Lyrics Павел Кашин - Солдат в отпуску
Views
6
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Павел Кашин - Солдат в отпуску, and also a translation of a song with a video or clip.
Всё своё время я ношу всегда с собой.
То, что не видно глазами, для меня уже мир иной.
В моём пространстве все живущие единицы
Имеют имя, назначение, пол и лица.
У каждого есть путёвка в жизнь и свои права,
И каждый въедет во двор и свалит в траву дрова.
Я пишу на горячем столе, иссяк мой невинный листок.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
Здесь прошлое с будущим не разграничено чётко,
И в левом ухе «техно», а в правом ещё чечётка.
И время Вселенной в моём словаре — очень личное дело.
Смотри, спотыкаюсь я весь, а падает только тело.
И хотя мы живём уже после того, как родился Христос,
Я знаю любой ответ, пока не звучит вопрос.
И всё время путаю, где Запад, где Восток.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
И я всегда готов сказать филиппинское «Здрасьте».
Поймёт лишь тот, у кого вместо среднего уха — плод страсти.
Я сегодня думал, когда разглаживал утром постель:
Я не профессионал, а только люби — тире — тель.
И каков бы ни был искус: мёд, пиво, вино по усам,
Но если знать хочешь истинный вкус — попробуй сам.
Река — это сразу всё: дельта, рукав, исток,
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
Моя пунктуальность — как на душу Бог положит.
И с каждым мгновением я другой, а тот, что был, уже прожит.
Пройду через каждую карту, почувствую каждую руну,
Где-то правда от Троцкого, где-то правдивая ложь Камерона.
Возьму одиннадцать слов, и всё означают «холод»,
А в каждой газете мне пишут, что я молодой — и я молод.
И в который раз по мне пройдёт этот дикий ток.
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
И зада нет: повернувшись назад, я смотрю вперёд.
И, наверное, нет такой стрелки, которая, двигаясь, врёт.
Моя лошадь — яблоня, роняющая плоды в пыль,
Когда я совсем не думаю, а будущее уже быль.
И чтобы попасть в «десятку», я подхожу в упор.
Что может быть лучше «десятки» — привет тебе, Пифагор!
Я всё время мажу, а мне кричат: «Молоток!»
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
То, что не видно глазами, для меня уже мир иной.
В моём пространстве все живущие единицы
Имеют имя, назначение, пол и лица.
У каждого есть путёвка в жизнь и свои права,
И каждый въедет во двор и свалит в траву дрова.
Я пишу на горячем столе, иссяк мой невинный листок.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
Здесь прошлое с будущим не разграничено чётко,
И в левом ухе «техно», а в правом ещё чечётка.
И время Вселенной в моём словаре — очень личное дело.
Смотри, спотыкаюсь я весь, а падает только тело.
И хотя мы живём уже после того, как родился Христос,
Я знаю любой ответ, пока не звучит вопрос.
И всё время путаю, где Запад, где Восток.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
И я всегда готов сказать филиппинское «Здрасьте».
Поймёт лишь тот, у кого вместо среднего уха — плод страсти.
Я сегодня думал, когда разглаживал утром постель:
Я не профессионал, а только люби — тире — тель.
И каков бы ни был искус: мёд, пиво, вино по усам,
Но если знать хочешь истинный вкус — попробуй сам.
Река — это сразу всё: дельта, рукав, исток,
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
Моя пунктуальность — как на душу Бог положит.
И с каждым мгновением я другой, а тот, что был, уже прожит.
Пройду через каждую карту, почувствую каждую руну,
Где-то правда от Троцкого, где-то правдивая ложь Камерона.
Возьму одиннадцать слов, и всё означают «холод»,
А в каждой газете мне пишут, что я молодой — и я молод.
И в который раз по мне пройдёт этот дикий ток.
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
И зада нет: повернувшись назад, я смотрю вперёд.
И, наверное, нет такой стрелки, которая, двигаясь, врёт.
