Lyrics Тимур Шаов - Баллада о попсе
Views
124
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Тимур Шаов - Баллада о попсе, and also a translation of a song with a video or clip.
То не выпь кричит в лесу, не медведь ревёт,
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поёт она - кричит дурным голосом,
Кто послушает - становится козликом.
И обличья принимает всё разные:
То беззубым обернётся проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то - борзые.
В чистом поле ветер злится,
В небе звёздочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные,
Все лежат ордой-попсою сражённые,
И пируют на костях псы фанерные.
Дурит маленьких детей моль позорная,
Нежным отрокам несет чувства стадные.
А на голову попса зело скорбная,
А на денежки попса зело жадная.
Злато-серебро гребёт и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается,
Похваляется собой, не нахвалится:
"Ай, белы рученьки мои - как лебёдушки,
Очи синие, а губы - красней вина.
Голосок мой сладенький - от соловушки,
А парчовый малахай - от Юдашкина"!
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочека колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет Шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок - Хиппила Вудстокский,
Закричал тот старичок: "Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски!
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы!
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые!
Натяните-ка вы струны калёные,
Что живой водою - пивом окроплённые,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Бояна-Шостаковича -
Гусляров - Башмета да Ростроповича
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется!
И пойдёт на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поёт она - кричит дурным голосом,
Кто послушает - становится козликом.
И обличья принимает всё разные:
То беззубым обернётся проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то - борзые.
В чистом поле ветер злится,
В небе звёздочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные,
Все лежат ордой-попсою сражённые,
И пируют на костях псы фанерные.
Дурит маленьких детей моль позорная,
Нежным отрокам несет чувства стадные.
А на голову попса зело скорбная,
А на денежки попса зело жадная.
Злато-серебро гребёт и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается,
Похваляется собой, не нахвалится:
"Ай, белы рученьки мои - как лебёдушки,
Очи синие, а губы - красней вина.
Голосок мой сладенький - от соловушки,
А парчовый малахай - от Юдашкина"!
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочека колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет Шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок - Хиппила Вудстокский,
Закричал тот старичок: "Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски!
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы!
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые!
Натяните-ка вы струны калёные,
Что живой водою - пивом окроплённые,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Бояна-Шостаковича -
Гусляров - Башмета да Ростроповича
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется!
И пойдёт на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?
That does not drink it screams in the woods, not a bear roars,
Do not laugh that fake kikimora.
That from the thick of thick, from the swamps
The pops creeped on Russia damned.
She wriggles a snake-snake
Yes, beckoning to his strange appearance.
And she sings - screams in a bad voice,
Who will listen - becomes a goat.
And the guise takes all different:
That toothless will turn into a prankster,
That girl will cry absurdly
And then a rabbit, a fish, then a basin.
And inside the pop plywood stuffed.
Following her, the producers are formidable,
Go after her producers sly
On greyhounds, horses, and they themselves - greyhounds.
In the open field the wind is angry,
In the sky, the star shines.
The roof goes, the roof rushes,
The roof flies across the field.
Made the Beatle pop with Elton Johns,
And sting nice and claptons loyal,
All are horde-popoyu battled,
And plywood dogs are feasting on the bones.
Durit small children mole shameful,
Gentle youths bears herd feelings.
And on the head of pops very sad,
And on money pops very greedy.
Gold-silver is rowing and not choking
And she gives herself a presentation
And the pop itself admires,
Boasts, not praise:
& quot; Aw, my little white hands are like winches,
The eyes are blue and the lips are redder than wine.
My sweet voice - from the nightingale,
And the brocade malakhai - from Yudashkin & quot ;!
Rides month in a wheelchair
It rains on the ground.
And two pieces of sausage
Still gathering dust on the table.
Who will be able to prevent the evil Sabbath?
In Russia now the eagles are buzzing with a fly,
Bogatyr Grebenshchikov looking for Shambhala
Makarevich-hero became a cook.
Then an old man rose up, lame,
Nicknamed the old man - Hippila Woodstock,
That old man shouted: "Hey, falcons,
Stop basking on the stove, die with melancholy!
And get up, good lads noble,
And get up, shevchukov yes boots!
Wear you rawhide shirts
Yes bandanas decorate blond curls!
Stretch your hot strings,
What living water - beer sprinkled,
Collect virtuoso wizards
Yes, in the union, take the nomadic bards,
Yes, the heirs of Boyan-Shostakovich -
Guslyarov - Bashmet and Rostropovich
Under the banner of Beethoven da Hendrix,
Here then pop in flour shred!
And go to a fight with pop power, military,
Military strength, Velmy adequate.
So many years under the heavy yoke we have lived!
I'm sick, damn it, pops, how much is possible!?
Do not laugh that fake kikimora.
That from the thick of thick, from the swamps
The pops creeped on Russia damned.
She wriggles a snake-snake
Yes, beckoning to his strange appearance.
And she sings - screams in a bad voice,
Who will listen - becomes a goat.
And the guise takes all different:
That toothless will turn into a prankster,
That girl will cry absurdly
And then a rabbit, a fish, then a basin.
And inside the pop plywood stuffed.
Following her, the producers are formidable,
Go after her producers sly
On greyhounds, horses, and they themselves - greyhounds.
In the open field the wind is angry,
In the sky, the star shines.
The roof goes, the roof rushes,
The roof flies across the field.
Made the Beatle pop with Elton Johns,
And sting nice and claptons loyal,
All are horde-popoyu battled,
And plywood dogs are feasting on the bones.
Durit small children mole shameful,
Gentle youths bears herd feelings.
And on the head of pops very sad,
And on money pops very greedy.
Gold-silver is rowing and not choking
And she gives herself a presentation
And the pop itself admires,
Boasts, not praise:
& quot; Aw, my little white hands are like winches,
The eyes are blue and the lips are redder than wine.
My sweet voice - from the nightingale,
And the brocade malakhai - from Yudashkin & quot ;!
Rides month in a wheelchair
It rains on the ground.
And two pieces of sausage
Still gathering dust on the table.
Who will be able to prevent the evil Sabbath?
In Russia now the eagles are buzzing with a fly,
Bogatyr Grebenshchikov looking for Shambhala
Makarevich-hero became a cook.
Then an old man rose up, lame,
Nicknamed the old man - Hippila Woodstock,
That old man shouted: "Hey, falcons,
Stop basking on the stove, die with melancholy!
And get up, good lads noble,
And get up, shevchukov yes boots!
Wear you rawhide shirts
Yes bandanas decorate blond curls!
Stretch your hot strings,
What living water - beer sprinkled,
Collect virtuoso wizards
Yes, in the union, take the nomadic bards,
Yes, the heirs of Boyan-Shostakovich -
Guslyarov - Bashmet and Rostropovich
Under the banner of Beethoven da Hendrix,
Here then pop in flour shred!
And go to a fight with pop power, military,
Military strength, Velmy adequate.
So many years under the heavy yoke we have lived!
I'm sick, damn it, pops, how much is possible!?