Lyrics Объятиясознания - тоскливая опера
Views
14
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Объятиясознания - тоскливая опера, and also a translation of a song with a video or clip.
Мы завершили написание начатого.
Листы стёрты временем,
А я среди этих людей мерзких такой же маленький комок, как Стюарт Литтл.
Я не спроста ставлю себя в образ мыши.
Просто для тебя я, кажется, был милым, но не в этом главная суть заложена,
А в том, что из угла в угол перебираюсь, пытаясь найти настоящий мой дом.
Какой из них мой?
Твой, где ты одиноко на полу время проводишь?
Или там, где нет людей, а только тень умирающих деревьев.
всё, что писали друг другу - ложь.
Я сплошь по неделям монотонный, как каждый лист, на котором пытаюсь что-либо нарисовать из твоего образа.
Из меня не ахти художник, но всё же...
Пробовал абстрагироваться максимально от общения с тобой, да.
Презираю теперь за это себя именно.
Но, знаешь, мне помог знакомый советом.
Пусть уже жизнь не та, что прежде.
Пусть уже дождь не вызовет чувство свободы дыхания, потому что среди отражения луж, в небе, буду только тебя видеть.
Только улавливать сверкания звёзд и мысленно писать созвездия пути долгого от города до другого.
От человека, до сердца второго.
От касаний сенсора пальцев до поцелуя.
От искр спичек, которые привели меня к возгоранию до медленного тления.
Удар в солнечное сплетение твоим голосом.
Я прост слишком, чтобы изобразить это более красиво, прости.
выкрути из меня последний винтик, чтобы развалился на твоих глазах этот человек с поломанными инстинктами.
время для затишья перед бурей.
Тает снег за окнами.
Скоро, наверное, дожди...
И снова слёзы свои за слезами неба прятать.
Играть с самим собой по нотам искорёженным.
Зажимать по последнему ладу, чтобы струны до скрежета и порвались, как та, между нами, нить.
Обрывки вуали по сравнению с ней, как платина.
Паутина, как нестираемые со скатерти пятна.
А ты на медном моём манекене останешься патиной.
Теперь часть меня и не спорь даже с собой по этому поводу.
Буду признателен, если жизнь ещё раз в диалоге меня с тобой сведёт.
Гадать: что же нас при встрече ждёт?
Кидать факты в адрес друг друга по не существования термина "Любовь".
все знают, что это такое, но лишь в теории.
Мы прогуляли сдачу практики друг другу.
Теперь не жалуйся, что крутятся мои к тебе аудио-обращения по кругу.
Мне от того не легче.
Я только хочу разорвать перечень причин, по которой вообще тебе написал тогда.
Хочу понять причину того, почему себя порчу, убивая, например, печень.
Глушу боль самовнушением.
Мне было очень хорошо пару недель.
Каждый чёртов день отрекался от мысли о тебе, но нет.
Это не так работает.
Для нас с тобой ничего не работает.
Мы - замкнутый механизм этого обветшалого подвала, в котором только рады по причине "вместе", а не "врось".
Да ну брось ты.
Какая к чёрту гордость.
Куда нам до встречи.
Счастье всегда было против...
Я должен тысячи "прости", но ты не должна простить.
Отвернись от меня при событии, когда увидимся и уйди.
Просто уйди в расфокус зрения.
Не стану за это презирать, клеветать и оскорбления метать себе под нос в твой адрес.
Просто пойму, что прослушала эти строки и поняла суть.
Нам врозь всё же лучше, чем ждать вечера под чашку чая и разговоры о худшем прошлом.
Поймёшь ты, а я дальше писать эти строки буду.
Я не знаю, ради чего именно, просто пусть назад перекрыт шлагбаумом.
Карта исчезла из рук.
Остался песок.
Совсем с ума сошёл...
И рисую из этих красок мазками твой уютный мирок...
За твоими, дарящими жажду к жизни, глазами.
