Четверть века назад отгремели бои.
Отболели, отмаялись раны твои.
Но, далёкому мужеству верность храня,
ты стоишь и молчишь у святого огня.
Ты же выжил, солдат! Хоть сто раз умирал.
Хоть друзей хоронил и хоть насмерть стоял.
Почему же ты замер - на сердце ладонь
и в глазах, как в ручьях, отразился огонь?
Говорят, что не плачет солдат: он - солдат.
И что старые раны к ненастью болят.
Но вчера было солнце! И солнце с утра...
Что ж ты плачешь, солдат, у святого костра?
Оттого, что на солнце сверкает река.
Оттого, что над Волгой летят облака.
Просто больно смотреть - золотятся поля!
Просто горько белеют чубы ковыля.
Посмотри же, солдат, - это юность твоя -
У солдатской могилы стоят сыновья!
Так о чём же ты думаешь, старый солдат?
Или сердце горит? Или раны болят?
A quarter of a century ago, battles broke out.
Your wounds have recovered, your wounds have died away.
But, to the courage of the fidelity of keeping,
you stand and are silent at the holy fire.
You survived, soldier! Even a hundred times I died.
Though he buried his friends and at least stood to death.
Why did you stop - at the heart of the palm
and in the eyes, as in streams, the fire reflected?
They say that soldiers do not cry: he is a soldier.
And that old wounds hurt me in anger.
But yesterday was the sun! And the sun in the morning ...
Why are you crying, soldier, at the holy bonfire?
Because the river sparkles in the sun.
Because the clouds are flying over the Volga.
It just hurts to look - the fields are golden!
Just bitterly whitewash the toes.
Look, soldier, this is your youth -
Soldiers' graves have sons!
So what do you think, old soldier?
Or is the heart burning? Or wounds hurt?