Lyrics Сплин - Пишу тебе
Views
40
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Сплин - Пишу тебе, and also a translation of a song with a video or clip.
Пишу тебе из пасмурных краёв,
Где дождь наполнил город до краёв
Водой, в которой всё отражено
И всё не превращается в вино.
Пишу тебе из северных широт!
Живая рыба здесь мертвее шпрот.
Здесь лужи - треть вода и две - бензин.
Здесь вечно не контачит карта SIM.
Пишу тебе из южных берегов,
Где тесно на Олимпе от Богов.
Где пляжи опустели в октябре,
Где всё напоминает о тебе.
Пишу тебе из тех монастырей,
В которых нет ни окон, ни дверей.
Нет ничего, и честно говоря,
Что нет и самого монастыря.
Пишу тебе, и глядя на закат,
Как человек, отдавший жизнь за так,
Смотрю, бросаясь в жар или в озноб,
Как падает на землю небоскрёб.
Пишу тебе поверх кирпичных стен,
Пишу на Новгородской Бересте.
Так пишут на обрывках, на клочках,
Слепясь, что без очков и что в очках.
Пишу тебе, что я лечу домой.
Что скоро расставания долой.
Пишу, покуда красный светофор.
Пишу, пока не кончится айфон.
Любые вещи превратятся в хлам.
Никто не помнит, кто построил храм.
Такая жизнь - не сахар и не шёлк.
Здесь помнят лишь того, кто храм поджёг.
Постскриптум. Я пишу тебе, пишу!
Привет тебе ! Тебе - и малышу!
Так долго строить храм и сжечь за миг.
Лишь может тот, кто этот храм воздвиг.
Где дождь наполнил город до краёв
Водой, в которой всё отражено
И всё не превращается в вино.
Пишу тебе из северных широт!
Живая рыба здесь мертвее шпрот.
Здесь лужи - треть вода и две - бензин.
Здесь вечно не контачит карта SIM.
Пишу тебе из южных берегов,
Где тесно на Олимпе от Богов.
Где пляжи опустели в октябре,
Где всё напоминает о тебе.
Пишу тебе из тех монастырей,
В которых нет ни окон, ни дверей.
Нет ничего, и честно говоря,
Что нет и самого монастыря.
Пишу тебе, и глядя на закат,
Как человек, отдавший жизнь за так,
Смотрю, бросаясь в жар или в озноб,
Как падает на землю небоскрёб.
Пишу тебе поверх кирпичных стен,
Пишу на Новгородской Бересте.
Так пишут на обрывках, на клочках,
Слепясь, что без очков и что в очках.
Пишу тебе, что я лечу домой.
Что скоро расставания долой.
Пишу, покуда красный светофор.
Пишу, пока не кончится айфон.
Любые вещи превратятся в хлам.
Никто не помнит, кто построил храм.
Такая жизнь - не сахар и не шёлк.
Здесь помнят лишь того, кто храм поджёг.
Постскриптум. Я пишу тебе, пишу!
Привет тебе ! Тебе - и малышу!
Так долго строить храм и сжечь за миг.
Лишь может тот, кто этот храм воздвиг.
I am writing to you from cloudy edges,
Where the rain filled the city to the edges
Water in which everything is reflected
And everything does not turn into wine.
I am writing to you from the northern latitudes!
Live fish here is dead sprat.
Here are puddles - a third of water and two - gasoline.
The SIM card always does not contrast here.
I am writing to you from the southern shores
Where is closely on Olympus from the gods.
Where the beaches were empty in October,
Where everything reminds of you.
I am writing to you from those monasteries
In which there are no windows or doors.
There is nothing, and honestly,
That there is no monastery itself.
I am writing to you, and looking at the sunset,
As a person who gave his life for so,
I look, rushing into the heat or chills,
How the skyscraper falls to the ground.
I am writing to you on top of the brick walls,
I am writing on Novgorod birch bark.
So they write on scraps, on the shreds,
Get blind that without glasses and that are with glasses.
I am writing to you that I'm flying home.
What is soon parting down.
I am writing, as long as a red traffic light.
I write until the iPhone ends.
Any things will turn into trash.
No one remembers who built the temple.
Such a life is not sugar or silk.
Here they remember only the one who has set the temple.
P.S. I write to you, I write!
Hello to you ! You - and the baby!
It is so long to build a temple and burn in a moment.
Only the one who erected this temple erected.
Where the rain filled the city to the edges
Water in which everything is reflected
And everything does not turn into wine.
I am writing to you from the northern latitudes!
Live fish here is dead sprat.
Here are puddles - a third of water and two - gasoline.
The SIM card always does not contrast here.
I am writing to you from the southern shores
Where is closely on Olympus from the gods.
Where the beaches were empty in October,
Where everything reminds of you.
I am writing to you from those monasteries
In which there are no windows or doors.
There is nothing, and honestly,
That there is no monastery itself.
I am writing to you, and looking at the sunset,
As a person who gave his life for so,
I look, rushing into the heat or chills,
How the skyscraper falls to the ground.
I am writing to you on top of the brick walls,
I am writing on Novgorod birch bark.
So they write on scraps, on the shreds,
Get blind that without glasses and that are with glasses.
I am writing to you that I'm flying home.
What is soon parting down.
I am writing, as long as a red traffic light.
I write until the iPhone ends.
Any things will turn into trash.
No one remembers who built the temple.
Such a life is not sugar or silk.
Here they remember only the one who has set the temple.
P.S. I write to you, I write!
Hello to you ! You - and the baby!
It is so long to build a temple and burn in a moment.
Only the one who erected this temple erected.