Lyrics Тимур Шаов - Былина о попсе
Views
64
0 people consider the lyrics to be true
1 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Тимур Шаов - Былина о попсе, and also a translation of a song with a video or clip.
Былина о попсе
То не выпь кричит в лесу, не медведь ревет,
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поет она – кричит дурным голосом.
Кто послушает – становится козликом.
И обличья принимает все разные:
То беззубым обернется проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то – зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то – борзые.
В чистом поле ветер злится.
В небе звездочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные
Все лежат ордой попсовой сраженные,
И пируют на костях псы фанерные.
Злато-серебро гребет и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается,
Похваляется собой – не нахвалится:
«Ой, белы рученьки мои – как лебедушки,
Очи синие, а губы – красней вина.
Голосок мой сладенький – от соловушки,
А парчевый малахай – от Юдашкина».
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочика колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок – Хиппилла Вудстокский,
Закричал тот старичок: «Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски.
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы,
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые.
Натяните-ка вы струны каленые,
Что живой водою – пивом окропленные,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Баяна-Шостаковича,
Гусляров – Башмета да Растроповича,
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется».
И пойдет на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?
То не выпь кричит в лесу, не медведь ревет,
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поет она – кричит дурным голосом.
Кто послушает – становится козликом.
И обличья принимает все разные:
То беззубым обернется проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то – зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то – борзые.
В чистом поле ветер злится.
В небе звездочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные
Все лежат ордой попсовой сраженные,
И пируют на костях псы фанерные.
Злато-серебро гребет и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается,
Похваляется собой – не нахвалится:
«Ой, белы рученьки мои – как лебедушки,
Очи синие, а губы – красней вина.
Голосок мой сладенький – от соловушки,
А парчевый малахай – от Юдашкина».
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочика колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок – Хиппилла Вудстокский,
Закричал тот старичок: «Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски.
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы,
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые.
Натяните-ка вы струны каленые,
Что живой водою – пивом окропленные,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Баяна-Шостаковича,
Гусляров – Башмета да Растроповича,
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется».
И пойдет на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?
Bylina about pop music
Then do not drink in the woods, not the bear roars,
Do not laugh that foul kikimora.
Something from a dense thicket of swampy swamps
Crooked cursed pop.
It is wriggled by a snake
Yes beckons to himself a strange appearance.
And she sings - she screams in a bad voice.
Who will listen - becomes a goat.
And the appearance takes all different:
That toothless will turn into a prankster,
That girl will cry awkwardly,
And then - I'll catch a fish, then a fish, then a basin.
And inside pop music padded stuffed.
They go after her producers are formidable,
Go after her producers are cunning
On the greyhounds, but they themselves are greyhounds.
In the open field the wind gets angry.
In the sky, the asterisk shines.
The roof rides, the roof rushes,
The roof of the field is flying.
Populated the pops of the Beatles with Elton Johns,
And the nice stings and the loyal clapboards
Everyone lies a horde of pop-ass,
And feast on the bones of dogs plywood.
Gold-silver strokes and does not choke,
And she gives herself a presentation,
And she admires pop music by herself,
It boasts of itself - it does not boast:
"Oh, my hands are white like winches,
The eyes are blue, and the lips are redder than wine.
My sweet voice is from a nightingale,
A brocade malachai - from Yudashkin. "
A month goes by in a stroller,
There is a rain on the ground.
And two pieces of sausage
They are still gathering dust on the table.
Who can prevent the evil coven?
In Russia, now the eagles buzz with fly,
Bogatyr Grebenshchikov is looking for shamballa,
Makarevich the hero became a cook.
Then the old man, an old,
By nickname the old man - Hippella Woodstock,
The old man shouted: "Hey, the falconers,
Enough to bask on the stove, die from anguish.
And get up, good fellows well-wishers,
And get up, shevchukas and Butusovs,
Wear you raw hides
Yes, bandanas adorn curls blond.
Pull, you strings are hot,
That living water - beer sprinkled,
Collect virtuoso wizards
Yes, take in the union bards-nomads,
Yes heirs Bayan-Shostakovich,
Guslyarov-Bashmet and Rastropovich,
Under the banners of Beethoven and Hendrix,
That's when pop will change into flour. "
And go to fight with pop music force,
Power is military, adequate.
So many years under the heavy yoke we lived!
I'm sick, pancake, pop, well, how much can you !?
Then do not drink in the woods, not the bear roars,
Do not laugh that foul kikimora.
Something from a dense thicket of swampy swamps
Crooked cursed pop.
It is wriggled by a snake
Yes beckons to himself a strange appearance.
And she sings - she screams in a bad voice.
Who will listen - becomes a goat.
And the appearance takes all different:
That toothless will turn into a prankster,
That girl will cry awkwardly,
And then - I'll catch a fish, then a fish, then a basin.
And inside pop music padded stuffed.
They go after her producers are formidable,
Go after her producers are cunning
On the greyhounds, but they themselves are greyhounds.
In the open field the wind gets angry.
In the sky, the asterisk shines.
The roof rides, the roof rushes,
The roof of the field is flying.
Populated the pops of the Beatles with Elton Johns,
And the nice stings and the loyal clapboards
Everyone lies a horde of pop-ass,
And feast on the bones of dogs plywood.
Gold-silver strokes and does not choke,
And she gives herself a presentation,
And she admires pop music by herself,
It boasts of itself - it does not boast:
"Oh, my hands are white like winches,
The eyes are blue, and the lips are redder than wine.
My sweet voice is from a nightingale,
A brocade malachai - from Yudashkin. "
A month goes by in a stroller,
There is a rain on the ground.
And two pieces of sausage
They are still gathering dust on the table.
Who can prevent the evil coven?
In Russia, now the eagles buzz with fly,
Bogatyr Grebenshchikov is looking for shamballa,
Makarevich the hero became a cook.
Then the old man, an old,
By nickname the old man - Hippella Woodstock,
The old man shouted: "Hey, the falconers,
Enough to bask on the stove, die from anguish.
And get up, good fellows well-wishers,
And get up, shevchukas and Butusovs,
Wear you raw hides
Yes, bandanas adorn curls blond.
Pull, you strings are hot,
That living water - beer sprinkled,
Collect virtuoso wizards
Yes, take in the union bards-nomads,
Yes heirs Bayan-Shostakovich,
Guslyarov-Bashmet and Rastropovich,
Under the banners of Beethoven and Hendrix,
That's when pop will change into flour. "
And go to fight with pop music force,
Power is military, adequate.
So many years under the heavy yoke we lived!
I'm sick, pancake, pop, well, how much can you !?