В кризисе жанра кризис души,
Модой заправляет закулисная плеть,
Валюту невозможно обменять на гроши,
Значит надо бы смириться, надо терпеть.
По версии моды мы заплесневели,
Высохли так, что не жрут комары.
Минорные аккорды давно перепрели.
Смысловая нагрузка как шмоток кожуры.
Данный контекст не являет протест!
Это не замес для жалобных пьес.
Это прорыв сквозь темень огнем
Уши раскройте – мы идем!
Чахнут мозги в хаосе бреда
От ржавой реды и от медиа масс,
Ровняет мой город форматное кредо
И ему отдаются миллионы глаз.
Обломы на взлете только заводят,
И пустословы как роса.
Наши уставы воспризводят:
Порхать как бабочка, жалить как оса!
In the crisis of the genre, the crisis of the soul,
Fashion runs the backstage whip,
Currency can not be exchanged for pennies,
So we should put up, we must endure.
According to the fashion version, we are moldy,
Dry so that they do not devour mosquitoes.
Minor chords are long ago.
Sense load as peel shmotok.
This context does not protest!
This is not a batch for plaintive plays.
This is a breakthrough through the darkness of fire.
Open your ears - we go!
Withering brains in the chaos of delirium
From rusty media and media masses,
Smarts my city format credo
And millions of eyes are given to him.
Breakaways take off only wind up,
And idle talk like dew.
Our statutes provide:
Flutter like a butterfly, sting like a wasp!