И снова слёзы под вечер прошли ко фронтам глаз.
Сказка о лучшем скинута в воду подожжённую.
Я сжал всю память до минимума в попытках забыть,
Но не получается...
Абсолютная прострация.
Играю на зашарпанной лютне историю конца молодого старца.
Ты в этой поэме - принцесса.
А я - скиталец с листами и пером.
Ты - Мальвина.
Я - Пьерро.
И вот снова занавес, опустившись, поставил точку на тоскливую оперу.
Листы стёрты временем,
А я среди этих людей мерзких такой же маленький комок, как Стюарт Литтл.
Я не спроста ставлю себя в образ мыши.
Просто для тебя я, кажется, был милым, но не в этом главная суть заложена,
А в том, что из угла в угол перебираюсь, пытаясь найти настоящий мой дом.
Какой из них мой?
Твой, где ты одиноко на полу время проводишь?
Или там, где нет людей, а только тень умирающих деревьев.
всё, что писали друг другу - ложь.
Я сплошь по неделям монотонный, как каждый лист, на котором пытаюсь что-либо нарисовать из твоего образа.
Из меня не ахти художник, но всё же...
Пробовал абстрагироваться максимально от общения с тобой, да.
Презираю теперь за это себя именно.
Но, знаешь, мне помог знакомый советом.
Пусть уже жизнь не та, что прежде.
Пусть уже дождь не вызовет чувство свободы дыхания, потому что среди отражения луж, в небе, буду только тебя видеть.
Только улавливать сверкания звёзд и мысленно писать созвездия пути долгого от города до другого.
От человека, до сердца второго.
От касаний сенсора пальцев до поцелуя.
От искр спичек, которые привели меня к возгоранию до медленного тления.
Удар в солнечное сплетение твоим голосом.
Я прост слишком, чтобы изобразить это более красиво, прости.
выкрути из меня последний винтик, чтобы развалился на твоих глазах этот человек с поломанными инстинктами.
время для затишья перед бурей.
Тает снег за окнами.
Скоро, наверное, дожди...
И снова слёзы свои за слезами неба прятать.
Играть с самим собой по нотам искорёженным.
Зажимать по последнему ладу, чтобы струны до скрежета и порвались, как та, между нами, нить.
Обрывки вуали по сравнению с ней, как платина.
Паутина, как нестираемые со скатерти пятна.
А ты на медном моём манекене останешься патиной.
Теперь часть меня и не спорь даже с собой по этому поводу.
Буду признателен, если жизнь ещё раз в диалоге меня с тобой сведёт.
Гадать: что же нас при встрече ждёт?
Кидать факты в адрес друг друга по не существования термина "Любовь".
все знают, что это такое, но лишь в теории.
Мы прогуляли сдачу практики друг другу.
Теперь не жалуйся, что крутятся мои к тебе аудио-обращения по кругу.
Мне от того не легче.
Я только хочу разорвать перечень причин, по которой вообще тебе написал тогда.
Хочу понять причину того, почему себя порчу, убивая, например, печень.
Глушу боль самовнушением.
Мне было очень хорошо пару недель.
Каждый чёртов день отрекался от мысли о тебе, но нет.
Это не так работает.
Для нас с тобой ничего не работает.
Мы - замкнутый механизм этого обветшалого подвала, в котором только рады по причине "вместе", а не "врось".
Да ну брось ты.
Какая к чёрту гордость.
Куда нам до встречи.
Счастье всегда было против...
Я должен тысячи "прости", но ты не должна простить.
Отвернись от меня при событии, когда увидимся и уйди.
Просто уйди в расфокус зрения.
Не стану за это презирать, клеветать и оскорбления метать себе под нос в твой адрес.
Просто пойму, что прослушала эти строки и поняла суть.
Нам врозь всё же лучше, чем ждать вечера под чашку чая и разговоры о худшем прошлом.
