Я рисую пейзажи – но словами, не красками, Легким слогом ложатся они на листы. Я рисую поляны, что солнцем обласканы, Иль покрытые инеем белым кусты. Держат пальцы перо. Словно кистью художник, Наношу я мазками картины на холст: В них умыл старый город проказливый дождик, И в огнях утопает над речкою мост. Нет, не маслом пишу, а душою и мыслями, Взмах пером – оживает картина моя. В ней летят журавли над равнинами чистыми И курлычут они, за собою маня. Столько красок в палитре моей умещается – В миллионы тонов я могу их смешать. Я рисую словами… А как получается, Не художнику, это, а людям решать.
I draw landscapes - but in words, not with paints, they lie on the sheets with a light syllable. I draw the meadow that the sun is caressed, or the bushes covered with holes with holes. Hold their fingers with a feather. Like an artist with a brush, I apply paintings on the canvas with strokes: the old city washed in them in a long -legged rain, and in the lights he burns over the river bridge. No, I do not write oil, but my soul and thoughts, a wave of a pen - my picture comes to life. Cranes fly in it over the plains clean and they smoke, behind them. So many colors in my palette fit - in millions of tones, I can mix them. I draw in words ... And as it turns out, not to an artist, this is, but to decide people.