Мы говорили почти что шепотом:
- Ты мечтаешь?
- Я да, а что?
То, что лето скрепило прищепкою,
Мое сердце от боли сжалось.
Не мечтается мне от счастия,
Только горем толкаема мысль
Упирается в высь, безучастная,
А не выдержав – падает вниз.
Строит планы, они срываются,
Блеснув бездне один только раз,
Мечты мыслями притворяются,
Ограняя в груди алмаз.
И всё чаще изранены гранями,
И всё чаще – отъезд впопыхах.
- Ты мечтаешь?
- Прости, я пьяная.
Красна вишня в твоих губах.
We spoke almost in a whisper:
- You are dreaming?
- Yes, but what?
The fact that summer was fastened with a clothespin
My heart sank in pain.
I don’t dream of happiness
Only grief pushed thought
It rests on a height, indifferent,
And not having sustained - falls down.
Making plans, they break down
Shining the abyss once only
Dreams are pretending to be thoughts
Cutting a diamond in the chest.
And increasingly wounded by the edges,
And more and more often - leaving in a hurry.
- You are dreaming?
- Sorry, I'm drunk.
Red cherry in your lips.