Поймёшь ты, а я дальше писать эти строки буду.
Я не знаю, ради чего именно, просто пусть назад перекрыт шлагбаумом.
Карта исчезла из рук.
Остался песок.
Совсем с ума сошёл...
И рисую из этих красок мазками твой уютный мирок...
За твоими, дарящими жажду к жизни, глазами.
И снова слёзы под вечер прошли ко фронтам глаз.
Сказка о лучшем скинута в воду подожжённую.
Я сжал всю память до минимума в попытках забыть,
Но не получается...
Абсолютная прострация.
Играю на зашарпанной лютне историю конца молодого старца.
Ты в этой поэме - принцесса.
А я - скиталец с листами и пером.
Ты - Мальвина.
Я - Пьерро.
И вот снова занавес, опустившись, поставил точку на тоскливую оперу.
We completed the spelling of the begun.
Sheets are erased by time,
And among these vile people I am the same small lump as Stuart Little.
I don’t put myself in the image of the mouse.
It's just that for you I seemed to be sweet, but this is not the main essence,
And the fact that I move from corner to corner, trying to find my real house.
Which one is mine?
Yours, where are you spending time alone on the floor?
Or where there are no people, but only the shadow of dying trees.
All that they wrote to each other is a lie.
I am a monotonous for weeks, like every sheet on which I try to draw something from your image.
I don’t feel the artist of me, but still ...
I tried to abstract as much as possible from communication with you, yes.
I now despise myself exactly for it.
But, you know, a familiar advice helped me.
Let life are not the same as before.
Let the rain not cause a sense of freedom of breathing, because in the middle of the reflection of the puddle, in the sky, I will only see you.
Only capture the sparkling of the stars and mentally write the constellations of the path from the city to another.
From a person to the heart of the second.
From touching the sensor of the fingers to the kiss.
From the sparks of the matches that led me to a fire to slow -smoldering.
A blow to the solar plexus with your voice.
I am too easy to portray it more beautifully, sorry.
Take out the last screw from me to fall apart before your eyes this man with broken instincts.
Time for lull in front of the storm.
Snow melts outside the windows.
Soon, probably rains ...
And again, hide their tears behind the tears of the sky.
Play with yourself on notes is angry.
To clamp on the last fret, so that the strings to the rattle break, like that between us, a thread.
Scraps of the veil compared to her like platinum.
The web, like spots that are inconsistent with the tablecloth.
And you will remain a patina on my copper mannequin.
Now part of me do not argue even with yourself about this.
I would be grateful if life once again in the dialogue leads me with you.
Guess: What awaits us at a meeting?
Throw facts addressed to each other at the non -existence of the term "love".
Everyone knows what it is, but only in theory.
We walked the delivery of practice to each other.
Now do not complain that my audio figures in a circle are spinning to you.
It’s not easier for me.
I just want to break the list of the reasons why I wrote you then.
I want to understand the reason why the damage, killing, for example, the liver.
I am stinging with self -hypnosis.
I was very good for a couple of weeks.
Every damn day renounced the thought of you, but no.
It doesn't work like that.
Nothing works for you and me.
We are a closed mechanism of this dilapidated basement, in which only we are only happy because of the "together", and not "inborn."
Well, quit you.
What a hell is pride.
Where do we need to meet.
Happiness has always been against ...
I owe thousands of "sorry", but you should not forgive.
Turn away from me during the event when you see you and leave.
Just go to defocus vision.
I will not despise for this, slander and insults to throw under your breath in your address.
I just understand that I listened to these lines and understood the essence.
We are still better for us than to wait for the evening under a cup of tea and talking about the worst past.
You will understand, and I will continue to write these lines.
I do not know why, just let it be blocked back with a barrier.
The card disappeared from the hands.
Sand remained.
I have gone completely crazy ...
And I draw from these colors with strokes your cozy world ...
For yours, giving a thirst for life, eyes.
