory is mysterious,
Not a parabola, not a hyperbole.
A short year is like a day, a day is like glare,
They will ask: "What did you live with?" And you won’t say back
That they supposedly drank vodka, ate strawberries.
And even if the currant is not about her plot.
The plot of how to herself joy
My youth flew, my youth.
A boat waved from heaven, and was bright,
No one noticed how he disappeared.
And with it the plot of the story left,
And the lines curl at random, like a tradescantia.
I will describe them, for example, in a train,
And the next station is France.
And you tell me that this is supposedly a lyre,
And that boat in the cinema everyone saw
And yet I would have to at least occasionally
To have a look in reality, even from a distance.
Knock on that window, whistle wildly!
Instead of "Guten morgen," crow like a rooster!
Is vodka cold? Is strawberry sweet?
Is all good spirit stronger than two unkind?
Not waiting for an answer, not looking for a return,
She is for youth and that winged.
What did not understand at twenty - suddenly you understand at forty.
Already nobody is sharp-sighted - everyone is shortsighted.
And that's why I'm sitting on the train now,
And the unforgettable moth - my boat -
God knows where,
And the end and the edge there is no parabola.
On parole or so, on echo,
On the first letter from the word honest,
But he flies tumbling in the air
By the parabola of Lobachevsky.
Everyone was young, but not everyone was old,
One feast attracted, the other - the temple.
Who strummed a coin, and who - a guitar ...
Eh, a clean window, outside the window is a field.
A house is not a house, but a fairy tale, and why not there!
There is even a good spirit, his name is Kolya.
And even if they called Dima - not the plot about him.
The plot is about how young and naughty,
Aerial boat hovers above the house,
Either an alien or a deception of sight -
No one has given an explanation yet.
But in a feast or in a sober memory,
Alone or all at once,
We used to take a look - and he, handsome, flies there,
And that means - as if everything is in order, Happy New Year to you!
And he flutters in the sky like a butterfly
And the thirty first day, and the first one,
And his trajectory is mysterious,
Not a parabola, not a hyperbole.
A short year is like a day, a day is like glare,
They will ask: "What did you live with?" And you won’t say back
That they supposedly drank vodka, ate strawberries.
And even if the currant is not about her plot.
The plot of how to herself joy
My youth flew, my youth.
A boat waved from heaven, and was bright,
No one noticed how he disappeared.
And with it the plot of the story left,
And the lines curl at random, like a tradescantia.
I will describe them, for example, in a train,
And the next station is France.
And you tell me that this is supposedly a lyre,
And that boat in the cinema everyone saw
And yet I would have to at least occasionally
To have a look in reality, even from a distance.
Knock on that window, whistle wildly!
Instead of "Guten morgen," crow like a rooster!
Is vodka cold? Is strawberry sweet?
Is all good spirit stronger than two unkind?
Not waiting for an answer, not looking for a return,
She is for youth and that winged.
What did not understand at twenty - suddenly you understand at forty.
Already nobody is sharp-sighted - everyone is shortsighted.
And that's why I'm sitting on the train now,
And the unforgettable moth - my boat -
God knows where,
And the end and the edge there is no parabola.
On parole or so, on echo,
On the first letter from the word honest,
But he flies tumbling in the air
By the parabola of Lobachevsky.
Everyone was young, but not everyone was old,
One feast attracted, the other - the temple.
Who strummed a coin, and who - a guitar ...