Lyrics Михаил Щербаков - песенка о молодости
Views
147
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Михаил Щербаков - песенка о молодости, and also a translation of a song with a video or clip.
Ой, чистое окно! За окном - воля.
Дом - не дом, а сказка, и чего тут только нет!
Даже добрый дух есть. Зовут - Коля.
А хоть бы и Дима звали, не о нем сюжет.
Сюжет о том, как - молодой, непослушный -
Парит вверху над домом кораблик воздушный.
Не то инопланетный, не то обман зренья -
Не дал объяснения пока никто.
Но средь застолья или в трезвой памяти,
Поодиночке, либо всем народом враз -
Бывало, выглянем, а он, красавец, там летит, -
И значит как бы все в порядке, с Новым годом вас!
Он порхает в вышине как бабочка,
И тридцать первого числа, и первого.
А траектория его загадочна -
Не то парабола, не то гипербола...
Краткий год подобен дню, день под стать блику.
Спросят: чем вы жили? И не вымолвишь в ответ,
Что мол, пили водку... ели клубнику...
А хоть бы и смородину, не о ней сюжет.
Сюжет о том, как - самой себе в радость -
Летела моя молодость, моя младость.
Махал крылом кораблик с небес и был светел...
Никто и не заметил, как он исчез.
А вместе с ним ушел сюжет из повести,
И строчки вьются вкривь, как традесканция.
А пишу я их, к примеру, в поезде,
И следующая станция - Франция...
Вы мне скажете, что это, мол, лирика,
И что кораблик тот в кино все видели.
А все же мне бы на него, хоть изредка,
Поглядеть бы наяву, хоть издали.
Постучать бы в то окно, посвистать дико,
Вместо "гутен морген" кукарекнуть как петух:
Холодна ли водка? Сладка ль клубника?
Все ли добрый дух сильней недобрых двух?..
Не жду ответа, не ищу возврата.
Она затем и молодость, что крылата!
Чего не понял в двадцать, вдруг - поймешь в сорок.
Уж тут никто не зорок. Всяк близорук.
И потому-то я сижу теперь в поезде,
А незабвенный мотылек - кораблик мой -
По параболе несется Бог весть где.
И конца и края нет параболе той.
На честном слове или так, на отзвуке,
На первой буковке от слова честного,
Но летит он, кувыркаясь в воздухе,
По параболе Лобачевского...
Всяк был молодой. Да не всяк - старый.
Одного застолие влекло, другого - храм.
Кто бренчал монетой, а кто - гитарой:
Там-тарам-тарам-там-тарай... там-тарам-тарам...
Дом - не дом, а сказка, и чего тут только нет!
Даже добрый дух есть. Зовут - Коля.
А хоть бы и Дима звали, не о нем сюжет.
Сюжет о том, как - молодой, непослушный -
Парит вверху над домом кораблик воздушный.
Не то инопланетный, не то обман зренья -
Не дал объяснения пока никто.
Но средь застолья или в трезвой памяти,
Поодиночке, либо всем народом враз -
Бывало, выглянем, а он, красавец, там летит, -
И значит как бы все в порядке, с Новым годом вас!
Он порхает в вышине как бабочка,
И тридцать первого числа, и первого.
А траектория его загадочна -
Не то парабола, не то гипербола...
Краткий год подобен дню, день под стать блику.
Спросят: чем вы жили? И не вымолвишь в ответ,
Что мол, пили водку... ели клубнику...
А хоть бы и смородину, не о ней сюжет.
Сюжет о том, как - самой себе в радость -
Летела моя молодость, моя младость.
Махал крылом кораблик с небес и был светел...
Никто и не заметил, как он исчез.
А вместе с ним ушел сюжет из повести,
И строчки вьются вкривь, как традесканция.
А пишу я их, к примеру, в поезде,
И следующая станция - Франция...
Вы мне скажете, что это, мол, лирика,
И что кораблик тот в кино все видели.
А все же мне бы на него, хоть изредка,
Поглядеть бы наяву, хоть издали.
Постучать бы в то окно, посвистать дико,
Вместо "гутен морген" кукарекнуть как петух:
Холодна ли водка? Сладка ль клубника?
Все ли добрый дух сильней недобрых двух?..
Не жду ответа, не ищу возврата.
Она затем и молодость, что крылата!
Чего не понял в двадцать, вдруг - поймешь в сорок.
Уж тут никто не зорок. Всяк близорук.
И потому-то я сижу теперь в поезде,
А незабвенный мотылек - кораблик мой -
По параболе несется Бог весть где.
