Я рисую пейзажи – но словами, не красками, Легким слогом ложатся они на листы. Я рисую поляны, что солнцем обласканы, Иль покрытые инеем белым кусты. Держат пальцы перо. Словно кистью художник, Наношу я мазками картины на холст: В них умыл старый город проказливый дождик, И в огнях утопает над речкою мост. Нет, не маслом пишу, а душою и мыслями, Взмах пером – оживает картина моя. В ней летят журавли над равнинами чистыми И курлычут они, за собою маня. Столько красок в палитре моей умещается – В миллионы тонов я могу их смешать. Я рисую словами… А как получается, Не художнику, это, а людям решать.
I paint landscapes - but in words, not in colors, They lay down lightly on the sheets. I paint glades that are praised by the sun, Or bushes covered with hoarfrost. Hold the feather fingers. As if I were an artist, I brush the canvas on the canvas with a brush: The old town has a scanty rain in them, And the bridge is buried in the fires over the river. No, I do not write with oil, but with my soul and thoughts, With a feather, my picture comes to life. In it cranes fly over the plains clean And they swish, beckoning for them. So many colors in my palette fit - In millions of colors I can mix them. I paint with words ... And how it turns out, It's not for the artist, it's for people to decide.