Lyrics Сергей Труханов - Скрипка
Views
168
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Сергей Труханов - Скрипка, and also a translation of a song with a video or clip.
Скрипка
Автор слов: Григорий Кружков
Автор музыки: Сергей Труханов
Пролетает, брызнув в ночь огнями...
А.Блок
Музыка эта ночная в сабвее...
Поздний ездок, над раскрытою книгой совея,
слышит какого-то Скрябина вдруг или Брамса -
и, пораженный, внезапно выходит из транса.
На пересадке, поняв роковую ошибку,
слышит с платформы напротив бродячую хриплую скрипку,
голос заплечный: "Чего тебе надобно, старче?"
Звук приближается, все горячее и жарче.
Это не музыка - когтем по форточке скрежет,
это цыганка с жидовкою курицу режут,
это убийца скрипит по ступеням - все ближе и ближе -
кролик, беги! - но бежать невозможно - беги же,
кролик! - но бежать бесполезно и поздно спасаться -
если не вылетит трейн из туннеля, как утка из зайца.
Двери сомкнулись - как отрубило.
Господи! Кто тут вокруг, венецьянцы иль турки?
Музыка стихла. Что это было -
что продолжается снова беззвучно, но в темпе мазурки?
Это погоня несется, гарлемским гремя перегоном,
и не понять в блеске вагонном и гуле -
то ли протон обезумевший гонится вслед за протоном,
то ли Вакула на черте летит, то ли черт на Вакуле.
Что это было? Музыка стихла.
В синем окошке Бронкса огни замигали.
Взвизгнувший тормоз. Треснувший выхлоп.
И непонятно кому - эту розу в бокале.
Главное - не говорить и не шевелиться,
чтобы не сбить уходящего слабого звона...
Так раскрывают ножом перловицу
ради слезинки одной замутненной.
Так одалиска лежит - недорогая утеха
местной базарной шпаны; и все ей мерещится ласка
гостя ночного; и в ухо ее входит эхо,
как караван верблюдов в ворота Дамаска.
Автор слов: Григорий Кружков
Автор музыки: Сергей Труханов
Пролетает, брызнув в ночь огнями...
А.Блок
Музыка эта ночная в сабвее...
Поздний ездок, над раскрытою книгой совея,
слышит какого-то Скрябина вдруг или Брамса -
и, пораженный, внезапно выходит из транса.
На пересадке, поняв роковую ошибку,
слышит с платформы напротив бродячую хриплую скрипку,
голос заплечный: "Чего тебе надобно, старче?"
Звук приближается, все горячее и жарче.
Это не музыка - когтем по форточке скрежет,
это цыганка с жидовкою курицу режут,
это убийца скрипит по ступеням - все ближе и ближе -
кролик, беги! - но бежать невозможно - беги же,
кролик! - но бежать бесполезно и поздно спасаться -
если не вылетит трейн из туннеля, как утка из зайца.
Двери сомкнулись - как отрубило.
Господи! Кто тут вокруг, венецьянцы иль турки?
Музыка стихла. Что это было -
что продолжается снова беззвучно, но в темпе мазурки?
Это погоня несется, гарлемским гремя перегоном,
и не понять в блеске вагонном и гуле -
то ли протон обезумевший гонится вслед за протоном,
то ли Вакула на черте летит, то ли черт на Вакуле.
Что это было? Музыка стихла.
В синем окошке Бронкса огни замигали.
Взвизгнувший тормоз. Треснувший выхлоп.
И непонятно кому - эту розу в бокале.
Главное - не говорить и не шевелиться,
чтобы не сбить уходящего слабого звона...
Так раскрывают ножом перловицу
ради слезинки одной замутненной.
Так одалиска лежит - недорогая утеха
местной базарной шпаны; и все ей мерещится ласка
гостя ночного; и в ухо ее входит эхо,
как караван верблюдов в ворота Дамаска.
Violin
The author of the words: Grigory Kruzhkov
Composer: Sergei Trukhanov
Flies by splashing into the night with lights ...
A.Blok
This music is night in the subway ...
Late rider, over the open book,
he hears some Scriabin or Brahms -
and, startled, suddenly emerges from the trance.
At the transplant, realizing a fatal mistake,
he hears from the platform opposite a stray hoarse violin,
voice shoulder: "What do you need, older?"
The sound is approaching, everything is hotter and hotter.
It's not music - a claw on the window pane screech,
it's a gypsy with a Jew's chicken cut,
this killer creaks on the steps - getting closer and closer -
rabbit, run! - but it is impossible to run - run,
rabbit! - but running is useless and late to save -
If the train does not fly out of the tunnel, like a duck from a hare.
The doors closed - as chopped off.
Lord! Who is around, Venetians or Turks?
The music subsided. What was it -
what is going on again silently, but at the tempo of the mazurka?
This pursuit rushes, Harlem's booming runway,
and do not understand the brilliance of the car and the rumble -
whether the proton has gone crazy after the proton,
either Vakula flies on the line, or the devil on Vakul.
What was it? The music subsided.
In the blue window of the Bronx, the lights blinked.
Squealed the brake. Cracked exhaust.
And it is not clear to anyone - this rose in a glass.
The main thing is not to speak or move,
so as not to bring down the outgoing weak ringing ...
So open the knife with a knife
for the teardrop of one clouded.
So the odalisque lies - inexpensive joy
local bazaar riffraff; and all she imagines caressing
guest night; and in her ear enters an echo,
as a caravan of camels into the gates of Damascus.
The author of the words: Grigory Kruzhkov
Composer: Sergei Trukhanov
Flies by splashing into the night with lights ...
A.Blok
This music is night in the subway ...
Late rider, over the open book,
he hears some Scriabin or Brahms -
and, startled, suddenly emerges from the trance.
At the transplant, realizing a fatal mistake,
he hears from the platform opposite a stray hoarse violin,
voice shoulder: "What do you need, older?"
The sound is approaching, everything is hotter and hotter.
It's not music - a claw on the window pane screech,
it's a gypsy with a Jew's chicken cut,
this killer creaks on the steps - getting closer and closer -
rabbit, run! - but it is impossible to run - run,
rabbit! - but running is useless and late to save -
If the train does not fly out of the tunnel, like a duck from a hare.
The doors closed - as chopped off.
Lord! Who is around, Venetians or Turks?
The music subsided. What was it -
what is going on again silently, but at the tempo of the mazurka?
This pursuit rushes, Harlem's booming runway,
and do not understand the brilliance of the car and the rumble -
whether the proton has gone crazy after the proton,
either Vakula flies on the line, or the devil on Vakul.
What was it? The music subsided.
In the blue window of the Bronx, the lights blinked.
Squealed the brake. Cracked exhaust.
And it is not clear to anyone - this rose in a glass.
The main thing is not to speak or move,
so as not to bring down the outgoing weak ringing ...
So open the knife with a knife
for the teardrop of one clouded.
So the odalisque lies - inexpensive joy
local bazaar riffraff; and all she imagines caressing
guest night; and in her ear enters an echo,
as a caravan of camels into the gates of Damascus.