And again, tears in the evening went to the fronts of the eyes.
The tale of the best is thrown into the water set on fire.
I squeezed all my memory to a minimum in attempts to forget
But it doesn’t work ...
Absolute prostration.
I play the story of the end of the young old man on a shifted lute.
You are in this poem - the princess.
And I am a monastery with sheets and a pen.
You are Malvina.
I am Pierro.
And again, the curtain, dropping, put an end to a dreary opera.
Sheets are erased by time,
And among these vile people I am the same small lump as Stuart Little.
I don’t put myself in the image of the mouse.
It's just that for you I seemed to be sweet, but this is not the main essence,
And the fact that I move from corner to corner, trying to find my real house.
Which one is mine?
Yours, where are you spending time alone on the floor?
Or where there are no people, but only the shadow of dying trees.
All that they wrote to each other is a lie.
I am a monotonous for weeks, like every sheet on which I try to draw something from your image.
I don’t feel the artist of me, but still ...
I tried to abstract as much as possible from communication with you, yes.
I now despise myself exactly for it.
But, you know, a familiar advice helped me.
Let life are not the same as before.
Let the rain not cause a sense of freedom of breathing, because in the middle of the reflection of the puddle, in the sky, I will only see you.
Only capture the sparkling of the stars and mentally write the constellations of the path from the city to another.
From a person to the heart of the second.
From touching the sensor of the fingers to the kiss.
From the sparks of the matches that led me to a fire to slow -smoldering.
A blow to the solar plexus with your voice.
I am too easy to portray it more beautifully, sorry.
Take out the last screw from me to fall apart before your eyes this man with broken instincts.
Time for lull in front of the storm.
Snow melts outside the windows.
Soon, probably rains ...
And again, hide their tears behind the tears of the sky.
Play with yourself on notes is angry.
To clamp on the last fret, so that the strings to the rattle break, like that between us, a thread.
Scraps of the veil compared to her like platinum.
The web, like spots that are inconsistent with the tablecloth.
And you will remain a patina on my copper mannequin.
Now part of me do not argue even with yourself about this.
I would be grateful if life once again in the dialogue leads me with you.
Guess: What awaits us at a meeting?
Throw facts addressed to each other at the non -existence of the term "love".
Everyone knows what it is, but only in theory.
We walked the delivery of practice to each other.
Now do not complain that my audio figures in a circle are spinning to you.
It’s not easier for me.
I just want to break the list of the reasons why I wrote you then.
I want to understand the reason why the damage, killing, for example, the liver.
I am stinging with self -hypnosis.
I was very good for a couple of weeks.
Every damn day renounced the thought of you, but no.
It doesn't work like that.
Nothing works for you and me.
We are a closed mechanism of this dilapidated basement, in which only we are only happy because of the "together", and not "inborn."
Well, quit you.
What a hell is pride.
Where do we need to meet.
Happiness has always been against ...
I owe thousands of "sorry", but you should not forgive.
Turn away from me during the event when you see you and leave.
Just go to defocus vision.
I will not despise for this, slander and insults to throw under your breath in your address.
I just understand that I listened to these lines and understood the essence.
We are still better for us than to wait for the evening under a cup of tea and talking about the worst past.
You will understand, and I will continue to write these lines.
I do not know why, just let it be blocked back with a barrier.
The card disappeared from the hands.
Sand remained.
I have gone completely crazy ...
And I draw from these colors with strokes your cozy world ...
For yours, giving a thirst for life, eyes.
And again, tears in the evening went to the fronts of the eyes.
The tale of the best is thrown into the water set on fire.
I squeezed all my memory to a minimum in attempts to forget
But it doesn’t work ...
Absolute prostration.
I play the story of the end of the young old man on a shifted lute.
You are in this poem - the princess.
And I am a monastery with sheets and a pen.
You are Malvina.
I am Pierro.
And again, the curtain, dropping, put an end to a dreary opera.