Lyrics марта 11.06.12 - февральская любовная лихорадка
Views
53
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference марта 11.06.12 - февральская любовная лихорадка, and also a translation of a song with a video or clip.
февральская любовная лихорадка
мне говорят, я заболела мартом: не снюсь родителям и вру календарю, вся жизнь расписана - я позабыла карты и вечерами зелье не варю. я не пишу стихи, я сбилась с ритма, читаю сказки, во время обед, и не с глаголами раздельно или слитно уже, вы верите, не важно. правда. нет. я дочитала маркеса до корки, я заучила термины навзрыд, я терла траву на волшебной терке - она теперь вокруг меня кружит. я сею ветер - значит, что-то пожинаю. и все, что дадено ловлю в свою ладонь. я не грущу, я просто не бываю. вокруг зима. какой зимой огонь?
я, говорят, по-зимнему простыла. не то что грипп, простуда, все дела... а просто сердце угольком остыло и выглядит и пахнет как зола. такая черная, а дунешь - разлетится. и не останется в ладони ни-че-го. а где-то за окном замерзла птица. ходила и замерзла. каково?
не знаю. я теперь опять не знаю, как это буки, веди или аз, я все что вижу - по слогам читаю, и в том что вижу - вижу только нас. под ноги наст ложится - корка коркой, салазки, ботики, рейтузы до ушей, а я внутри лечу как в детстве с горки, пугая и толкая малышей.
я, говорят, ужасно заболела. я, говорят, не выживу теперь. но я то знаю, что февраль - такое дело, все выстудит, едва откроешь дверь. но я то знаю, что февраль тем и опасен - пора расслабиться, уже конец зимы, а тут - мороз. и горек день и ясен. и в небе птицы и под небом мы. но я то знаю, что февраль - он ведь конечен. он истечет, и после будет март. и я начну писать - опять о вечном - на подоконнике раскинув стопку карт.
мне говорят, я заболела мартом: не снюсь родителям и вру календарю, вся жизнь расписана - я позабыла карты и вечерами зелье не варю. я не пишу стихи, я сбилась с ритма, читаю сказки, во время обед, и не с глаголами раздельно или слитно уже, вы верите, не важно. правда. нет. я дочитала маркеса до корки, я заучила термины навзрыд, я терла траву на волшебной терке - она теперь вокруг меня кружит. я сею ветер - значит, что-то пожинаю. и все, что дадено ловлю в свою ладонь. я не грущу, я просто не бываю. вокруг зима. какой зимой огонь?
я, говорят, по-зимнему простыла. не то что грипп, простуда, все дела... а просто сердце угольком остыло и выглядит и пахнет как зола. такая черная, а дунешь - разлетится. и не останется в ладони ни-че-го. а где-то за окном замерзла птица. ходила и замерзла. каково?
не знаю. я теперь опять не знаю, как это буки, веди или аз, я все что вижу - по слогам читаю, и в том что вижу - вижу только нас. под ноги наст ложится - корка коркой, салазки, ботики, рейтузы до ушей, а я внутри лечу как в детстве с горки, пугая и толкая малышей.
я, говорят, ужасно заболела. я, говорят, не выживу теперь. но я то знаю, что февраль - такое дело, все выстудит, едва откроешь дверь. но я то знаю, что февраль тем и опасен - пора расслабиться, уже конец зимы, а тут - мороз. и горек день и ясен. и в небе птицы и под небом мы. но я то знаю, что февраль - он ведь конечен. он истечет, и после будет март. и я начну писать - опять о вечном - на подоконнике раскинув стопку карт.
february fever of love
they tell me, I fell ill with March: I do not mum to my parents and lie to the calendar, my whole life is painted - I forgot the cards and in the evenings I do not make the potion. I do not write poetry, I lost my rhythm, I read fairy tales, during lunch, and not with verbs separately or together already, you believe, it does not matter. true. no. I finished reading the marches to the crust, I memorized the terms sobbing, I rubbed the grass on a magic grater - it is now circling around me. I sow the wind - then I'm reaping something. and all that is given is caught in my palm. I'm not sad, I just do not go. around winter. what kind of winter fire?
I'm said to have caught a cold in winter. not that the flu, cold, everything ... but just a heart of charcoal has cooled and looks and smells like ash. such a black, and dunesh - will fly. and will not remain in the palm of anybody. and somewhere outside the window the bird froze. walked and froze. What is it?
I do not know. I now again do not know how these are beeches, lead or AZ, I see everything - I read the syllables, and in what I see - I see only us. under his feet he lies down - a crust of cork, a sled, boots, trousers to the ears, and I'm flying inside like a child from a hill, frightening and pushing kids.
I'm said to be very ill. I say, I will not survive now. but I know that February is such a thing, it'll all chill out, you'll hardly open the door. but I know that February is dangerous, it's time to relax, it's the end of winter, and then - frost. and the bitter day is clear. and in the sky of the bird, and under the heaven we are. but I know that February is finite. it will expire, and after it will be March. and I'll start to write - again about the eternal - on the window sill with a stack of cards.
they tell me, I fell ill with March: I do not mum to my parents and lie to the calendar, my whole life is painted - I forgot the cards and in the evenings I do not make the potion. I do not write poetry, I lost my rhythm, I read fairy tales, during lunch, and not with verbs separately or together already, you believe, it does not matter. true. no. I finished reading the marches to the crust, I memorized the terms sobbing, I rubbed the grass on a magic grater - it is now circling around me. I sow the wind - then I'm reaping something. and all that is given is caught in my palm. I'm not sad, I just do not go. around winter. what kind of winter fire?
I'm said to have caught a cold in winter. not that the flu, cold, everything ... but just a heart of charcoal has cooled and looks and smells like ash. such a black, and dunesh - will fly. and will not remain in the palm of anybody. and somewhere outside the window the bird froze. walked and froze. What is it?
I do not know. I now again do not know how these are beeches, lead or AZ, I see everything - I read the syllables, and in what I see - I see only us. under his feet he lies down - a crust of cork, a sled, boots, trousers to the ears, and I'm flying inside like a child from a hill, frightening and pushing kids.
I'm said to be very ill. I say, I will not survive now. but I know that February is such a thing, it'll all chill out, you'll hardly open the door. but I know that February is dangerous, it's time to relax, it's the end of winter, and then - frost. and the bitter day is clear. and in the sky of the bird, and under the heaven we are. but I know that February is finite. it will expire, and after it will be March. and I'll start to write - again about the eternal - on the window sill with a stack of cards.