Мы говорили почти что шепотом: 
- Ты мечтаешь? 
- Я да, а что? 
То, что лето скрепило прищепкою, 
Мое сердце от боли сжалось. 
Не мечтается мне от счастия, 
Только горем толкаема мысль 
Упирается в высь, безучастная, 
А не выдержав – падает вниз. 
Строит планы, они срываются, 
Блеснув бездне один только раз, 
Мечты мыслями притворяются, 
Ограняя в груди алмаз. 
И всё чаще изранены гранями, 
И всё чаще – отъезд впопыхах. 
- Ты мечтаешь? 
- Прости, я пьяная. 
Красна вишня в твоих губах.                         
                      
                      
					  						  We spoke almost in a whisper:
- You are dreaming?
- Yes, but what?
The fact that summer was fastened with a clothespin
My heart sank in pain.
I don’t dream of happiness
Only grief pushed thought
It rests on a height, indifferent,
And not having sustained - falls down.
Making plans, they break down
Shining the abyss once only
Dreams are pretending to be thoughts
Cutting a diamond in the chest.
And increasingly wounded by the edges,
And more and more often - leaving in a hurry.
- You are dreaming?
- Sorry, I'm drunk.
Red cherry in your lips.