Моя лошадь — яблоня, роняющая плоды в пыль,
Когда я совсем не думаю, а будущее уже быль.
И чтобы попасть в «десятку», я подхожу в упор.
Что может быть лучше «десятки» — привет тебе, Пифагор!
Я всё время мажу, а мне кричат: «Молоток!»
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
I always carry all my time with me.
That which is not visible with eyes is already a different world for me.
In my space, all living units
They have a name, purpose, floor and faces.
Everyone has a ticket to life and their own rights,
And everyone will drive into the courtyard and dump firewood into the grass.
I am writing on a hot table, my innocent leaf was exhausted.
A soldier on vacation is a shirt from a port.
Here the past with the future is not distinguished clearly,
And in the left ear "Techno", and in the right there is still leaky.
And the time of the universe in my dictionary is a very personal matter.
Look, I stumble all, and only the body falls.
And although we live after Christ was born,
I know any answer until the question sounds.
And all the time I confuse, where the West is the East.
A soldier on vacation is a shirt from a port.
And I am always ready to say the Philippine "hello".
Only one who has a fruit of passion instead of the middle ear will understand.
I thought today when I smoothed the bed in the morning:
I am not a professional, but only love - dash - tel.
And whatever the art: honey, beer, wine on the mustache,
But if you want to know the true taste, try yourself.
The river is all at once: delta, sleeve, source,
And the soldier on vacation is a shirt from the port.
My punctuality is how God will put on my soul.
And with every moment I am different, and the one that was, is already living.
I will go through each card, I will feel every rune,
Somewhere the truth from Trotsky, somewhere the truthful lies of Cameron.
I will take eleven words, and everything means "cold",
And in every newspaper they write to me that I am young - and I am young.
And once again this wild current will pass for me.
And the soldier on vacation is a shirt from the port.
And there is no task: turning back, I look forward.
And, probably, there is no arrow that, moving, is lying.
My horse is an apple tree dropping fruits in dust,
When I do not think at all, and the future is already there.
And to get into the Ten, I go point blank.
What could be better than “dozens” - hello to you, Pythagoras!
I smear all the time, and they shout to me: "Hammer!"
A soldier on vacation is a shirt from a port.
That which is not visible with eyes is already a different world for me.
In my space, all living units
They have a name, purpose, floor and faces.
Everyone has a ticket to life and their own rights,
And everyone will drive into the courtyard and dump firewood into the grass.
I am writing on a hot table, my innocent leaf was exhausted.
A soldier on vacation is a shirt from a port.
Here the past with the future is not distinguished clearly,
And in the left ear "Techno", and in the right there is still leaky.
And the time of the universe in my dictionary is a very personal matter.
Look, I stumble all, and only the body falls.
And although we live after Christ was born,
I know any answer until the question sounds.
And all the time I confuse, where the West is the East.
A soldier on vacation is a shirt from a port.
And I am always ready to say the Philippine "hello".
Only one who has a fruit of passion instead of the middle ear will understand.
I thought today when I smoothed the bed in the morning:
I am not a professional, but only love - dash - tel.
And whatever the art: honey, beer, wine on the mustache,
But if you want to know the true taste, try yourself.
The river is all at once: delta, sleeve, source,
And the soldier on vacation is a shirt from the port.
My punctuality is how God will put on my soul.
And with every moment I am different, and the one that was, is already living.
I will go through each card, I will feel every rune,
Somewhere the truth from Trotsky, somewhere the truthful lies of Cameron.
I will take eleven words, and everything means "cold",
And in every newspaper they write to me that I am young - and I am young.
And once again this wild current will pass for me.
And the soldier on vacation is a shirt from the port.
And there is no task: turning back, I look forward.
And, probably, there is no arrow that, moving, is lying.
My horse is an apple tree dropping fruits in dust,
When I do not think at all, and the future is already there.
And to get into the Ten, I go point blank.
What could be better than “dozens” - hello to you, Pythagoras!
I smear all the time, and they shout to me: "Hammer!"
A soldier on vacation is a shirt from a port.