Lyrics Ольга Макеева - О бренности
Views
36
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Ольга Макеева - О бренности, and also a translation of a song with a video or clip.
Стреляли не в тебя. Но пуля - дура.
Она летит, себя воображая
То звонкою стрелой, то вольным ветром,
То бабочкой, порхающей над лужей,
То птицей, быстрокрылой и беспечной...
И только на излете, налетая
На теплое, кричащее, живое,
Она с небес спускается на землю
И, как ведется, попадает в сердце,
Поскольку пуля - это все же пуля.
И ей, признаться, никакого дела,
Что ты не друг, не враг, а так - прохожий,
Что ты на пять минут, на босу ногу
С котомочкою, на угол за водкой
(Добро бы для себя - а то ведь гости)...
Что дома дожидается, зверея
От ожиданья, лучшая из женщин,
С которой вам давно бы разбежаться,
Но быт, но лень, но глупая привычка
Так прочно держат, а точней - держали ...
Ты вечером планировал застолье,
А поутру, конечно же, похмелье,
Подъем - не раньше часу пополудни,
И чашка чая с мыслями о вечном,
Над грудою невымытой посуды.
А новый день, закруженный делами,
Как листьями осенняя аллея,
Нахлынул бы на заспанную кухню
И смыл тебя в эпоху полнолунья,
Где ты один - и чистый лист бумаги.
О, как тебе, тщеславному, хотелось
Порвать тенета будничного круга
И стать неповторимым и великим,
И в памяти насмешливых потомков
Остаться - ну, хотя бы, лет на триста...
Но все, как оказалось, много проще,
И мир честной, сегодня потерявший
В лице твоем великого поэта,
Ученого, художника, артиста,
Навряд ли будет сетовать и плакать.
Все кончено - и что тебе за дело,
Что пуля, как и отмечалось выше
Мечтательная дура, что над вами
Висит луны фарфоровое блюдце,
И бледность разливается по скулам.
Она летит, себя воображая
То звонкою стрелой, то вольным ветром,
То бабочкой, порхающей над лужей,
То птицей, быстрокрылой и беспечной...
И только на излете, налетая
На теплое, кричащее, живое,
Она с небес спускается на землю
И, как ведется, попадает в сердце,
Поскольку пуля - это все же пуля.
И ей, признаться, никакого дела,
Что ты не друг, не враг, а так - прохожий,
Что ты на пять минут, на босу ногу
С котомочкою, на угол за водкой
(Добро бы для себя - а то ведь гости)...
Что дома дожидается, зверея
От ожиданья, лучшая из женщин,
С которой вам давно бы разбежаться,
Но быт, но лень, но глупая привычка
Так прочно держат, а точней - держали ...
Ты вечером планировал застолье,
А поутру, конечно же, похмелье,
Подъем - не раньше часу пополудни,
И чашка чая с мыслями о вечном,
Над грудою невымытой посуды.
А новый день, закруженный делами,
Как листьями осенняя аллея,
Нахлынул бы на заспанную кухню
И смыл тебя в эпоху полнолунья,
Где ты один - и чистый лист бумаги.
О, как тебе, тщеславному, хотелось
Порвать тенета будничного круга
И стать неповторимым и великим,
И в памяти насмешливых потомков
Остаться - ну, хотя бы, лет на триста...
Но все, как оказалось, много проще,
И мир честной, сегодня потерявший
В лице твоем великого поэта,
Ученого, художника, артиста,
Навряд ли будет сетовать и плакать.
Все кончено - и что тебе за дело,
Что пуля, как и отмечалось выше
Мечтательная дура, что над вами
Висит луны фарфоровое блюдце,
И бледность разливается по скулам.
They didn’t shoot at you. But the bullet is a fool.
She flies imagining herself
Either with a loud arrow, or with a free wind,
That butterfly fluttering over the puddle
That bird, swift-winged and careless ...
And only at the end, flying
On the warm, screaming, lively,
She goes down to earth
And, as is being done, gets into the heart,
Since a bullet is still a bullet.
And she, frankly, doesn’t care
That you are not a friend, not an enemy, but as a passerby
What are you for five minutes, barefoot
With a cat, a corner behind vodka
(Would be nice for yourself - otherwise the guests) ...
What awaits at home, beast
From expectation, the best of women,
With which you would have long run away
But life, but laziness, but a stupid habit
So firmly held, or rather - held ...
You planned a feast in the evening,
And in the morning, of course, a hangover,
Rise - no earlier than one in the afternoon,
And a cup of tea with thoughts of the eternal
Over a pile of unwashed dishes.
And a new day, surrounded by deeds,
Like an autumn alley with leaves
Would flood into a sleepy kitchen
And washed you off in the full moon era
Where are you alone - and a blank sheet of paper.
Oh, how you, the vain, wanted
Break the snare of everyday life
And become unique and great
And in the memory of mocking descendants
To stay - well, at least for three hundred years ...
But everything, as it turned out, is much simpler,
And an honest world, today lost
In the face of your great poet
Scientist, artist, artist,
It is unlikely to complain and cry.
It's over - and what do you care
What a bullet, as noted above
Dreamy fool that is above you
Hanging moon porcelain saucer
And pallor spills over the cheekbones.
She flies imagining herself
Either with a loud arrow, or with a free wind,
That butterfly fluttering over the puddle
That bird, swift-winged and careless ...
And only at the end, flying
On the warm, screaming, lively,
She goes down to earth
And, as is being done, gets into the heart,
Since a bullet is still a bullet.
And she, frankly, doesn’t care
That you are not a friend, not an enemy, but as a passerby
What are you for five minutes, barefoot
With a cat, a corner behind vodka
(Would be nice for yourself - otherwise the guests) ...
What awaits at home, beast
From expectation, the best of women,
With which you would have long run away
But life, but laziness, but a stupid habit
So firmly held, or rather - held ...
You planned a feast in the evening,
And in the morning, of course, a hangover,
Rise - no earlier than one in the afternoon,
And a cup of tea with thoughts of the eternal
Over a pile of unwashed dishes.
And a new day, surrounded by deeds,
Like an autumn alley with leaves
Would flood into a sleepy kitchen
And washed you off in the full moon era
Where are you alone - and a blank sheet of paper.
Oh, how you, the vain, wanted
Break the snare of everyday life
And become unique and great
And in the memory of mocking descendants
To stay - well, at least for three hundred years ...
But everything, as it turned out, is much simpler,
And an honest world, today lost
In the face of your great poet
Scientist, artist, artist,
It is unlikely to complain and cry.
It's over - and what do you care
What a bullet, as noted above
Dreamy fool that is above you
Hanging moon porcelain saucer
And pallor spills over the cheekbones.