Я устала от этой игры:
продвигаться вперед по кругу.
Если старые сказки стары,
то не будем читать их друг другу.
Глядя в битое зеркало луж,
я себя разглядеть в нем пыталась.
То, что будет весна – это чушь.
Будет снега весеннего талость.
Будут свечи гореть до утра,
звезды в лунной воде отражаться.
С занавескою злые ветра
в вальсе осени будут сражаться.
И посыпятся листьями дни –
одинокая замкнутость круга.
Ничего за ним и внутри.
Только лишь пустота друг друга.
I'm tired of this game:
move forward in a circle.
If old tales are old
then we will not read them to each other.
Looking into a broken mirror of puddles
I tried to see myself in him.
The fact that there will be spring is nonsense.
There will be spring snow thawing.
The candles will burn until the morning
stars in moonlit water reflect.
With a curtain of evil winds
in the waltz of autumn they will fight.
And the days will sprinkle with leaves -
lonely isolation of the circle.
Nothing behind him and inside.
Only each other's emptiness.