И конца и края нет параболе той.
На честном слове или так, на отзвуке,
На первой буковке от слова честного,
Но летит он, кувыркаясь в воздухе,
По параболе Лобачевского...
Всяк был молодой. Да не всяк - старый.
Одного застолие влекло, другого - храм.
Кто бренчал монетой, а кто - гитарой:
Там-тарам-тарам-там-тарай... там-тарам-тарам...
Oh, clean window! Outside the window - the will.
A house is not a house, but a fairy tale, and what is there just not!
Even a good spirit is. Name is - Kohl.
And even if Dima was called, it’s not about him.
The plot of how - young, naughty -
Soars above the ship's house above the air.
Not that alien, not that deception of sight -
Nobody has given an explanation yet.
But among feasts or in sober memory,
One by one or by all the people at once -
Sometimes we look, and he, handsome, flies there, -
And it means that everything is in order, happy New Year to you!
He flutters in the sky like a butterfly,
And the thirty-first, and the first.
And its trajectory is mysterious -
Not that parabola, not that hyperbole ...
A short year is like a day, a day like a glare.
Ask: what did you live? And you will not say in reply,
They say they drank vodka ... ate strawberries ...
And even if currants, not about her story.
The plot of how - in itself joy -
My youth flew, my youth.
Mahal winged a ship from heaven and was light ...
No one noticed how he disappeared.
And with him went the story of the story
And the lines are twisted at random, like a tradescantia.
And I write them, for example, in a train,
And the next station is France ...
You will tell me what it is, they say, the lyrics,
And that the ship in the movie everyone saw.
And yet I would at him, at least occasionally,
To have a look in reality, even from a distance.
To knock on that window, whistle wildly,
Instead of "guten morgen" crow like a rooster:
Is vodka cold? Sweet strawberry?
Is every good spirit stronger than the unkind two? ..
Do not wait for an answer, not looking for a return.
She then and youth, that krylata!
What did not understand at twenty, suddenly - you will understand at forty.
Nobody here zorok. Everyone is nearsighted.
And that is why I am now sitting on the train
And the unforgettable moth - my ship -
On a parabola rushes God knows where.
And there is no end to the edge of that parabola.
On parole or so, on the echo,
On the first letter of the word honest,
But he flies, tumbling in the air,
According to Lobachevsky's parabola ...
Everyone was young. Yes, not everyone - old.
One feast attracted, the other - the temple.
Who stumbled a coin, and who - a guitar:
There-taram-taram-there-tarai ... there-taram-taram ...
A house is not a house, but a fairy tale, and what is there just not!
Even a good spirit is. Name is - Kohl.
And even if Dima was called, it’s not about him.
The plot of how - young, naughty -
Soars above the ship's house above the air.
Not that alien, not that deception of sight -
Nobody has given an explanation yet.
But among feasts or in sober memory,
One by one or by all the people at once -
Sometimes we look, and he, handsome, flies there, -
And it means that everything is in order, happy New Year to you!
He flutters in the sky like a butterfly,
And the thirty-first, and the first.
And its trajectory is mysterious -
Not that parabola, not that hyperbole ...
A short year is like a day, a day like a glare.
Ask: what did you live? And you will not say in reply,
They say they drank vodka ... ate strawberries ...
And even if currants, not about her story.
The plot of how - in itself joy -
My youth flew, my youth.
Mahal winged a ship from heaven and was light ...
No one noticed how he disappeared.
And with him went the story of the story
And the lines are twisted at random, like a tradescantia.
And I write them, for example, in a train,
And the next station is France ...
You will tell me what it is, they say, the lyrics,
And that the ship in the movie everyone saw.
And yet I would at him, at least occasionally,
To have a look in reality, even from a distance.
To knock on that window, whistle wildly,
Instead of "guten morgen" crow like a rooster:
Is vodka cold? Sweet strawberry?
Is every good spirit stronger than the unkind two? ..
Do not wait for an answer, not looking for a return.
She then and youth, that krylata!
What did not understand at twenty, suddenly - you will understand at forty.
Nobody here zorok. Everyone is nearsighted.
And that is why I am now sitting on the train
And the unforgettable moth - my ship -
On a parabola rushes God knows where.
And there is no end to the edge of that parabola.
On parole or so, on the echo,
On the first letter of the word honest,
But he flies, tumbling in the air,
According to Lobachevsky's parabola ...
Everyone was young. Yes, not everyone - old.
One feast attracted, the other - the temple.
Who stumbled a coin, and who - a guitar:
There-taram-taram-there-tarai ... there-taram-taram ...