Кто бы ты ни был, скажи, это твой силуэт
За занавеской, или в проёме дверном
Рядом со мной? На протяжении многих лет
Ты снова и снова приходишь в мой дом.
Сними капюшон, под ним смерч в воспалённых глазах,
Выцветших, высохших, впалых, но преображающих прах.
И каково созерцать творения рук,
Мыслей, испачкавших чистой бумаги клочок,
Быть соглядатаем зыбких творческих мук?
Снисхождением едким ответишь: мол, дурачок.
Whoever you are, tell me, this is your silhouette
Behind the curtain, or in the open door
Next to me? For many years
You come to my house again and again.
Take off the hood, under him a tornado in inflamed eyes,
Fucking, dried, impossible, but transforming dust.
And what to contemplate the creations of hands,
Thoughts, stained clean papers
Be heard asking for creative flour?
Subscribe to the caustic answer: they say, fool.